domingo, 25 de mayo de 2014

LEOPOLDO MARIA PANERO O... FRAY LEOPOLDO DE CARNABY STREET


El Diario Sur tuvo ayer domingo la gentileza de publicar un trabajo mío sobre Leopoldo María Panero. Agradezco, como siempre, dicha cortesía y atención  y... les dejo el trabajo, por si quieren echar un rato,
Gracias por estar cerca.
 
 
 
Fray Leopoldo de... Carnaby Street

 
Antonio J. Quesada

En España la envidia y la mala uva son deportes nacionales, tampoco estoy descubriendo el estrecho del Bósforo con este comentario. Hay algo en lo que somos expertos en esta triste piel de toro triste: matamos a balazos, por aburrimiento o de asco a nuestros grandes creadores y luego les dedicamos alguna estatua, celebramos a bombo y platillo sus efemérides y, con suerte, nos vanagloriamos de que fuimos incluso amigos en libros, conferencias y demás eventos con público. Uña y carne que éramos, vaya, no sé como no se enteró usted de ello (hablamos de “Gabo”, de “Madiba”... ya saben).

Alguno tiene más suerte y disfruta el homenaje póstumo estando todavía moribundo, y puede así asistir a su propio funeral, algo que resulta como de relato de Macondo. Por cierto, hablábamos antes de estatuas y, sobre estatuas, mejor, sin comentarios. No somos conscientes de que en el mundo posiblemente faltan tantas estatuas como las que sobran (“lo comido por lo servido”), y de que en el fondo una estatua es un pedazo más o menos artístico de no sé qué al que mean los perros y cagan las palomas.

Ahora toca Leopoldo María Panero, el maldito más maldito de todos los malditos al este del Manzanares. Aquel señorito de Astorga al que es imposible reducir a varias líneas, a quien dejamos morir en los psiquiátricos pero sacábamos a ratos casi como si fuese un mono de barraca de feria (con o sin cámaras: mejor con ellas, por lo que pudiera pasar). Con suerte ejercía de super-maldito-far-west, orinándose encima, mojando churros en charcos de la calle, rompiendo botellas u opinando con destellos de lucidez apabullantes (generalmente los locos y los niños dicen algunas verdades).

En “El desencanto” los Panero se interpretaron a sí mismos y pasaron a la historia de lo que sea (cine, poesía, literatura, España; de algo de eso, en cualquier caso): se disfrazaron de sí mismos, que fue como llevar sus personajes a sus últimas consecuencias y… a rodar. “Los Panero hicieron una película de escándalo, “El desencanto”, que les filmó Chávarri, donde venden toda su intimidad, haciendo almoneda de privacidades y recuerdos, de intimidades y otras cosas, porque no tenían nada que vender, para seguir viviendo y bebiendo, como no fuera el arcón visceral de la familia. Todo esto da como un poco de asco. Es el único asesinato del padre que se ha filmado jamás y a Freud le hubiera gustado mucho verlo, aunque está todo tan explícito que no hay gran cosa que deducir. / Leopoldo Panero era buen poeta, mejor que sus hijos” (Francisco Umbral dixit). Con el tiempo vendría otra película, menos conocida. Pero todavía falta mucho por analizar, entre tanta sordidez. Creo, por ejemplo, que no se ha hecho una revisión de la vida de los Panero desde la óptica de esa desquiciada mujer, maltratada por cuatro presuntos desalmados, que pudo ser Felicidad Blanc. A lo mejor así entenderíamos aquella presunta pasión por Luis Cernuda, carcomida tabla de salvación que era puro despropósito, se mirara por donde se mirara.

Visor publicó las poesías completas de Leopoldo María en dos tomos bellísimos (estilo Visor): los ves en las librerías tan limpios, tan sin rastros de grifa, de orines, de alcohol, de cristales rotos de botellas mal bebidas, tan inmaculados, sin nada que haga torcer la nariz, que entran ganas de besarlos. Versos pasteurizados y en edición elegante: perfecto. Tras la muerte y canonización literaria, llega la devoción por Leopoldo María, homenajes aquí y allí, y se disparan las ventas. ¿Leopoldo? Fray Leopoldo, más bien. No  el de Alpandeire, claro, pero sí el de… Carnaby Street.

Adoro el titulo de su libro “Así se fundó Carnaby Street”: suena a adelantado, a aire fresco, a británico en tiempos de boina mental franquista (“Gibraltar español”, la “Pérfida Albión” y todo lo demás, con Fraga Iribarne como embajador del “Centinela de Occidente” en Londres, pero al margen de “Sohos” y experimentos de indeseables) y, además, suena como a cannabis, casi. Poesía, alcoholes, medicamentos, drogas, paraísos artificiales de gentes de mal vivir: todo eso que rodeó al genial Leopoldo María. Incapaz de freír un huevo, compensaba recitando a Pound en inglés, reconfortando el alma, mientras el cocinero de turno freía huevos para reconfortar el cuerpo. Genio y figura. Sublime.

Inevitable, la devoción por Fray Leopoldo de… Carnaby Street.

miércoles, 21 de mayo de 2014

TONELADAS DE BESOS PARA BIMBA BOSE

Acabo de leer por alguna parte (http://www.elperiodico.com/es/noticias/gente/han-detectado-cancer-mama-3279381) que Bimba Bosé lucha contra un cáncer de mama.
Desde este modestísimo blog le mando toneladas de besos. Es Bimba una mujer muy interesante y... quiero agradecerle muy expresamente la interpretación que hizo, en "El cónsul de Sodoma", de Isabel Gil Moreno, "Isabel / niña Isabel", aquella mujer que encandilara a Jaime Gil de Biedma. Descaradamente bella. Provocadoramente bella. Como Bel. "Isabel / niña Isabel".
Muchos besos, querida Bimba, y con esa garra que demuestras en todo... ¡A LUCHAR!
No te va a faltar aliento de los que admiramos tu creatividad.
 
 
A una dama muy joven, separada
 
En un año que has estado
casada, pechos hermosos,
amargas encontraste
las flores del matrimonio.
            
Y una buena mañana
la dulce libertad
elegiste impaciente,
como un escolar.
            
Hoy vestida de corsario
en los bares se te ve
con seis amantes por banda
-Isabel, niña Isabel-,
            
sobre un taburete erguida,
radiante, despeinada
por un viento sólo tuyo,
presidiendo la farra.
            
De quién, al fin de una noche,
no te habrás enamorado
por quererte enamorar!
Y todo me lo han contado.
            
¿No has aprendido, inocente,
que en tercera persona
los bellos sentimientos
son historias peligrosas?
            
Que la sinceridad
con que te has entregado
no la comprenden ellos,
niña Isabel. Ten cuidado.
            
Porque estamos en España.
Porque son uno y lo mismo
los memos de tus amantes,
el bestia de tu marido.
 
 

martes, 20 de mayo de 2014

DESORIENTADO EN LA REVISTA "SUR"

Queridos amigos: nace "Sur", revista de literatura, con un primer número dedicado a Albert Camus. El enlace es http://www.sur-revista-de-literatura.com/.
En este primer número colaboro con un comentario sobre "Los justos" y con un poema, "Desorientado", que incluyo aquí.



Desorientado

Como un soldado perdido
que vaga,
solitario y deshabitado,
por bosques y otras soledades medioambientales
ubicadas entre ciudades destrozadas por la barbarie.
Desconocedor de las circunstancias de las batallas,
de si la guerra ha terminado
o es que no se escuchan armas por otras razones.
Entre cadáveres excesivamente abandonados,
expectante,
con el fusil en perfecto estado de revista,
por si la legítima defensa es
todavía más legítima de lo normal.
Desorientado.

miércoles, 14 de mayo de 2014

HOY ESCRIBÍ UN POEMA TITULADO "ABBEY ROAD"

Casi me atropella un indeseable de esos que, cuando escuchan la palabra "cultura", sacan la pistola.
Y es que ya no se respetan ni los pasos de cebra... míticos.