martes, 27 de noviembre de 2012

HA MUERTO JUAN CARLOS CALDERÓN

Acabo de enterarme... Ha muerto Juan Carlos Calderón, y cuando un creador muere, somos algo peores, lo tengo escrito y requete-escrito por mil rincones de Internet. Calderón era autor, entre otras, del "Eres tú" que Mocedades llevó a Eurovisión en 1973, cuando yo todavía no estaba por estas tierras (http://www.laguiago.com/_espana/evento/67984/ha-muerto-el-musico-y-compositor-juan-carlos-calderon/; vaya homenaje le hicieron en "Que se mueran los feos"...), de la bellísima "Cartas amarillas", de Nino Bravo, o de "Amor de medianoche", de Cecilia, entre tantas otras (cito las que más me llegaron...).
GRACIAS por hacer la vida un poco más digna de ser vivida, Maestro. Sin música la vida sería un error, ya nos lo enseñó Nietzsche.
Descanse en paz, Maestro.
 

lunes, 26 de noviembre de 2012

¿A QUIEN CONMIGO VA?

"¡Quién hubiese tal ventura

sobre las aguas del mar,

como hubo el conde Arnaldos

la mañana de San Juan!

Con un falcón en la mano

la caza iba a cazar,

vio venir una galera

que a tierra quiere llegar.

Las velas traía de seda,

la jarcia de un cendal,

marinero que la manda

diciendo viene un cantar

que la mar facía en calma,

los vientos hace amainar,

los peces que andan en el hondo

arriba los hace andar.

Las aves que andan volando

En el mástil las hace posar.

Allí fabló el conde Arnaldos,

bien oiréis lo que dirá:

-Por Dios te ruego, marinero,

dígasme ora ese cantar-

Respondióle el marinero,

Tal respuesta le fue a dar:

-Yo no digo esta canción

sino a quien conmigo va".    



PD LEVEMENTE MALÉVOLA:

"miró para todos lados  

mas con ninguno fue a dar".

DESPUÉS DE LAS ELECCIONES EN CATALUNYA...

... en "Madrit" muchos se plantean la gran duda: ¿se envía a Pepe o al "toro Ratón" a restablecer el orden por aquellas tierras?

sábado, 24 de noviembre de 2012

"HOY", ESE POEMA QUE LEÍ AYER..

... en una lectura poética. Está en "Poesía a instancia de parte". Feliz fin de semana.


Hoy


Acumulé años,

kilos en la cintura,

ideas

y

dudas.

No sé

si me convertí

en sabio,

en prudente

o,

para qué engañarnos,

en cobarde.

lunes, 19 de noviembre de 2012

EL CÓNSUL DE SODOMA, MUCHOS CATETOS Y POCAS HIPOTENUSAS

Cuentan que alguna vez vino Jaime Gil de Biedma a algún congreso de poetas andaluces, ahí es aventura... La sugerente conversación de los creadores giraba en torno a un tema de lo más poético: qué ciudad era la más representada allí. "Sevilla", aseguraban algunos, muy convencidos. "No, Granada", contestaban otros, y contaban con los dedos a los vates "granaínos", para salir de dudas. "Para nada: es Jaén", respondía otro. Seguro que algún malagueño se apuntaba el gol también, no me cabe duda. Biedma, harto ya de tanta elucubración tan elevada, sentenció: "No, la ciudad más representada aquí es Sodoma".
Demasiados catetos y muy pocas hipotenusas: triángulos excesivamente extraños, por tanto.

sábado, 17 de noviembre de 2012

ÁNGEL GONZÁLEZ Y UN JOVEN VERSIFICADOR ALGO ENFURRUÑADO

A un joven versificador

Nada te importa la verdad,
y eso no basta para ser poeta.

Para ganar las cimas del Olimpo
confías en tus amigos:
                                 tantos y tan tontos
que acabaron metiéndote en sus antologías.

¿O lo hicieron adrede?
                                   En cualquier caso,
merced a sus esfuerzos
tu estupidez -antes
celebrada tan sólo entre iniciados-
ya es pública y notoria.

Dales las gracias, pero desconfía.

PD: para el (ya no tan) joven versificador sigue siendo un lujo aparecer en una antología...

jueves, 15 de noviembre de 2012

ESTOY HARTO, NO SÉ SI ME EXPLICO



Estoy harto de este país mediocre de mediocres personas de todos los colores. Firmado: un mediocre más.

Estoy harto de los hacedores de Patrias, de todas. ¿No es mejor escuchar a un cantautor, con una cerveza en la mano, antes que a un himno, que exige estar firme y con la mirada al frente?

Estoy harto de los que se envuelven en banderas, que no son más que trapos de colores (y generalmente chillones). ¡Viva la bandera pirata, la más respetable!

Estoy harto de las naciones: no sé exactamente lo que son y, como persona con formación jurídica, no me gustan los conceptos románticos que exceden de la persona física. Y lo que es más grave: me importan un pimiento.

Estoy harto de abrir un periódico y leer sólo a los belloteros de todos los bandos alimentando sus guerras respectivas para ser imprescindibles. Y encima, con nulo interés literario. Ya no abro periódicos: no hay ni ética ni estética. Traen pocas fotos, además.

Estoy harto del nacionalismo español: vuestra idea de España es pobre y empobrecedora, mezquina, de vuelo gallináceo e insoportable. "Media España ocupaba España entera / con la vulgaridad, con el desprecio / total de que es capaz, frente al vencido / un intratable pueblo de cabreros", escribió mi admirado Jaime Gil de Biedma alguna vez. Sois una máquina frenética de independentistas. ... Y en lo alto, las estrellas.

Estoy harto de los nacionalismos periféricos: hay vida (aunque no sé si inteligente) más allá de Irún y de Girona. Lo intuyo. Disfrutad de Atxaga y de Espriù antes que de los Urkullus y los Mases y Menos. Cansa ya toda esta copla. ¡Qué español es huir hacia adelante en tiempos malos, para tapar las miserias! ¡Qué españolazo, Mas, qué actitud tan española la suya! Una duda: ¿tocaremos a cien vírgenes por cabeza después de la Independencia, o a ciento quince?

Estoy harto de que la situación de este triste país no tenga salida, qué triste es todo visto desde fuera.  "De todas las historias de la Historia / sin duda la más triste es la de España, / porque termina mal", escribió mi admirado Jaime Gil de Biedma.
Estoy harto de casi todo. Cada día la Literatura es más mi modo de escapar: de tanto mediocre y de mi propia mediocridad (leer a Borges me eleva por encima de mi propia grisura, ¡bien!).

Estoy harto, no sé si lo he dicho ya (creo que sí). Y doy un paso más: os maldigo a todos, por este pesebre horrible en que habéis convertido esto. Me maldigo a mí mismo, pues soy parte en la construcción de este pesebre. Además, soy un escapista. Y eso se paga.

Hoy, un pequeño precio: tener que dedicar tiempo a escribir esta entrada.

lunes, 12 de noviembre de 2012

"PORVENIR", BELLO POEMA DE ÁNGEL GONZÁLEZ

¿Acaso se puede dudar del referente poético que es Ángel González? Siempre sugerente, ahí dejo su poema "Porvenir". Esta entrada, conociéndome,...estaba por-venir.


Porvenir


Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.


Me vengo arriba. No me resisto a no incluir también "Elegido por aclamación". Porque sí, porque hoy es hoy, porque nuestro buzón de correo electrónico se llena de power points contra los políticos, porque hay que meditar un poco y no simplemente tocar palmas cuando hablan nuestros señoritos. Y porque... Ángel es Ángel.


Elegido por aclamación


Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

sábado, 10 de noviembre de 2012

UN POEMA QUE TENGO PUBLICADO Y NO SÉ DÓNDE...

... Si alguien lo encuentra, por favor, que lo traiga de vuelta a casa. Se gratificará.


Uniformes

Caminaban, todos a una,
perfectamente armados
y
perfectamente pertrechados
para
vencer cualquier resistencia que se les opusiera.
Imponentes,
con sus bayonetas caladas,
sus latones en el pecho
(recuerdos de viejas batallas victoriosas)
y sus botas que hacían ruido,
se acercaban a paso ligero.
Fusilando a la Historia.

A TOMAR POR CULO

Hoy quería llamar la atención, simplemente. A veces soy un digno hijo de mi tiempo...y creo que con el título que he puesto debo haberlo conseguido (si me están leyendo ahora, posiblemente sea así). Aunque en Telecinco no tendría futuro: me faltan otras expresiones peor sonantes, además de mechas, músculos, depilaciones y cosas de esas del físico.
"A tomar por culo" es el título de un relatillo inédito que tengo, relato que considero razonablemente digno y que, si algún día los dioses del Olimpo me echan un mano, puede que se publique por algún sitio.
Feliz fin de semana, disculpen el título, era simplemente para... en fin, porque sí, vamos.

jueves, 8 de noviembre de 2012

JAIME GIL DE BIEDMA, PORQUE HOY ES HOY


Algo agobiado por el día  a día (la razón, desgraciadamente, la siguen teniendo los días laborables), menos mal que siempre me quedará Jaime Gil de Biedma para recuperar la belleza y volver a convencerme de que merece la pena respirar.
Incluyo aquí un poema bellísimo, "No volveré a ser joven". Porque sí. Porque no hay por qué motivar la necesidad de belleza. El mejor regalo que puedo hacerte, lector. Disfruta.


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde

–como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería 
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

martes, 6 de noviembre de 2012

"EL MÉDICO PERSONAL", UN RELATO DE HOY Y SIEMPRE

Alguna vez escribí (y publiqué en la Revista Ars Creatio, de mi tierra levantina) un relato de los que a veces se te ocurren después de estar un rato mirando el mundo. Yo llegué al existencialismo abriendo los ojos y mirando para los lados, pues Sartre, Camus y los demás llegaron después; la vida a veces te ofrece cada tema... La adaptación a un nuevo orden, menudo temazo socio-político.
En España tuvimos a los "demócratas de toda la vida" o a los Conesas que pasaron de dirigir "hábiles interrogatorios" a servir a la democracia. En Alemania ni cuento, ya (científicos, policías,...; algunos pasaron de ser torturadores de la policía de Hitler a torturadores de la policía de la RDA). Rusia, y tantos otros sitios... Este relato está ambientado en un país islámico de los que vivieron la primavera de los pueblos. No es ningún Estado concreto, la trama es inventada, pero... ¿les suena la tendencia?
Un abrazo,
Antonio


EL MÉDICO PERSONAL



“Ha sabido usted adaptarse muy bien al nuevo orden, Doctor”.



Esperaba desde hacía un rato que vinieran a buscarme, pues ya no podían demorar mucho más su llegada. Al fin y al cabo, el ahorcamiento se había producido, y no tenía sentido prolongar más todo esto.

Abrieron la puerta mientras yo estaba leyendo la revista inglesa que me habían traído en el correo de la mañana. En ella, por cierto, a mí sólo se me mencionaba levemente. Mejor. Hacía frío en aquella destartalada estancia.

Llegaron. “Doctor, cuando guste”.

Efectivamente, estaba muerto. Certifiqué el fallecimiento y sólo entonces se permitió el paso a más fotógrafos y cámaras de televisión. No querían que nadie pudiera dudar de que la ejecución se había celebrado, y lo mejor era dejar que tomaran las imágenes que quisieran. Sin contar, además, con el factor ejemplarizante de todo esto.

Había sido una noche muy larga, así que volví a casa para descansar.

- Todo terminó –comenté a mi esposa cuando entré en casa. Tomaba su desayuno, en la cocina, escuchando el transistor. Sin levantarse, hizo un gesto con las manos como dando a entender que aquello era lo previsible. Con rostro de profundo cansancio, me ofreció un café.



- ¿Cómo murió? –me preguntó mi esposa, cuando desperté. Cuando abrí los ojos ella estaba sentada, a los pies de la cama, esperando que yo terminara mi descanso.

- Como decís aquí, como un hombre –comenté, desperezándome-. Se negó a que se le cubriera la cara, se mantuvo entero en todo momento y con el Corán en la mano. Por lo visto, pidió que se entregara el libro a un primo suyo y que su cuerpo fuese entregado a la familia.

- ¿Estuviste presente en su ejecución?

- No, pero esto que te cuento es lo que comentaban los muchachos. Además, han colgado también a Amín, a Abdel, a Yaser y a Faisal.

Mi esposa quedó pensativa.

- Ya. A todos los de la vieja guardia –su rostro se tornó sombrío-. Tus antiguos colegas de Comité.

- Efectivamente –comenté-. Mis antiguos colegas de Comité. Menos mal que mi perfil en el organigrama del régimen era más de asistente técnico que de político. Yo no quitaba vidas, yo las salvaba, y eso me ha ayudado mucho.

- Ya: eras el flamante médico personal del Presidente. Y eres ciudadano británico, no lo olvides, también eso te ayudó bastante –comentó mi esposa, con cierto complejo de inferioridad y algo de ira reflejados en el rostro.

- Puede ser, puede ser…



Durante el proceso, me los encontré en una ocasión. Fue cuando me llamaron a declarar como testigo.

Declarar únicamente en condición de testigo, y no como imputado, fue un gran paso para mí. No se puede negar que fui hombre de confianza del Jefe durante bastantes años, pero fue muy inteligente por mi parte ponerme rápidamente de acuerdo con mi Embajada para salir de este entuerto. Si lo llego a dejar, el final para mí hubiese sido, posiblemente, como el de los demás: la horca. Pero, al fin y al cabo, yo no era tan culpable, pues yo no era más que un médico y, además, extranjero y perteneciente a una gran nación. Una guinda folklórica dentro del régimen, perfectamente utilizable en la reconstrucción del país.



A cambio de mantener el cuello intacto, además, debía colaborar en todo con las tropas de ocupación, para localizar a todos los criminales y para instaurar la democracia.



Durante el proceso me crucé directamente con él, y fue entonces cuando me dijo aquello que jamás olvidaré, mientras me miraba con ojos fríos. “Ha sabido usted adaptarse muy bien al nuevo orden, Doctor”, dijo exactamente.

Para ser sinceros, tampoco le faltaba razón. La verdad es que supe adaptarme al nuevo orden perfectamente.



- Soy tu esposa y siempre estaré a tu lado, pero has tenido mucha suerte en todo esto. Todos esos juicios son ilegales.

- Pues sí, la verdad es que sí he tenido suerte –comenté, algo distraído-. Bueno, también es verdad que no tengo las manos manchadas de sangre.

- De sangre no, aunque has prestado buenos servicios para la causa, y algunos eran importantes, acuérdate de las autopsias. Pero todos los beneficios que hemos gozado durante este tiempo eran directamente gracias a Él. La gran casa, los sirvientes, los lujos, todo.

- Sí, menos mal que hemos evolucionado hacia la democracia.

- Aunque sigamos manteniendo todos los lujos –me miró con cara de asco-. Pero cualquier día algún compatriota mío puede degollarnos. ¿Y sabes lo peor? Que tendrá razón al hacerlo.

- ¿Por qué?

- Tú y yo somos, posiblemente, los peores. Tú un aventurero que jamás creyó en nada (y sigue sin creer en nada), y para adaptarse a todo pasa por encima de lo que sea. Y yo, una mujer que se casa con un extranjero, y, encima, de tu calaña.

- Tampoco es eso. No es para tanto –miré el reloj-. Anda, preparemos las cosas, que debo ir a Londres con el Presidente. Ha insistido mucho en que le acompañe en este viaje, mucho más que en otros, y debo corresponderle. Es un gran tipo, el presidente. Un hombre de estado.

- Ya –cruza los brazos-. ¿Puedo hacerte una pregunta, Doctor?

- Dime –le temo cuando se pone así.

- ¿Con quién trabajabas más a gusto, con ese que ahora calificáis de tirano o con el excelente presidente democrático, impuesto por los americanos, que disfrutamos ahora?

No contesté: tomé el vaso de agua de la mesita de noche y salí al baño, sin poder mantener la mirada de mi mujer.

Llegó un momento en mi vida en que decidí no sólo no hacerme según qué preguntas, sino no ofrecer a nadie según qué respuestas.



Terminé la maleta, para estar preparado para el viaje. Ser el médico personal del presidente obliga a estar siempre preparado para todo en todo momento.

sábado, 3 de noviembre de 2012

ANTÍDOTO CONTRA EL ENGOLAMIENTO


Si hay algo con lo que no puedo en esta vida es con el engolamiento y la prepotencia. Cada vez me supera más, debe ser un prejuicio como otro cualquiera (pero no me disgusta). En cualquier ámbito en que me mueva, personal o profesional, me supera y cada día se me nota más (pronto será un problema, lo intuyo). Hace años escribí el poema que aquí cito hoy, "¿Seremos capaces?", incluido en "Desde el otro lado del espejo", si mal no recuerdo. Fue una especie de reacción contra algo que no podía evitar, pero con margen para la esperanza. Interrogándome, quizás todavía esperaba un "sí" por respuesta (iluso: esto es como en los bares de copas a altas horas de la noche, que siempre nos responderán que "no").
Hoy soy más radical, que me perdonen los dioses: ya no me quejo con un poema ante esta cuestión. Si huelo algo de ello, directamente, me levanto y me voy.
Mi sombrero, mi bastón y buenas tardes. En mi barrio somos así.



¿Seremos capaces?


“Recuerda que debajo de tu ropa estás desnudo”

(Proverbio indio)

¿Seremos capaces de prescindir
de nuestras vestiduras sociales
y tutearnos?
¿O siempre nos esconderemos
detrás de nuestras corazas protectoras?
¿No podré olvidar, por un momento, que eres Excelentísimo Señor,
y tutearte?
¿No podrás olvidar, por un momento, que no soy socialmente correcto
y te dirigirás a mí como a un igual?
¿Tan mal visto está todo eso?
Déjalo:
como no seremos capaces de olvidar dónde estamos
y quienes somos,
una conversación amistosa entre nosotros es imposible.
Disculpe usted que le haya hecho perder el tiempo con estas reflexiones. Buenas tardes.