LA VIDA ESTÁ EN OTRA PARTE

Lo sabe cualquier poeta: la vida suele estar en otra parte.

Milan Kundera incluso escribió una novela mítica bajo ese título. Novela que en las ediciones antiguas de Seix Barral (las que me gustan: las que me recuerdan a Carlos Barral) llevaba un prólogo de Carlos Fuentes, y que en las modernas ha perdido tanto el encanto estético (como todas las ediciones modernas de Seix Barral, desde mi óptica personal) como dicho prólogo. Una pena: lo vamos perdiendo todo por el camino.

Kundera describe las andanzas de un poeta en una sociedad hostil (¿acaso existe algún auténtico poeta que no viva en un entorno hostil?). Una sociedad de corte stalinista, como las que mejor describe Kundera: una sociedad en la que no se permite el humor, y en la que, por tanto, toda broma es un peligro (Jorge de Burgos hubiese sido feliz en esta sociedad, tan alejada de la risa).

"La vida está en otra parte": una novela por la que merece la pena retrasar un suicidio, como hiciera alguna vez Drieu La Rochelle con alguna novela negra.

"La vida está en otra parte". Quien me habrá robado el mes de abril... Cabrón...

ECLIPSE DE MAR

De "Mentiras piadosas" (1990),  del Maestro Sabina, su mítico "Eclipse de mar", que luego versionaría con tanta gracia María Jiménez (incluso, a ratos, con Estopa).
Porque cuando la vida más me pone contra las cuerdas y silbo... la poesía siempre acude al rescate.


Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí
que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.

Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un Golpe de Estado ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer...

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono del año 3000.

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de la manchas que deja el olvido a través del colchón...

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

HA MUERTO ALFREDO LANDA...

... y, como digo en otras ocasiones similares, hoy somos un poco peores.

Le recordaré especialmente como el monaguillo de "El verdugo", como el amigo soso del murciano en "Ninette..." (sublime), incluso como el marino de pueblo de "Cateto a babor" (¡cómo gustaba esta película a mi padre!; es parte de mi imaginario sentimental, no puedo ser objetivo con ella, a pesar de todos los pesares: pensar en ella y en mi padre es todo uno), en "Los santos inocentes", "La vaquilla" (grande, grande...), como el bandido Fendetestas en "El bosque animado" o como aquel personaje a medio camino de casi todo en aquella extraña película a medio camino de casi todo que era "El puente", del gran Bardem. Y alguna se queda en el tintero, sin duda (¡tengo un pedazo de tintero!).

Repito que, como digo en otras ocasiones similares, hoy somos un poco peores. D. E. P., Alfredo. Gracias por todo.

UN POEMA DESDE LA AMARGURA

De una serie de poemas inédita que denominé "Poemas de la amargura" (por algo será...), extraigo este versillo.

K. O. (Y. O.)

Como ese púgil

exageradamente castigado

que se tiene en pie,

todavía,

como

por inercia.

Como ese boxeador

que, inexplicablemente,

todavía baila por el cuadrilátero

de modo tan extravagante.

Como ese pugilista

que es consciente de que todo está perdido,

de que ya no hay victoria posible,

aunque

no termina de caer

a la lona.

Sabedor de que perdió el combate

pero,

todavía en pie,

sigue sin comprender la causa de tal obstinación.

DE ORDINARIECES BANCARIAS Y OTRAS HIERBAS

Hoy tuve que pasar por el banco, aunque intento ir lo justo o menos, que todo lo malo se acaba pegando en la vida. Al fin y al cabo, para tener los cuatro duros y medio que suelo llevar en el bolsillo tampoco necesito excesivas transacciones financieras, con o sin comisión (éstas, las menos).

Entre tanto señor trajeado y tanta chica "entaconada" (la estética lo agradece, la ética posiblemente no tanto) me sentí Virgilio Piñera (los lletraferits somos así: literaturizamos todo o casi todo lo que vivimos). Y recordé que por alguna parte ("Desde el otro lado del espejo"), tengo escrito este poema:

Perfil profesional

¿Qué entidad aseguradora requiere en su plantilla

a un poeta?

¿A qué sucursal bancaria puede interesar

el curriculum vitae de un dramaturgo?

¿Alguna multinacional pondrá alguna vez sus ojos

en un escritor de novelas breves?

El acceso al mercado laboral

de algunas personas

es francamente complicado.

No se amoldan al perfil.

SENZA GIULIO ANDREOTTI

La prima cosa che ho pensato dopo di leggere questo servizio è che Dio era stato morto e Giulio era diventato Dio. Ancora non posso credere questo servizio... Il mundo può finire, ma Giulio era sempre sopravvissuto.

http://www.lavanguardia.com/internacional/20130506/54373231378/giulio-andreotti.html

"Aborto(s)", ese poema que nunca aborté

Ahora que nuestros gobernantes pretenden modificar la legislación en tema de aborto me viene a la mente un viejo poema que publiqué por algún sitio ("Poesía a instancia de parte"). Andan tan preocupados por salvaguardar los derechos del nasciturus que no les queda tiempo para salvaguardar los de los nacidos.

No aborté este poema. Como Dios manda. Será que las gentes del Derecho somos gente de orden...

Aborto(s)


No es ético

matar

fetos.

Sí es ético

(o es, cuando menos, más ético)

esperar

a que nazcan

para dejarlos morir poco a poco por hambre, Sida o algo así.

Consecuencia:

abortar poquito a poco sí lo permiten las reglas éticas.