domingo, 17 de noviembre de 2013

"EL PREMIO"... QUE NUNCA OBTUVE

Convocaron, por esos ciber-mundos de Dios, un concurso literario de relato breve que consistía en escribir algo conectado con un hotel, en sus posibles diversas variantes.
"El premio" es el relato que tuve a bien presentar... Aunque no obtuve nada, creo que es un relato muy digno.
Lo cuelgo esta mañana, martirizado por el teclado que no me deja poner acentos (me siento como si estuviera teniendo que huir de la censura, al evitar las palabras acentuadas...).
Feliz lunes. Ya queda menos para el martes.
 
 
EL PREMIO
 
Tocan a la puerta. “Profesor, en treinta minutos tendremos a la comitiva en el hotel”. Mi fiel Inma: mis manos y mis piernas. “Conforme, Inma, ven a buscarme dentro de veinticinco minutos”, contesto desde dentro de mi habitación, sin abrir la puerta. “Perfecto, profesor”. Se va: escucho el taconeo que se aleja por el pasillo del hotel. Es única: un lujo.
Sigo vistiéndome ante el espejo: he engordado algo y, físicamente, tampoco soy ya el de antes. En fin, la vida, que hace con nosotros lo que quiere.
No me disgusta esta corbata: ya tengo corbata para el evento.
 
Siempre me gustaron las habitaciones de los hoteles. Me atrae ese clima de provisionalidad que lo embarga todo, de comodidad aséptica y ajena, que te impide reconocer ese territorio como propio. La levedad del huésped, que no tiene domesticado el espacio (como en casa) y está como de paso por allí. Me encanta sentir lo que siempre denominé la envidiable levedad del huésped. A Sartre le sucedía, pero me resulta extraño pensar en Sartre estando en calzoncillos y con calcetines negros, ante un espejo de cuerpo entero de una habitación de hotel. Si me vieran mis alumnos…
 
El premio. Muy bien, hombre: pues muchas gracias. A mi edad uno relativiza mucho estas cosas, y yo ya lo tengo todo hecho. Además, este tipo de reconocimientos siempre llega cuando uno está a punto de morir. Fue lo primero que pensé cuando me anunciaron la concesión: “¿me estaré muriendo?”. Pero hay que ser agradecido, y aquí estoy, con mi mejor sonrisa y mi mejor disponibilidad.
 
Me encanta desayunar en el hotel. Todo tan extraño, tan lejano de tu entorno, pero tan preparado para agasajar al leve huésped... Me agrada este ambiente. Prensa, saludos de cortesía con amables desconocidos, tostadas, café rellenado hasta en tres ocasiones, esa pastillita de chocolate que jamás osarías tomar en casa, por lo del colesterol o por evitar la subida de algo… Soy un extraño: alguien de paso a quien la vida colocó aquí y está dispuesto a disfrutar plenamente de este paréntesis sugerente.
 
El éxito social provoca cambios, obviamente...

miércoles, 13 de noviembre de 2013

"SIAMESES SENTIMENTALES", VERSOS DE UN JOVEN POETA COMUNISTA


 Una vez obtuve un premio poético que, pese a ser pequeñito, me proporcionó una experiencia humana divertidísima e inolvidable. Me permitió ostentar, durante un fin de semana, tres condiciones que, posiblemente, ni me acompañan ni me han acompañado nunca en la vida: ser joven, poeta y comunista. Estuve en el pódium en el Premio de Poesía Joven de la Fiesta del PCE, y recuerdo todo aquello con bastante cariño: ese fin de semana especial, ese premio, ese romper con la cotidianeidad... En fin, recuerdos "de cuando fui joven poeta comunista" (precioso título para un relato).
Viví experiencias como corretear por Madrid en busca de libros (como siempre que me escapo a "Madriz"), ir a la Fiesta del PCE a recibir el premio (por cierto, llevaba en la mochila un libro de Álvaro Vargas Llosa recién comprado; me gusta la anécdota, pese al craso error de haber comprado ese libro, no por ir hacia donde iba, sino por algo todavía peor: era un libro tan malo...), o dormir en una estación de autobuses (la que fuera...). Todo eso a dos meses de doctorarme en Derecho, que suena así como más serio. Mucho contraste, tú. Por tanto, me gusta.
En el acto de entrega del Premio leí el poema ganador, y un segundo poema, como de postre.
Ese postre es el que incluyo en comentario a esta entrada.
 

miércoles, 6 de noviembre de 2013

¡SEGUNDOS FUERA! BOXEO, VIDA Y ALGUNA OTRA METAFORA RAZONABLEMENTE ACERTADA

Dicen las mentes preclaras que el Mal atrae. Alguna vez he escrito, por ejemplo, que hay que tener un fascista de cabecera, para sentir la llamada de la selva de vez en cuando. En mi caso, Ernesto Giménez Caballero (y alguno que otro, como Foxá o Rafael García Serrano).
Viene esto a cuento de que...

domingo, 3 de noviembre de 2013

LA TARDE EN QUE ME CONVERTÍ EN JEAN PAUL SARTRE

Inserto hoy aquí una columna que he mandado a un par de medios y... como no dicen nada y creo que tiene interés, pues... me concedo la exclusiva.
Es un homenaje a Paris, a Sartre y a mi pesebre cultural. Un paseo por mis santos lugares...
Bonjour!



LA TARDE EN QUE ME CONVERTÍ EN JEAN PAUL SARTRE


 
Así como todo fiel musulmán debe peregrinar a La Meca al menos una vez en la vida, soy de la opinión de que toda persona mínimamente sensible debe pasear por París al menos una vez en su vida. En el primer caso la intención es poner las cosas en orden con una divinidad: en el segundo, algo parecido. Y me atrevo a asegurar, sin miedo al error, que si esa persona posee esa sensibilidad que presumo, paseará por París más de una vez. Y más de dos.
Yo, que eché los dientes filosóficos con Sartre, con Beauvoir, con Malraux, con Camus, incluso con La Rochelle y con algún otro, tenía que respirar ese aire parisino antes o después. Y lo hice, claro está. Y como cada día soy más esteta, me puse a ello con interés, gozando de París...

miércoles, 30 de octubre de 2013

POR LO VISTO... JAIME GIL DE BIEDMA SIGUE A NUESTRO LADO

Por lo visto es posible declararse hombre.
Por lo visto es posible decir no.
De una vez y en la calle, de una vez, por todos
y por todas las veces en que no pudimos.
 
Importa por lo visto el hecho de estar vivo.
Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza
necesite, suponga nuestras vidas, estos actos mínimos
a diario cumplidos en la calle por todos.
 
Y será preciso no olvidar la lección:
saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos
hay un arma escondida, saber que estamos vivos
aún. Y que la vida
todavía es posible, por lo visto.

lunes, 28 de octubre de 2013

HOMENAJE A LUIS CERNUDA EL 4 DE NOVIEMBRE

Estimados amigos, hoy incluyo mención de un acto en el que tomo parte: el lunes 4 de noviembre, dentro de "Los Lunes del Pimpi" organizados por Jose Infante, se celebra un homenaje en memoria de Luis Cernuda, en el L aniversario de su muerte, en el que participo. A las 20 horas de la tarde. Julio Neira har´a una exposición y sin solución de continuidad se desarrollar´a una lectura de poemas de Luis Cernuda.
Un merecido homenaje al que están invitados todos aquellos que lo deseen.
Un abrazo,
 
Antonio "Jeta" Quesada

lunes, 21 de octubre de 2013

SOBRE CAMUS, ABSOLUCIONES Y SOBRESEIMIENTOS

Debemos releer a Camus. Siempre se acaba volviendo a Camus, como alguna canción aseguraba que siempre se terminaba volviendo al primer amor. No tengo claro lo del primer amor, pero lo de Camus me parece imprescindible (al menos en mi caso).
De "La caída" extraigo este texto pintoresco: "todo el mundo intenta ser rico. ¿Por qué? ¿No se lo ha preguntado? Por el poder, claro. Pero sobre todo porque la riqueza evita el juicio inmediato, aparta de la muchedumbre del metro para encerrarnos en una carrocería niquelada, aísla en amplios parques protegidos, en coches-cama, en camarotes de lujo. La riqueza, querido amigo, no llega a ser una absolución, pero es un sobreseimiento, que tampoco está del todo mal...".
 

lunes, 14 de octubre de 2013

CINE NORCOREANO: EL GRAN DESCONOCIDO

Hubo una época en que dirigí un sugerente proyecto cultural que terminó frustrándose, "Pandémica o Zeleste" (Dios lo acoja en su seno..., echo la florecita sobre su ataúd en este momento). Para el número 2 de dicha revista tuve un empeño personal que consistía en entrevistar a un gran escritor surcoreano y en incluir una reseña pedagógica de cine norcoreano, fruto tanto de mi tradicional cariño hacia Corea como de mi interés en que nuestra revista abarcara todos los sectores de la creatividad y divulgara creatividades desconocidas. Quedó realizado el número, pero finalmente inédito. 
En ese camino conocí a Antonio Fernández Munárriz, estudioso y divulgador del cine norcoreano, tan desconocido para todos nosotros, que accedió amablemente a hacerme llegar una reseña divulgativa de gran interés sobre el tema.
Antonio ha accedido muy amablemente a que me haga eco de que el número 123 de la Revista Sudestada ha publicado un dossier sobre el cine de Corea del Norte escrito por él,  y así quiero hacerlo con esta entrada. Gracias, Antonio, y un abrazo para tod@s.
 
El enlace es:
 

miércoles, 9 de octubre de 2013

Islas, generalmente vírgenes, sin posibilidad de formar un archipiélago

Releo una cosa mía que he encontrado por alguna esquinita de Internet. Por lo que veo, escribí alguna vez que “no se puede conocer, realmente, a ninguna otra persona, como a lo mejor es imposible conocer, en realidad, incluso a uno mismo. Somos islas, generalmente vírgenes, sin posibilidad de formar un archipiélago”.
No lo recordaba, pero... qué razón llevo, chico. El fondo y la forma llevan mi ADN: aunque no recordaba este texto, reconozco la paternidad.
Qué sensación tan extraña... ser capaz de escribir una frase redonda, como las que leo en algunos libros.
Hoy me he ganado el descanso.

lunes, 30 de septiembre de 2013

PEDRO VERA, ORTEGA Y PACHECO Y NO SÉ QUÉ MÁS (SÍ, "EL JUEVES" TAMBIÉN)

Desde hace tiempo leo a Pedro Vera en "El Jueves" ("El Jueves": la revista de análisis más seria de nuestro país: lo digo allá donde alguien me escucha). Me gustan sus caricaturas malévolas, necesito a veces sus comentarios burros, y generalmente me encuentro cómodo con él (incluso con sus pasadas, que tienen su punto).
He descubierto su blog, y quiero compartirlo Si lo pasan con él la décima parte de lo que yo he disfrutado... el derroche será amplio.
Feliz semana.
http://pedroveraoyp.blogspot.com.es/

martes, 24 de septiembre de 2013

30 AÑOS DE LA ENTRADA DE GOIKOETXEA A MARADONA

De todo comienza a hacer, ya, muchos años, me debo estar haciendo viejo o algo por el estilo. Mi admirado Jaime Gil de Biedma escribió esta idea por alguna parte con palabras mucho mejores, pero le tengo tan citado que prefiero no traerlo ahora a colación (en realidad, no sé si son esas la palabras: cito de memoria y no tengo tiempo de comprobar nada).
Pero recuerdo cuando esta entrada me impresionó, de niño. Tan culé, tan maradoniano, tan inocente... Por cierto, menos lo último (y no siempre), lo demás lo sigo siendo todavía.
Será que no escarmiento...
 
 

domingo, 22 de septiembre de 2013

OTRO FALLECIMIENTO: ÁLVARO MUTIS

Me arriesgo a que me llamen "Juan Simón", pero... no me resisto a no recordar a mis referentes que van falleciendo, quizás porque me alivie exorcizar mis sentimientos en estos casos.
Ha fallecido Álvaro Mutis. El otro gran escritor colombiano que estaba vivo, junto al genio GGM.
D. E. P.
 

miércoles, 18 de septiembre de 2013

MUERE EL POETA JUAN LUIS PANERO...

... y cuando muere un creador, somos un poco peores. Hoy luce el blog a media asta, pues al repasar el pesebre en que flotamos, me sobran cretinos y mala gente y me faltan poetas.
Recuerdo a Juan Luis en "El desencanto", interpretándose a sí mismo, que creo que es algo que todos hacemos en la vida antes o después ("antes, durante y después").
R.I.P., poeta.

jueves, 12 de septiembre de 2013

LA VÍA CATALANA, VISTA POR JUAN DE MAIRENA

Acostumbrado a meter el dedo en el ojo, el gran Juan de Mairena se pronuncia sobre lo que vio ayer en Catalunya. Evidentemente, hará enemigos en todos los bandos...

lunes, 2 de septiembre de 2013

ADIÓS A "PANDÉMICA O ZELESTE"

Queridos amigos, os informo de que he dejado de ser Director de "Pandémica o Zeleste". No sé si la revista seguirá, pero el que no seguirá seguro es un servidor.
Una pena, pues se estaba organizando una cosita muy apañada,
un abrazo fuerte, GRACIAS por confiar en nosotros,
Antonio

domingo, 18 de agosto de 2013

SOBRE EL SEMINARI DE VIC

Escribía mi admirado Gregorio Morán en La Vanguardia (13-12-2012), una columna titulada "Los diez de Vic" (con el tiempo la recopilará, junto a otras, en "La decadencia de Cataluña contada por un charnego"), y ya tenía yo banderín de enganche, claro: la meva estimada ciutat de Vic. ¿El Merma? ¿El Temple? ¿Les Adoberies? ¿La Plaça Major? Encara mes... el Seminari.
¡Qué recuerdos del Seminari de Vic, sitio que les recomiendo con alegría! Con el aire de un edificio a mitad de camino entre lo religioso y lo universitario, con algo también de English College, un personal encantador y unas vistas bellísimas (y a cinco minutos del centro, Vic es petita per moure, pero amb moltissim encant), Morán me devolvió a Vic, a Osona y al Seminari.
Bueno, y a "La tralla", els butifarres, els llonganisses, la Biblioteca Joan Triadù, la Llibreria Martina, la Plaça Major y tantas otras figuritas de mi pesebre sentimental, pues ya puse el ventilador a mi magdalena proustituida y claro, no podía terminar de otro modo. Pero ¡ay!, el Seminari es una experiencia molt especial.
Graciès, Gregorio. Graciès, Vic.

lunes, 29 de julio de 2013

JUNTO A LA TUMBA DE GRAMSCI: UNA PASSEGGIATA ROMANA


Alguna vez anduve junto a la tumba de Gramsci, cuando gozaba de Roma, y lo dejé reflejado en mi "Cuaderno de Roma".
Quedó así...



Junto a la tumba de Gramsci

                                    Cimitero degli Inglesi (acattolico) di Roma, 20 de abril de 2006

Junto a la tumba de Gramsci

me reservo el derecho a soñar

e,

incluso, a errar.

Junto a la tumba de Gramsci

recuerdo

al maestro Pasolini,

que esparció las cenizas del santo laico por el mundo cultural.

Junto a la tumba de Gramsci

se mezclan diferentes aromas,

todos embriagadores:

huele a revoluciones, frustradas o traicionadas;

huele a cambio, tanto tiempo deseado;

huele a buenas intenciones, las mejores, quizá;

huele a… ¿futuro, en el mejor sentido de la palabra?

A Gramsci me encomiendo, al santo laico.

Y escribo todo esto

una tarde de primavera

junto a la tumba de Gramsci.

sábado, 27 de julio de 2013

EL MUCHACHO DE LOS OJOS TRISTES

Estoy escribiendo un poema titulado "El muchacho de los ojos tristes", no sé por qué (será porque las cosas vienen así, supongo). Mientras daba un paseo con el brazo en cabestrillo me vino a la mente ese precioso título, y no tuve más remedio que enfrascarme intentando llenar de contenido armónico tan bello continente. En ello estoy.
No nací ayer: recordé que Jeanette tiene una melancólica canción con ese título y le he puesto la siguiente dedicatoria al poema: " A Jeanette, pues en otros tiempos también ella trató a un muchacho de ojos tristes".
Uno no quiere líos, ya, a estas edades. Además, uno se tiene también por un caballero...

miércoles, 24 de julio de 2013

CUANDO ESTÁ MEJOR VISTO MATAR A UN HOMBRE QUE AMARLO

Ha muerto el boxeador Emile Griffith, aquel púgil que pasó a la historia por llegar a matar en un combate a un rival, en 1962 (además de por su homosexualidad, condición que tuvo que ocultar para seguir siendo un macho químicamente puro sobre el ring).
"Sigo preguntándome lo extraño que es todo esto. Mato a un hombre y la mayoría lo entiende y me perdona. Sin embargo, amo a un hombre y esa misma gente lo considera un pecado imperdonable. Aunque nunca fui a la cárcel, he estado en prisión casi toda mi vida", declaró Griffith alguna vez. Parafraseando a Daniel García Marco (http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2013/07/23/masdeporte/1374613437.html), existen ocasiones en las que matar a un hombre es más fácil que amarlo.
Supongo que da que pensar. Si es que todavía hacemos algo parecido a eso en algún momento del día o de la noche, claro...

jueves, 18 de julio de 2013

DE PASSEIG PER VIC (VISCA LES ADOBERIES!)

Uno de mis mejores paraísos artificiales, muy útil cuando la vida aprieta más de lo normal, es recordar algo bello de alguna de aquellas ciudades que me han marcado y son parte inseparable de mí mismo. No necesito grandes recuerdos: soy de pequeños detalles vividos en cualquier esquina o cualquier rincón. Casi de perfil, incluso. Salgo muy barato...
Avui vull tornar a Vic, i ho faig amb aquest poema. En concreto vuelvo a les Adoberies, esa calle en ruinas, junto al río, en la que me siento tan a gusto entre humedades, ratas, gatos y restos de muchas cosas indeseables para la gente normal. Esa calle en la que nadie reprocha nada a nadie, por cierto, ni se piden explicaciones. Simplemente estás, que no es poco. Salvem les Adoberies!
No sé si la nostalgia es un error, pero... es inevitable. Y en ocasiones, es el mejor opio que encuentro para huir del día a día, ese cabrón que no da tregua.


Sempre les Adoberies

Inevitable,

en Vic:

tornar

sempre a les Adoberies.

Gatos que aúllan, inquietantes,

en les Adoberies.

Casas a medio hundir

en les Adoberies.

Ratas que fabrican su clandestina existencia

en les Adoberies.

Sol, moscas, nadas y ruinas diversas

en les Adoberies.

Humedades, humedades y más humedades

en les Adoberies.

Inmigrants procedents d’arreu del món

en les Adoberies.

I jo,

també

en les Adoberies.

lunes, 1 de julio de 2013

EL DEPORTE ES SALUD... GENERALMENTE

Eso dicen, pero tiene sus raticos malos: ayer pegué un trastazo jugando fútbol y dejaré de escribir no sé por cuánto tiempo, pues el cabestriilo aprieta.
La literatura saldrá beneficiada, sin duda...
Volveremos... un abrazo fuerte

sábado, 29 de junio de 2013

PASOLINI Y EL CÓMIC: UNA RELACIÓN CURIOSA

Parece que mi admirado PPP no era muy dado a eso del cómic, de los fumetti, come dicono all'Italia (a diferencia de su amigo-enemigo Federico Fellini, mi admirado Federico, gran dibujante): es curioso que hayan salido en un breve espacio de tiempo varios comics sobre él.
Mi buena amiga Ana, cómplice de tantas batallas (algunas pasolinianas), me pasa un enlace con un sugerente trabajo de Breixo Harguindey sobre el tema (en català, i aixì puc tambè practicar el meu català, un català una mica vigatà).
Pier Paolo Pasolini è come la cittá di Roma: non finisce mai.

lunes, 24 de junio de 2013

KAVAFIS ASÍ COMO PATAS ARRIBA

Por algún sitio me planteé si no era yo alguno de esos bárbaros que esperaba Kavafis, y todavía no tengo respuesta, con lo que dejé al Maestro así como patas arriba.
Por otro sitio (y que no se enfade mi lector entre líneas particular, que no me refiero a "Poesía a instancia de parte", a la Colección Ancha del Carmen, etc...) incluí este poemita en el que aludo a posibles maldades que pueda haber cometido.  Vivir es ir metiendo dedos en ojos, por lo que voy comprobando, y los míos están ya excesivamente hinchados, pero... ¿qué pasa cuando soy yo el que lo hace? Sinceramente creo que soy defensivo y nunca disparo primero, pero... la vida es complicada, y nosotros más.
Por si acaso.



Yo también (alguna vez)

No me idolatres,

inocente amigo,

que, aunque no soy perverso,

yo también tengo mi historia detrás.

Yo también,

alguna vez,

dejé muertos en la cuneta,

seguramente más valiosos que yo.

Yo también,

alguna vez,

di el tiro en la nuca

a quien,

por no temer nada de mí,

me daba la espalda con confianza.

Yo también cargo sobre mis hombros

mi propio cadáver, malévolo de tantas cosas que aprendió

(vivir acaba siendo

fabricar un cadáver que aprendió algunas cosas

y dejó de aprender tantas otras).

Yo también. Alguna vez, pero también yo.

viernes, 21 de junio de 2013

MESSI Y LAS LETRAS

Aseguran las malas lenguas que Messi tiene un bagaje justito como lector (http://www.20minutos.es/noticia/1850223/0/leo-messi/libro/maradona/), y es que de todo debe haber en la vida del Señor. Al menos el chico parece prudente: él no dirá, como Menem, que las novelas de Borges habían influido mucho en su vida (por cierto, también parece que Menem era ávido lector de las novelas de Sócrates...), o que está a mitad del mítico micro-cuento de Monterroso, como Ana Botella (http://www.zenkiu.net/es/bitacola_llegeix.php?Article=2874).
Mirémoslo por el lado bueno: si alguien le pregunta por su libro preferido lo tendrá más asequible y no se enredará en elucubraciones.
Me recuerda a aquel viejo chiste, muy machista, por cierto, del que iba con una novia despampanante y se la presenta a un amigo, que en un aparte le hace la confidencia "tu novia es guapísima, chico, pero se ve muy cortita de cerebro, ¿no?", a lo que él contesta "por supuesto, pero tampoco la quiero para que dé conferencias".
En fin, que Messi siga haciendo narrativa y, a ratos, poesía en el campo de fútbol y, fuera de él... pues lo de siempre.  ¿Necesita algo más para ser el rey del mambo?
Y del existencialismo o del postestructuralismo ya se encargarán otros, que hay gente muy resabiada por ahí.
Fdo.: un deconstruido malrauxiano con destellos foucaultianos

domingo, 16 de junio de 2013

NARRATIVA EN EL ESCARABAJO DE ORO

Queridos amigos, os informo de que el jueves 20 de junio, en el Liceo de Málaga (Plaza del Carbón), participo por la tarde en una lectura de relatos, junto a Téxil Téxil y a mi buen amigo Diego Medina, algo que será un honor. La hora exacta no la sé, pero debe ser alrededor de las 19'30-20.
Estáis invitados, un abrazo fuerte,
Antonio

domingo, 2 de junio de 2013

BALANCE MÁS O MENOS CORRECTO

Cuando era joven, en alguna de mis imprudencias literarias publiqué este poema titulado "Balance" (cuando se es joven es cuando se escriben estas cosas...). En líneas generales me sigue interesando, aunque el paso hacia la Nada no tiene por qué ser algo terrible.
Feliz semana.

Balance

Todavía soy joven,

eso dicen los científicos

de las edades.

Sin embargo,

ya soy consciente

de por qué

esta vida,

la única que conozco,

merece la pena,

y qué lamentaré

cuando me toque

dar el terrible paso

hacia la Nada:

las mujeres que no amé,

los libros que no leí

y la música que no escuché.

Todo eso no me lo devolverá

ni la religión más verdadera.

viernes, 31 de mayo de 2013

LITERATURA COMO NECESIDAD

Cómo agobia el día a día: la vida, esa cosa que huele mejor que sabe, como las castañas, es esa emboscada que nos desgasta y nos acaba matando poquito a poco. Pero... menos mal que nos queda la creación artística para subsistir, para huir, para escapar a ese paraíso artificial que no debes perder jamás (si lo pierdes estás perdido...). Leer hasta entrada la noche y en invierno viajar al sur, ya me lo enseñó Eliot hace tiempo (bastante tiempo, casi veinte años; de todo comienza ya a hacer veinte años, me lo enseñó un genial lector de Eliot).
Estoy agotado: harto de aguantar al resto del mundo, tengo cuatro horas seguidas de clase esta tarde martirizando a gente con contratos que no les interesan, el entorno me tiene negro lo mire por donde lo mire,  no se ve solución a casi nada, Dios ha muerto y... a mí hoy me duele un poco la cabeza. En fin, que los guapos también sufrimos, como se puede comprobar...
¿Hakuna matata? 

domingo, 26 de mayo de 2013

SOBRE UN POLÍTICO...

Hace un tiempo publiqué un relato con tintes "saramaguianos" sobre un político. Puede ser actual, creo yo. Feliz comienzo de semana, amics.


EL CANDIDATO

Quince minutos antes de la hora fijada para que comenzara el acto electoral, el candidato apareció en el pabellón de deportes. Llegaba en coche, con dos guardaespaldas y dos asesores, meditando sobre lo que iba a decir, con los folios perfectamente numerados y ordenados. Tenía varias ideas en la cabeza, y algún que otro “tema-colchón”, por si acaso (daba igual que las elecciones fuesen municipales, esos “temas-colchón” siempre eran bienvenidos por el auditorio) (1).

El comité de recepción estaba compuesto por los cuatro candidatos siguientes de la lista, y estaban algo nerviosos: no había venido nadie todavía para asistir al acto. Las banderas del partido estaban, muertas, apiladas contra alguna esquina del pabellón, y el tenderete con chapas, llaveros, mecheros y demás cacharros electorales dormía el sueño de los justos.

Los periodistas no daban crédito, era la primera vez que sucedía algo así en una campaña electoral. El candidato se ajustó la corbata y, pasándose un pañuelo por la frente, decidió. “Vamos a buscar al público”, espetó a su corte. “No desesperemos”.

El candidato salió del pabellón y se encontró a un anciano fumando un cigarro en un banco del parque. “Amigo, ¿quiere usted venir a escuchar todo lo que vamos a hacer por el pueblo si salgo elegido alcalde?” El anciano siguió fumando, en silencio. Cuando el candidato terminó de hablar le dedicó una mirada escrutadora y descreída, tiró el cigarro y se levantó. “No creo en ninguno de ustedes, son todos unos golfos”, dijo, mientras pisaba el cigarro en el suelo. “Buenas tardes”. Se fue.

El candidato encontró a una joven pareja que paseaba a su hijo y les dijo lo mismo que al anciano. La pareja miró al candidato, al que conocían por los carteles que empapelaban la ciudad, y entonces él comentó “mire, no nos interesa perder el tiempo. Disculpe”. Y, apartándole con la mano, siguieron su camino. El candidato no daba crédito. ¿Qué era esto? Al darse la vuelta, una señora con un bastón le interrogó. “Usted es el candidato, ¿verdad? Pues bien, dígame por qué tendría que fiarme de usted, que no hace más que perjudicarme. ¿No se da cuenta de que no le necesito, de que está de más?”.

El candidato volvió hacia el pabellón de deportes, nervioso, y allí estaban, mano sobre mano, los otros políticos del partido. No daban crédito a la situación. Nadie en las gradas. ¿Sería posible esto? ¿La intoxicación de los otros candidatos había llegado hasta este punto? ¡Qué gran injusticia!

Entonces apareció un señor con una caja, un palillo de dientes en la boca y los políticos suspiraron, aliviados. Por fin, el primer simpatizante. Pero no: sólo venía a dejar unas botellas de agua que se habían comprado para el acto y quería, además, que se le pagara en efectivo. Se le pagó y se fue.

Lo peor que le puede suceder a un político: no tener auditorio.

En ese momento, el candidato despertó, sudoroso, moviéndose nerviosamente y gritando palabras ininteligibles. “¿Qué pasa, Paco?”, preguntó su mujer, algo alarmada, encendiendo la luz del dormitorio. “Nada, Fernanda, un mal sueño”.



Un mal sueño, claro.

 
(1) Lector, elige tú estos temas, conforme a tus propias ideas: la guerra de Irak, las subvenciones a la Iglesia, la corrupción, el 11-M, la asignatura de “Educación para la ciudadanía”, la política exterior del Gobierno de la nación, el terrorismo o la clase de religión, por ejemplo.

jueves, 23 de mayo de 2013

PASOLINI E ROMA: UNA BELLA STORIA D'AMORE

Oggi si può leggere supra PPP y Roma al País (http://cultura.elpais.com/cultura/2013/05/22/actualidad/1369250350_715659.html), perchè abbiamo a Barcelona un bello riccordo del grande Maestro. Poeta, regista, romanziere, docente, polemista... ma supratutto poeta, grande PPP.
In questo momento sto scrivendo un racconto supra PPP e Roma e... spero di pensare con tutto questo. Roma come madre, pensavo io, ma qui si vede Roma anche come un'amante. Sarà arrivato Edipo a questa festa?
un abbraccio!

domingo, 19 de mayo de 2013

MADUREZ

“Dos Orillas. Revista Intercultural”, en su número de 2013, III-IV (pp. 14-15), publica mi poema "Madurez". El enlace con la revista, dirigida por Paloma Fernández Gomá (a quien agradezco la publicación), es el siguiente: http://www.revistadosorillas.com/index_archivos/revista/rev_dosorillas_3y4-2013.pdf.
El poema... es el que sigue. Feliz comienzo de semana.


Madurez

Aprendí,
en la vida,
a ser
yo
y
poco más
(en la medida de lo posible,
yo y muy poco más).
A no sentir como mío
casi
nada.
Para no sufrir más con tanta tropelía
(en el fondo, estamos en manos de los demás).
Yo, sin más. Mi alma y sus arrugas existenciales.
Aprendí
a ser casi un exiliado de mí mismo.
A ser
ese hombre sin patrimonio,
con las manos en los bolsillos,
el alma llena de polvo por una radial mal empleada,
algún versillo en el agujereado bolsillo del pantalón
y
la mirada triste o lúcida, según el intérprete.
Un hombre casi ausente, en cualquier caso.
Alguien horriblemente maduro
y
terriblemente lúcido
que pasa
sin organizar escándalo. Como de perfil.

sábado, 18 de mayo de 2013

"ESTOS DÍAS AZULES Y ESTE SOL DE LA INFANCIA"

" “Estos días azules y este sol de la infancia”, último verso de Antonio Machado. Fue encontrado en su gabán, después de muerto, por su hermano José. Estaba junto a otros papeles: está visto que los escritores siempre llevamos papeles en los bolsillos. Algunos de esos papelillos arrugados suelen ser poemas a medio hacer, esbozos, ideas, retazos de no sé qué. En fin, mil cosas. Entraba dentro de lo lógico, por tanto, encontrar algún papel con Don Antonio".

(Extraído de un trabajo inédito que no consigo que avance. Párrafo homenaje a Antonio Machado, al que matamos de aburrimiento e impotencia hace unos años. A García Lorca le matamos de odio y parada cardio-respiratoria inducida algo antes, y a Miguel Hernández de enfermedad carcelaria, algo después: si por algo se caracteriza esta triste piel de toro triste es por matar a sus poetas).

UN VIEJO POEMA, PERO TODAVÍA NO MOHOSO

Hace muchos años, en mi primera gran imprudencia ("Destellos de una existencia") hice un guiño al gran César Vallejo. Lo incluyo aquí, por si a alguien interesara.
Feliz fin de semana.


No encontraba las palabras exactas...

El rico nos dice
que el dinero no hace la felicidad
y que se necesita mucho más para ser feliz.
El inteligente nos reconoce
que serlo está bien, pero que
quisiera tener otros dones
que le adornasen.
El esbelto asegura,
con un mohín de desagrado,
que la belleza es algo secundario en la vida.
En todos esos casos no termino de saber
si a los oradores citados
les inspira un egoísmo infinito,
una falsa modestia (es decir, egocentrismo)
o están llorando de oído.
Llorar de oído:
las lágrimas del hombre feliz
indignan al triste, y con razón.
Llorar de oído.
Gracias, Maestro Vallejo,
pues no terminaba de dar
con la expresión.

martes, 14 de mayo de 2013

LA VIDA ESTÁ EN OTRA PARTE

Lo sabe cualquier poeta: la vida suele estar en otra parte.
Milan Kundera incluso escribió una novela mítica bajo ese título. Novela que en las ediciones antiguas de Seix Barral (las que me gustan: las que me recuerdan a Carlos Barral) llevaba un prólogo de Carlos Fuentes, y que en las modernas ha perdido tanto el encanto estético (como todas las ediciones modernas de Seix Barral, desde mi óptica personal) como dicho prólogo. Una pena: lo vamos perdiendo todo por el camino.
Kundera describe las andanzas de un poeta en una sociedad hostil (¿acaso existe algún auténtico poeta que no viva en un entorno hostil?). Una sociedad de corte stalinista, como las que mejor describe Kundera: una sociedad en la que no se permite el humor, y en la que, por tanto, toda broma es un peligro (Jorge de Burgos hubiese sido feliz en esta sociedad, tan alejada de la risa).
"La vida está en otra parte": una novela por la que merece la pena retrasar un suicidio, como hiciera alguna vez Drieu La Rochelle con alguna novela negra.
"La vida está en otra parte". Quien me habrá robado el mes de abril... Cabrón...

lunes, 13 de mayo de 2013

ECLIPSE DE MAR

De "Mentiras piadosas" (1990),  del Maestro Sabina, su mítico "Eclipse de mar", que luego versionaría con tanta gracia María Jiménez (incluso, a ratos, con Estopa).
Porque cuando la vida más me pone contra las cuerdas y silbo... la poesía siempre acude al rescate.


Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí
que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.

Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un Golpe de Estado ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer...

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono del año 3000.

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de la manchas que deja el olvido a través del colchón...

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti,
el diario no hablaba de ti, ni de mí.

viernes, 10 de mayo de 2013

HA MUERTO ALFREDO LANDA...

... y, como digo en otras ocasiones similares, hoy somos un poco peores.
Le recordaré especialmente como el monaguillo de "El verdugo", como el amigo soso del murciano en "Ninette..." (sublime), incluso como el marino de pueblo de "Cateto a babor" (¡cómo gustaba esta película a mi padre!; es parte de mi imaginario sentimental, no puedo ser objetivo con ella, a pesar de todos los pesares: pensar en ella y en mi padre es todo uno), en "Los santos inocentes", "La vaquilla" (grande, grande...), como el bandido Fendetestas en "El bosque animado" o como aquel personaje a medio camino de casi todo en aquella extraña película a medio camino de casi todo que era "El puente", del gran Bardem. Y alguna se queda en el tintero, sin duda (¡tengo un pedazo de tintero!).
Repito que, como digo en otras ocasiones similares, hoy somos un poco peores. D. E. P., Alfredo. Gracias por todo.

miércoles, 8 de mayo de 2013

UN POEMA DESDE LA AMARGURA


De una serie de poemas inédita que denominé "Poemas de la amargura" (por algo será...), extraigo este versillo.

K. O. (Y. O.)

Como ese púgil

exageradamente castigado

que se tiene en pie,

todavía,

como

por inercia.

Como ese boxeador

que, inexplicablemente,

todavía baila por el cuadrilátero

de modo tan extravagante.

Como ese pugilista

que es consciente de que todo está perdido,

de que ya no hay victoria posible,

aunque

no termina de caer

a la lona.

Sabedor de que perdió el combate

pero,

todavía en pie,

sigue sin comprender la causa de tal obstinación.

martes, 7 de mayo de 2013

DE ORDINARIECES BANCARIAS Y OTRAS HIERBAS

Hoy tuve que pasar por el banco, aunque intento ir lo justo o menos, que todo lo malo se acaba pegando en la vida. Al fin y al cabo, para tener los cuatro duros y medio que suelo llevar en el bolsillo tampoco necesito excesivas transacciones financieras, con o sin comisión (éstas, las menos).
Entre tanto señor trajeado y tanta chica "entaconada" (la estética lo agradece, la ética posiblemente no tanto) me sentí Virgilio Piñera (los lletraferits somos así: literaturizamos todo o casi todo lo que vivimos). Y recordé que por alguna parte ("Desde el otro lado del espejo"), tengo escrito este poema:


Perfil profesional

¿Qué entidad aseguradora requiere en su plantilla

a un poeta?

¿A qué sucursal bancaria puede interesar

el curriculum vitae de un dramaturgo?

¿Alguna multinacional pondrá alguna vez sus ojos

en un escritor de novelas breves?

El acceso al mercado laboral

de algunas personas

es francamente complicado.

No se amoldan al perfil.

lunes, 6 de mayo de 2013

SENZA GIULIO ANDREOTTI

La prima cosa che ho pensato dopo di leggere questo servizio è che Dio era stato morto e Giulio era diventato Dio. Ancora non posso credere questo servizio... Il mundo può finire, ma Giulio era sempre sopravvissuto.

http://www.lavanguardia.com/internacional/20130506/54373231378/giulio-andreotti.html

sábado, 4 de mayo de 2013

"Aborto(s)", ese poema que nunca aborté

Ahora que nuestros gobernantes pretenden modificar la legislación en tema de aborto me viene a la mente un viejo poema que publiqué por algún sitio ("Poesía a instancia de parte"). Andan tan preocupados por salvaguardar los derechos del nasciturus que no les queda tiempo para salvaguardar los de los nacidos.
No aborté este poema. Como Dios manda. Será que las gentes del Derecho somos gente de orden...


Aborto(s)


No es ético

matar

fetos.

Sí es ético

(o es, cuando menos, más ético)

esperar

a que nazcan

para dejarlos morir poco a poco por hambre, Sida o algo así.

Consecuencia:

abortar poquito a poco sí lo permiten las reglas éticas.

martes, 30 de abril de 2013

DE CUANDO LA POESÍA ERA UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Releo a Gabriel Celaya en estos días, será porque llueve más de la cuenta. Compré el "Itinerario poético" de segunda mano, en "El libro errante", la librería de mi buen amigo Miguel Ángel (en Calle Júcar, en La Paz; la recomiendo: merecen la pena tanto la librería como mi amigo).
Miro el libro y veo que tiene tonillo amarillento, y no porque esté en mal estado, sino porque este tipo de versos ha tomado un tonillo amarillento con el paso de los años. Hay quien soporta el paso del tiempo mejor y quien lo soporta peor. Si a partir de los cuarenta años somos responsables de nuestro rostro... prefiero no pensar según qué cosas.
Un barraliano convicto y confeso, además, debe tomar sus precauciones con según qué lecturas: a lo mejor es que leo a Celaya con preservativo. No lo sé, me lo haré mirar.
Pero, a pesar de la color... siento nostalgia incluso de lo que no viví, y esa puede ser la más intensa de las nostalgias, porque huele a paraíso (exageradamente) artificial. Y releer a Celaya me retrotrae a aquellos tiempos en que combatimos contra todas las injusticias habidas y por haber, tiempos en que todo estaba por construir, en que  la poesía apuntaba al pecho, en que maldecimos "la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales", aún sabiendo que no necesariamente era (lo) correcto. Qué jóvenes éramos (yo tenía -6 años cuando todo aquello del 68, imaginen si era joven).
En fin, que hoy soy carne de bolero.  Sin duda será porque llueve más de la cuenta. Y la lluvia también es un estado de ánimo. Sobre todo en el sur, donde a veces acaba siendo toda una declaración de principios.

domingo, 28 de abril de 2013

Autorretrato (decididamente incompleto)

Hace años era tan inocente que publicaba libros. En un arrebato de lucidez me cansé del mundo de las editoriales, de los poetas y de las gaitas celestiales y me alejé de todo eso para disfrutar por otros lados. Ahora vuelvo a asomar tímidamente la cabeza, con "Pandémica o Zeleste", pero intento ser más lúcido.
De todas formas, volví a las andadas y presenté un libro a una editorial, a ver qué pasaba. Me dijeron que sí, pero anda durmiendo el sueño de los justos: hacen toreo de salón con la cosa y, por tanto, dicha cosa no va.
De ese poemario, titulado "El revés de la nada", extraigo el primer poema para publicarlo en este blog. Ya que la puerta está cerrada, saldrá por la ventana. En él más o menos me autodefino (o me "desdefino"), que no sé si está bien, mal o regular.
Feliz domingo.


Autorretrato (decididamente incompleto)

Me llamaron

Antonio Quesada

como a mi abuelo (el marino).

Todavía me siguen llamando así (aunque yo añadí una inquietante jota en medio).

Nací en Málaga

(como pude haber nacido en Torrevieja)

hace algunos años (ya unos cuantos, y cada vez son más)

y

me doctoré en Derecho con un buen expediente.

No pasé

por ninguna Facultad de Letras ni de Ciencias de la Información.

Ya sé

que mi destino natural hubiese sido

juguetear con códigos legales

(penales, civiles e inciviles)

y

multiplicar dineros entre notarios, jueces y abogados.

Pero

alguna vez

me dio por escribir

y

me desvié de mi trayectoria predeterminada.

viernes, 26 de abril de 2013

ESTA NOCHE, CON DOMINGO CÉSAR AYALA

Querid@s amig@s, esta noche de viernes, a eso de las 20'15-20'30, presento en el Liceo de Málaga (Plaza del Carbón) la sugerente novela "Y cuando vuelva será como si viniera", de Domingo César Ayala. Un trabajo que sabe unir lo culto y literario (la formación filológica de Domingo es densa) con lo creativo, lo entretenido y lo más banal del día a día es algo a lo que merece la pena atender.
Estáis invitados,
un abrazo,

miércoles, 24 de abril de 2013

POLONIA

"Cuando uno tiene conciencia de charnego sabe sin lugar a dudas que nunca, jamás se vuelve a casa".  (Cristina Fallarás: "Estrictamente personal: MVM")

http://www.elmundo.es/elmundo/2013/04/21/barcelona/1366542344.html





lunes, 22 de abril de 2013

DÍA DEL LIBRO

Hoy es el Día del Libro: las librerías sacan sus cosas a la calle y el común de los mortales puede comprar sus bestsellers sin necesidad de entrar a la librería, pues es ella la que sale a buscarles. A los nazarenos de la cofradía de lectores (i lletraferits) esto no nos saca de pobres: frecuentamos la casa-hermandad todo el año, y no necesitamos que nos saquen los trastos a la puerta, que ya entramos por nosotros mismos a buscarlos.
A Catalunya avui és Sant Jordi, que com la Sevilla de la cançó, té un color especial. Ara tothom estàn construint pàtries (que si una Espanya federal, que si una Espanya "grande y libre", que si una Catalunya més lliure...): allà tots ells. Jo prefereixo construir textos, respectar tanta cultura i diverses llengües meravilloses. Molt millor, això.
A Caballero Bonald le dan un premio en Madriz y hoy hay que ser lector, pues queda mal no aparentarlo. Todos se vanaglorian de ser muy leídos y para probarlo llevan debajo del brazo no sé qué cosa de Grey, catedrales del mar, javieresierras, matildeasensis y demás lecturas. "Cultura de sobaco", le llamaba el gran Haro Tecglen. "Sobaco ilustrado", sigo yo en esa onda (por cierto... qué mal huele la palabra "sobaco": huele mejor "axila").
Feliz Día del Libro. Hoy es un día en que me corta ir a la biblioteca o a la librería: me siento fuera de lugar y prefiero los otros 364 días, que hay más días que ollas. Por cierto, veo a menos gente el resto de días... pero esto será una apreciación inexacta. En fin, no me hagan caso: será que me hago viejo.

viernes, 19 de abril de 2013

REINALDO ARENAS: Y ANOCHECIÓ...

Siempre me interesó Reinaldo Arenas, el gran iconoclasta y exagerado. Con el tiempo, Javier Bardem lo bordaría en una película normalita que él elevaba de categoría.
No hablaré de él, de Reinaldo, ni de su obra literaria, sino que sólo quiero comentar que vuelvo en estos días a su autobiografía, "Antes que anochezca". A Reinaldo le matamos entre todos: el castrismo, el fanatismo, el odio, Occidente, el SIDA, el sexo, Mariel, el cristianismo, USA, casi todo puso su granito de arena. Pero el libro es apabullante: lúcido, bello, exagerado, terminal. Es de una fría lucidez su introducción, por ejemplo, escrita por un muerto que todavía respira, aunque regular-mal, ya. "Me voy sin tener que pasar primero por el insulto de la vejez". Se te queda un cuerpo...
"Antes que anochezca", sí. Pero terminó anocheciendo. Y todo se puso oscuro, excesivamente oscuro. Y no hubo posibilidad de alba.

domingo, 14 de abril de 2013

"NEBULOSA", UN RELATO CON EL QUE PARTICIPÉ EN ALGÚN LIBRO

Alguna vez participé con este relato en un libro homenaje a Juan Ramón.
No sé si es el mejor modo de empezar la semana, pero... nadie dijo que la vida fuera fácil. Ya se sabe, además, que la vida termina acabando con nosotros.


NEBULOSA

Tres meses.
Las cosas son como son, no como queremos que sean, así que lo único que puedo hacer es amoldarme a la situación. No merece la pena rebelarse contra lo inevitable, es poco inteligente.
No es el momento de empezar a entonar el bolero de lo que pudo haber sido y no fue. No, de eso nada.
Todavía me queda tiempo para hacer las cosas bien. Tres meses.

Esta noche prepararé una pequeña maleta e intentaré no despertar sospechas con mi marcha. Partiré como quien sale de casa para ir al trabajo, como cada mañana. Pero ya no volveré. Perdonadme.

No quiero que nadie sufra, les quiero demasiado. No es mi intención provocarles el inmenso dolor de obligarles a asistir a mi degeneración física. Y que cuando hablen de mí, para recordarme, piensen sólo en ese cadáver que todavía respiraba, en su cama, y que se hacía las necesidades encima, pobrecito.
No. Prefiero que me recuerden de otra forma. Incluso con algo de rabia, por qué no. Que digan: “se fue de repente, el muy vividor, a saber dónde andará. Disfrutando por ahí, seguro”. Nunca sabrán lo que crece en mi organismo, ese traidor, así que no intuirán nada.

Lograr una nebulosa en torno a mí, eso es lo que deseo. Mejor eso que no que se les salten las lágrimas cada vez que pronuncien mi nombre. Perdonadme por lo que voy a hacer, tampoco para mí es fácil. Pero debo hacerlo.

Salgo para no volver. Mi rostro se inunda de lágrimas al despedirme de mi ciudad y pensar que dejo a todos atrás, ya para siempre. Porque esto es un nunca más. Esto es un “hasta siempre” a todo y a todos. A la calle donde vivo, manifiestamente mejorable, pero mía. A la avenida principal, con algo de aquella calle mayor de Bardem, tan felliniana. Al café central y a Matías, que siempre era capaz de reservarme el “Marca” para el desayuno. A la estación, que ha quedado tan bien después de la reforma. A mi esposa y a mis hijos, mi vida. Al portero de mi oficina, tan defensor de su Real Madrid, especialmente los lunes. A todo y a todos: adiós. La biología no me permitirá volver.

No temo a la muerte, pero sí temo al dolor. Algún día seré un muerto, eso no puedo evitarlo. Pero lo que nunca seré es un enfermo, eso sí puedo evitarlo.
Debo encontrar el método para irme por mi propia mano y sin dolor (o con un dolor mínimo). No quiero agonizar entre testigos y plañideras, no. Estas cosas hay que hacerlas solo y solo lo haré, aunque no sé todavía cómo. De un modo que no duela, por supuesto, eso sí lo tengo claro. Me queda tiempo, todavía, para hacer las cosas bien. Casi tres meses, para ser exactos.

“Tren procedente de X, acaba de efectuar su entrada. Andén número cuatro”.

Bajo del tren con mi pequeña maleta y decido tomar un café en la estación. No tengo prisa, ¿para qué? Nada ni nadie me espera en ningún sitio. Todo es extraño y todos son extraños: ideal para mis planes. Por fin, la soledad. La terrible soledad pretendida. Ya le puse nombre a esto que busco: la nebulosa.

Salgo a la calle y el aire frío me golpea la cara con violencia. En el sur no estamos acostumbrados a este frío ni preparados para él. Me abrocho totalmente la gabardina, vuelvo el cuello como hacen en las películas los hombres duros y comienzo a caminar calle arriba.
En soledad. La soledad será mi hermana siamesa a partir de ahora. Durante el tiempo que dure todo esto seremos un único cuerpo, aunque sea un cuerpo enfermo y desgastado.
Y me alejo para siempre sin testigos, disuelto en una multitud de extraños. Triste pero satisfecho. Es exactamente lo que yo buscaba: la nebulosa.

sábado, 13 de abril de 2013

¿SÓLO NUEVE CARTAS A BERTA? NO... MÁS, MUCHAS MÁS

Esta mañana, robando horas al sueño (como soy un hombre de orden, de Derecho y con múltiples responsabilidades, no robo horas al trabajo: robo horas al sueño), solucioné una vieja laguna cinematográfica que tenía (ahora pienso... ¿cómo llegué hasta ese punto?): deleitarme con "Nueve cartas a Berta", aquella gran película del gran Basilio Martín Patino (alguien injustamente olvidado, hasta cierto punto, como me comentara mi buena amiga y sabia en estos temas Ana Sedeño).
Qué decir... Que posiblemente todos necesitemos a una Berta que nos permita mirarnos a nosotros mismos desde fuera, e intentar huir de la sordidez del día a día y de la degeneración consuetudinaria a que llamamos vida. Martín Patino es experto, además, en mostrarnos la sordidez de los tiempos del Centinela de Occidente, nos lo ha demostrado en sus más conocidos trabajos ("Canciones para después de una guerra", "Caudillo" o la, para mí, mítica "Queridísimos verdugos", entre otras). Pero esto es más general: en este caso nos acerca a ese hombre semi-rebelde (hombre rebelde es el que dice no, según nos enseñó Camus, pero nuestro protagonista, más que decir no, duda) que se da cuenta del callejón sin salida en que vive: procesiones, rigideces de todo tipo, convencionalismos, personas valiosas (posiblemente las más valiosas) exiliadas, agonías socio-políticas, extranjeros que nos traen bocanadas de libertad... ¿Merece realmente la pena este triste país? ¿Merece la pena apostar por la Marca España que tanto celebran muchos que fabrican patria llenándose los bolsillos, y no ayudando a mejorar el nivel cultural y de bienestar de un colectivo?
Emilio Gutiérrez Caba está sublime como atormentado escribiente, incapaz de olvidar ese domingo que ha sido la estancia en Inglaterra y conocer a Berta, pero también es un primor de belleza Elsa Baeza, como novia más o menos como Dios manda, Mary Carrillo, como madre cristiana y decente que se hace a la idea de que su hijo se tuerce poco a poco o Yelena Samarina como prima progresista dentro de un orden.
"Nueve cartas a Berta" es de esas películas que te dejan el cuerpo metafísico, la mirada perdida, la mente en otra cosa e incluso parece que, durante el visionado, te crece el pelo ("¿por qué los existencialistas tenemos el pelo más largo de lo normal?", me pregunté alguna vez por algún texto). Berta es imprescindible. Y no bastan nueve cartas: necesitamos seguir manteniendo el hilo de contacto con la vida inteligente mientras en el escenario en que estamos se canta, se baila, se reza el Rosario, se pasean tronos o hay que soportar los pactos oscuros con el día a día, porque no se puede vivir de otro modo, quizás.
 
pd: me inquieta la fácil e instantánea identificación que siento con personajes literarios o cinematográficos solitarios, atormentados, que no terminan de encajar allí donde están y que tienen que dejarse la piel del alma hecha jirones para conseguir algo tan razonable como poder hacer su camino sin meterse con nadie ni en la vida de nadie. Sin duda, debo hacérmelo mirar.
 

viernes, 12 de abril de 2013

VAYA PANORAMA...

Por algún sitio publiqué el poema "Alma", que ahora recojo aquí. Me parece que en este caso el poeta no fue excesivamente fingidor.
Feliz fin de semana: al menos es viernes.


Alma

De tanto mirar atentamente el mundo

y

entender tantas cuestiones,

se me cayó el alma a los pies.

Aproveché

para

darle una patada y mandarla bien lejos.

Mejor así.

miércoles, 10 de abril de 2013

SIN JOSÉ LUIS SAMPEDRO

Ha muerto José Luis Sampedro, esa joven persona cuyo DNI ponía 96 años. Otro creador afín que pierdo... Un poco peor que soy, por tanto.
Jamás olvidaré "Congreso en Estocolmo" (¡la de veces que la he leído!; trabajando donde trabajo, hasta que me echen, es lectura obligada para todo investigador con humor), "El río que nos lleva" o la imberbe lectura que hice de "La sonrisa etrusca". Y alguna otra...
Descanse en paz, compañero José Luis, aliado José Luis, amigo José Luis.

domingo, 7 de abril de 2013

SOBRE LA MUERTE DE PABLO NERUDA

Escucho por algún sitio que se va a investigar para averiguar la verdadera causa de la muerte de Pablo Neruda, y determinar así si se lo llevó el cáncer de próstata generalizado que sufría, o pudo haber sido otra razón (¿suicidio?, ¿asesinato?). Siempre es bueno conocer la verdad, aunque en ocasiones se pregonen diferentes verdades: si esto lo investiga "El Mundo", el responsable es, evidentemente, la ETA; si lo coge "La razón" fueron UGT y CCOO, al alimón; para "La Gaceta" fueron Zapatero, Rubalcaba y Jordi Pujol, en comandita, y si "ABC" investiga el tema concluirá que la Casa Real española trabajó duro y bien, pero no logró evitar la muerte porque el nacionalismo catalán fue perversamente eficaz, y le mataron hablándole en catalán, incluso. Si lo engancha "El País", seguro que Bárcenas había escrito algo por algún sitio...
La verdad es que en un país en el que hemos matado a poetas a tiro limpio (García Lorca), de aburrimiento (Antonio Machado) o de muerte natural inducida (Miguel Hernández), estamos preparados para escuchar cualquier respuesta. Lo que nadie podrá quitarnos es el disfrute de sus inolvidables versos, aunque a ratos Pablo pudiera llegar a escribir los versos más tristes.
Y luego que ladren los sabios de todas las tendencias, que tanto saben siempre, arrimando el ascua a su sardina y colgándose medallones.
Dicen que al oficial que llegó a registrar Isla Negra le dijo Neruda que tenía aquello tan peligroso que buscaban allí: la poesía. Mentira: a estos la poesía nunca les ha interesado para nada.
Feliz comienzo de semana, amig@s.

viernes, 5 de abril de 2013

Perversión buñueliana

Las perversiones buñuelianas hay que saber dosificárselas, para que se te suban a la cabeza lo estrictamente necesario.
Por ejemplo... ¿acaso no aparece mucho más bella Catherine Deneuve en "Tristana" una vez que ha perdido la pierna que cuando tenía las dos?
Buñuel/Toledo, qué atmósferas creas...

martes, 2 de abril de 2013

DOS EVENTOS PARA EL LUNES 8 DE ABRIL EN LA FACULTAD DE DERECHO

Este lunes participo en un par de eventos durante la Semana Cultural de la Facultad de Derecho de la UMA.
A las 18 horas, presentamos la Revista "Pandémica o Zeleste", de la que acabamos de sacar el primer número recientemente.
A eso de las 18'30, impartiré la conferencia titulada "El derecho del revés: ¿cabe el entretenimiento (cultural) en una clase jurídica?".
A ver qué sale... Estás invitado, amigo lector, ya que paseas por estas líneas. Qué haría sin ti...

domingo, 31 de marzo de 2013

"FRESA Y CHOCOLATE" CUMPLE VEINTE AÑOS

Leo por alguna parte que "Fresa y chocolate" cumple veinte años. Bravo: una de esas películas a las que hay que volver reiteradamente. El gran Tomás Gutiérrez Alea (el mismo que nos asombrara con aquella película tan camusiana como fue "Memoria del subdesarrollo", que antes ya nos había hecho reflexionar sobre nosotros mismos con la cuasi-berlanguiana "Muerte de un burócrata" o que con el tiempo nos volvería a dar que pensar con "Hasta cierto punto", entre otras obras), adapta al cine el relato de Senel Paz "El lobo, el bosque y el hombre nuevo" y le sale esta obra genial, con un Perugorría increíble (insuperable), un Vladimir Cruz in crescendo o una Mirtha Ibarra un poco cabra loca.
Lindísima obra. Diálogos geniales, y homenajes a Lezama Lima, a Lecuona o a María Callas, entre otros, así como inagotables guiños para disfrutar (Donne, Vargas Llosa, Carpentier...).
De casi todo comienza  a hacer veinte años, venía a escribir el gran Gil de Biedma por algún sitio. A veces, mereció la pena estar ya por aquí.

sábado, 30 de marzo de 2013

¿ROSEBUD?

En "Desde el otro lado del espejo" incluí el siguiente poema, escrito durante unos días que pasé en Grazalema.
Me sigue pareciendo inquietante...
Feliz fin de semana,


Reflexiones desde Grazalema

Paseando por el campo he encontrado

un árbol hueco precioso,

ideal para esconderse y jugar durante horas.

¿Quién me robó este árbol

cuando yo era pequeño?

lunes, 25 de marzo de 2013

VALORES EN ALZA

Me encuentro, en uno de mis paseos literarios matinales, con este poema de Karmelo C. Iribarren, mi primo de Euskadi, y... no puedo no incluirlo en el blog. Ciencia-ficción no creo que sea.
En fin, seguro que esta historia te suena...


Valores en alza

No sólo eres guapo,
fuerte y listo,
sino que además
de conciencia
ni una pizca.
Enhorabuena,
amigo:
este mundo
está hecho
a tu medida.

(Del libro "Desde el fondo de la barra", Línea de fuego, 1999)



viernes, 22 de marzo de 2013

LA MALDITA CIRCUNSTANCIA DEL AGUA POR TODAS PARTES

Dicen que cuando un británico mira hacia la mar y observa una niebla considerable suele pensar: "vaya, hoy el continente está incomunicado".
¡La de veces que somos nosotros como ese británico! Es generalizada nuestra insularidad anímica ("somos islas sin posibilidad de formar un archipiélago", creo que escribí por algún sitio alguna vez): será "la maldita circunstancia del agua por todas partes" de la que hablara alguna vez Virgilio Piñera, en aquellos tiempos en que alzaba la isla (su isla) en peso.
Feliz fin de semana.

martes, 19 de marzo de 2013

JOVEN CHARNEGO MÍTICO

Avui vull fer un homenatge a aquell "Pijoaparte" que el Marsé va descriure com si fos un notari, amb aquest poema del Jaime Gil de Biedma.
Quins temps, aquells, en què dedicàvem nostres tardes a la Teresa!


"Camisa roja. Tejanos.
Actitud provocadora.
Y una sonrisa, que es,
demasiado encantadora.
Murciano.
Olor a gato montés".


PD: En el fons, tots som una mica "Pijoaparte", oi que si?

domingo, 17 de marzo de 2013

EL NUEVO PAPA, PIER PAOLO PASOLINI Y MI PESEBRE PERSONAL

No había que ser un experto cinéfilo para sentir el aroma de Fellini en la salida del Vaticano de Benedetto XVI, en helicóptero por Roma. Uno parece estar viendo el comienzo de "La dolce vita", quizás porque la realidad en ocasiones se parece tremendamente a la ficción (y eso la embellece, claro). Incluso se imagina uno, junto al Papa, a Marcello Mastroianni buscando chicas en bikini por las azoteas, en vez de al eficiente (pero no menos sensual) Georg Gänswein, su Secretario particular.
Y hoy, leyendo La Vanguardia, encuentro un trabajo en el que cabalgan junto al nuevo Papa Francesco d'Assisi, Fellini, Rossellini, Pasolini, más otras figuras de mi pesebre personal como Totò, Ninetto Davoli, Gramsci o el cuervo de "Uccellacci e uccellini".
Demasiado para "il corpo", amigos. Ahí va el enlace.
Spero di vederci in po'tempo, un abbraccio!


sábado, 16 de marzo de 2013

"SOY ALCOHÓLICO. SOY DROGADICTO. SOY HOMOSEXUAL. SOY UN GENIO"

Como para llevarle la contraria al gran Truman Capote, tras la anterior declaración de principios. Después de la carnaza literaria que me ha dado con su insustituible obra... no seré yo el que lo haga.
Feliz domingo.

miércoles, 13 de marzo de 2013

PRIMER NÚMERO DE LA REVISTA "PANDÉMICA O ZELESTE"

Queridos amigos, tengo el placer de incluir aquí un enlace con el primer número de nuestra revista "Pandémica o Zeleste", http://poz.eumed.net/pdf/numero1/PandemicaZelesteNumero1.pdf. Revista que además podéis consultar en la web (http://poz.eumed.net).

Un abrazo fuerte y... ahora a preparar el número 2. Las puertas están abiertas para quien quiera aportar alguna cosita,
Antonio

lunes, 11 de marzo de 2013

EL ÚLTIMO TANGO EN PARÍS

¿Qué opinas, amigo lector, de esta película? ¿Qué te viene a la mente cuando escuchas este título magistral del magistral Bertolucci (se nota que trató a PPP)?
Un abrazo, y... no me dejes solo, que sobre esta película se reflexiona mejor en compañía.

domingo, 10 de marzo de 2013

LEÓN FELIPE Y YO: CONSEJO DE CAMINANTES

Veníamos caminando mi buen amigo León Felipe y yo, hablando de esto y de lo otro, y nos asombraba cómo algunos poetas, en las lecturas en que participaban, gritaban sus poemas, como para parecer más o mejores poetas. Tras unos tragos de vino compartidos terminé escribiendo "Más bajo", poema incluido en "Poesía a instancia de parte".
Y cada vez que participo en una lectura poética recuerdo el buen vino compartido con mi buen amigo. Y bajo el tono de voz, por si acaso.

Más bajo, poetas, más bajo...
no lloréis tan alto,
no gritéis tanto...
más bajo, más bajo, hablad más bajo.
Si para quejaros
acercáis la bocina a vuestros labios,
parecerá vuestro llanto,
como el de las plañideras, mercenario
(León Felipe, “Prologuillos”, XI, “Versos y oraciones del Caminante”)


Más bajo

Poetas:
nuestras cosas
no
están escritas
para
ser gritadas.
¿Acaso gritaríais
un secreto
o
algo que se susurra a un amigo?
¡Qué falta de delicadeza!

jueves, 7 de marzo de 2013

IO, DONNA

Hoy es el Día de la Mujer Trabajadora, dos características que no son fáciles de llevar, en los tiempos que corren: ser mujer y ser trabajadora. Ser mujer nunca ha sido fácil, ya nos consta, pero en tiempos duros, más todavía. Ser trabajadora, persona inserta en el mercado laboral (que no es el único modo de trabajar, pero esto es cuento largo), tampoco es un derecho del que se haya disfrutado desde hace mucho. Y en momentos como el actual, ser trabajador(a) ya es un logro que toma tintes casi de milagro, en ocasiones.
No es fácil ser mujer trabajadora. No es fácil ser mujer. No es fácil ser trabajadora. La de siglos que hicieron falta para llegar hasta aquí. La de cosas que quedan todavía por hacer. La de tijeretazos a las libertades, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid.
Hoy es día de celebración y de reivindicación. Las mujeres sabemos que el camino es duro.

miércoles, 6 de marzo de 2013

IDIOTAS POR METRO CUADRADO

Tiendo a pensar que el sitio con mayor número de idiotas por metro cuadrado es la ciudad en la que habito: será por el agua, será que irradio magnetismo y difundo mi idiotez a todo lo que me rodea... Será lo que sea, a lo mejor es porque miro con la lupa puesta, o me duele especialmente mi tierra. Puede ser.

Pero en ocasiones se tambalea esta convicción. Vean esta noticia. Un homenaje al agujero del Donut de chocolate...



Un aficionado inglés llamó a la policía para denunciar la expulsión de Nani (por considerarlo un delito)

Un aficionado del Manchester United llamó al teléfono de emergencias de la policía británica para denunciar como un "delito" la expulsión anoche el portugués Luís Nani en Old Trafford, informó hoy la policía de Nottinghamshire (centro de Inglaterra).
El inspector jefe Ted Antill narró cómo alrededor de las 21.20 GMT de anoche la centralita de la policía recibió la llamada de un aficionado de 18 años que se quejaba de la actuación del árbitro turco Cuneyt Çakir en el partido entre los "diablos rojos" y el Real Madrid.
El colegiado expulsó a Nani por una falta sobre el español Álvaro Arbeloa en el minuto 56 de un encuentro que el Real Madrid logró remontar a partir de entonces (1-2) y que dejó fuera de la máxima competición europea a los ingleses.
"Este es quizás un ejemplo gracioso, pero ilustra el tipo de llamadas poco serias con las que tenemos que lidiar día tras día. Nos hacen perder el tiempo y nos impiden hacer nuestra genuina labor para evitar los delitos", explicó el inspector jefe.
Antill señaló que el joven se ha disculpado con la policía y pidió a los ciudadanos "que piensen un poco antes de descolgar el teléfono para llamar al 999".
"Quizás hay personas en riesgo en ese mismo momento que necesitan nuestra ayuda y tienen que esperar porque estamos ocupados con una persona que quiere denunciar al árbitro de un partido que está viendo por televisión", subrayó el responsable policial.

LUCIDEZ, EN LA MEDIDA DE LO POSIBLE

Es pretencioso decir de uno mismo que es lúcido (¡estaría precioso, vamos!) pero bueno, al menos puedo estar semiconvencido de que, en líneas generales, me suelo comer la cabeza con más intensidad de lo normal, y todavía me quedan vísceras anímicas en respetable estado e intuiciones que me orientan en la selva y no me fallan (aunque esto no se debe decir: será nuestro secreto).
Alguna vez escribí un poema titulado "Lucidez", aunque no sé por dónde está publicado, si es que lo está (qué cabeza tan impropia traigo hoy para referirme a la lucidez). Aquí lo dejo, a ver si lo releo y comienzo a sentirme lúcido alguna vez.




"La lucidez lo ha arruinado todo”
(Amaya Zulueta: “El dios en el espejo”, de “El dios en el espejo”).


Ni Dios(es)

ni ideología(s)

ni paraíso(s)

ni esperanza(s).

Nada de nada.

La lucidez lo arruinó todo.

Y en eso andamos ahora,

tristemente lúcidos.

sábado, 2 de marzo de 2013

SOBRE MÁSCARAS (CON PERMISO DE OCTAVIO PAZ)

Alguna vez agrupé una serie de poemas bajo el inquietante título de "Cuaderno poético del bolchevique sentimental", una de esas cosas que hacemos como para provocar (si es que eso provoca ya a alguien). Entre dichos poemas, rescato ahora uno en el que me ocupo del tema de las caras y las máscaras, un tema que me preocupa (quizás por eso me encanta escuchar a mi paisana Marisol cantar aquello de "Ponte la máscara"; veo en youtube el vídeo y, además de disfrutar con lo bella que está y la delicia de canción, todavía me pregunto qué puñetas pinta allí  el mono de detrás...).
El poema se titula "Problemas de las máscaras" y dice así:


Desempeñé tantas veces el papel de idiota
frente a tantos y tan variados auditorios
que,
finalmente,
acabé convirtiéndome,
también,
en un idiota de pleno derecho.
No abrigo la más mínima duda,
hoy,
acerca de mi elevado grado de idiotez.
Así debo reconocerlo. Por cuestiones de higiene mental.



Feliz fin de semana.

jueves, 28 de febrero de 2013

"EL TORO CELESTE", UNA NUEVA REVISTA LITERARIA

Me informa Rafael Ballesteros, gran creador y excelente persona de siempre sugerente conversación, que acaba de nacer una nueva revista literaria en Málaga, llamada "El toro celeste", y que su dirección digital es http://www.eltoroceleste.com. Ahora que estamos nosotros cerrando el primer número de nuestra "Pandémica o Zeleste", recibimos esta excelente noticia que tengo el gusto de transmitir.
Perdón por la auto-cita que voy a hacer, pero cuando presenté "Pandémica o Zeleste", comencé con estas palabras que creo que vienen fenomenal a este caso también: "Que una revista cultural salga al mercado es siempre una excelente noticia, en los tiempos que corren. Supongo que nos hace un poco mejores como colectivo, y eso es de agradecer".
Gracias, amigo Rafael, por colaborar en que seamos un poco mejores, y con este mensaje puedo, además, aprovechar para desearos lo mejor.
Con un abrazo fuerte,

lunes, 25 de febrero de 2013

LECTURA DE JUAN JOSÉ TELLEZ EN LA FACULTAD DE DERECHO

Queridos amigos, hoy informo de una lectura de poesía que 
organizaremos en Derecho el martes 12 de marzo, a las 18'30
a cargo de Juan José Téllez. 
No necesita presentación, Juan José, pues decir que es 
narrador, poeta, periodista, hombre comprometido y mil 
características más es quedarse corto ante persona 
tan polifacética.
Es un honor para nuestra Facultad recibirle, y 
os quería invitar expresamente.
GRACIAS por estar cerca, un abrazo fuerte,

viernes, 22 de febrero de 2013

"PANDÉMICA O ZELESTE"

"Pandémica o Zeleste" está a punto de salir. Una revista con ciencia que no pesa, con creación y con reseñas literarias, artísticas, etc., más cuadros-fotografías y una entrevista con un creador de renombre que tiene la amabilidad de atendernos en cada número. La revista tendrá una periodicidad trimestral.
Falta muy poco para que salga el primer número (enero-marzo 2013). Creo sinceramente que va a salir una cosita muy digna.
Mientras montamos el primer número, les dejo la web, esquelética todavía, por si quieren ir cotilleando a ver qué hay bajo ese título.
http://poz.eumed.net/
Un abrazo,
Antonio

sábado, 16 de febrero de 2013

"VIDA", UNA ESPECIE DE DUDA EN VERSO

Hoy creo que vengo excesivamente filosófico: será el agobio del día a día, o las magdalenas alucinógenas y proustituidas con las que desayuno algunas mañanas, que hacen su efecto.
El caso es que por algún sitio ("Desde el otro lado del espejo") colé este poemilla, sencillo de forma y complejo de fondo, con frase del gran Panero en su frontispicio.
Feliz sábado... vividores.

“He fumado mi vida y del incendio
sorpresivo quedan
en mi memoria las ridículas colillas”
(Leopoldo María Panero: “The End”, en “El que no ve”)



Vida

A lo mejor

esto

(vivir/morir)

no era más que

eso

(dejar un posible rastro).

jueves, 14 de febrero de 2013

NUEVAMENTE, ISMAEL SERRANO

Ismael Serrano ha estado en Málaga, y me sigue pareciendo un músico muy sugerente. Es verdad, como me decía un amigo, que juega a ser el Serrat de sus comienzos, aunque sin ese bilingüismo tan rico del "noi del Poble Sec", pero tiene temas inolvidables.
Alguna vez escribí un texto sobre él, incluso lo he metido en este blog, si no me falla la memoria, pero creo que no está de más volver a repescarlo con la "ciber-caña". Sin duda, hoy cambiaría algo de la letra, pero... la música me sigue pareciendo propia.




CUANDO ISMAEL SERRANO NOS ENSEÑÓ CIENCIA POLÍTICA

Música y poesía van algunas veces de la mano, sobre esto no cabe duda, a pesar de lo que uno escucha cuando sale por las noches de juerga. Nadie en su sano juicio puede dudar de esta conexión si echa un vistazo a las letras de Jim Morrison, de Silvio Rodríguez, de Cohen, de Pablo Milanés, de Serrat, de Labordeta, de Sabina, ¡qué sé yo, de algunos otros!

A veces poesía y música se unen, también, a letras cargadas de contenido, y entonces esto sube enteros. Todo esto viene a cuento de que hoy quiero canturrear algo de Ismael Serrano. Me parece bueno este chico, tiene letras brillantes. Pero hay una canción suya que es como un Máster de Ciencia Política hecho verso, y por eso lo traigo aquí. Porque creo que había que decirlo y, como no sé si lo dijo alguien antes (seguro que sí: casi todo está dicho o escrito antes), pues ahora lo digo yo. La canción se titula "Papá cuéntame otra vez", y está incluida en su trabajo "Atrapados en azul". Es magistral, redonda, perfecta. Describe el 68 y todo lo que supuso como Sabina describe la inmediata postguerra española en "De purísima y oro" (canción incluida en 19 días y 500 noches y que es otro Máster de Ciencia Política).

Dice así: «Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito / de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, / y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, / y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. / Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis / estropeando la vejez a oxidados dictadores, / y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona / en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. / Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita / de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, / y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, / y cómo desde aquel día todo parece más feo. / Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada / y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, / al final de la partida no pudisteis hacer nada, / y bajo los adoquines no había arena de playa. / Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba / se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, / y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, / pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. / Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, / qué lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, / sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: / las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. / Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. / Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. / Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. / Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam».

Cualquiera que tenga una cultura política más o menos digna le sacará un partidazo a la letra, a ver cómo le cuentas todo esto en dos minutos a los adolescentes que van persiguiendo "adolescentas" por los bares de copas (lo más noble que pueden hacer a esa edad) y que en Historia ya les pareció revolucionaria la llegada de Benedicto XVI, pues Juan Pablo II no era un Papa, sino el Papa.

No se puede decir más en menos palabras, ¡qué canción más sugerente, Serrano! ¿Recuerdan todo aquello? Yo lo recuerdo y no lo viví, señal de que me hago viejo: se es viejo cuando se tiene perfecto recuerdo de lo que nunca se vivió. Policía y manifestantes aquí y allá (en España menos: el Centinela de Occidente todavía regía los destinos de la Patria con su Espada en la mano, la Espada más limpia de Occidente, que dijo alguien), Rolling Stones (siguen todavía rodando), los primeros flequillos y minifaldas, Al vent (¿la cantaría «Ánsar» en esos círculos reducidos en los que también hablaba catalán, en aquella época en que necesitaba a Pujol para gobernar?), la Sorbona ocupada (con mi admirado Malraux ejerciendo de palanganero del General De Gaulle, ese dictador democrático o demócrata dictatorial), el Che (al que mataron en Bolivia y atraparon en la foto de Korda), debajo de los adoquines sigue estando la playa, y todo eso que se decía y que acabó en nada.

Pero, como termina Serrano, al final todo siguió más o menos igual. Mayo del 68 sirvió para asumir socialmente alguna cosita y para que aumentara la natalidad en febrero del 69, porque todas las revueltas siempre las terminamos igual, que no tenemos enmienda. Los rebeldes del 68 tomaron las riendas del mundo y se dedicaron a eso de la socialdemocracia, al social-liberalismo o se pasaron al otro bando (la otra acera siempre tiene más escaparates), y de vez en cuando todavía recuerdan, desde sus despachos profesionales, lo divertido que era llamar fascista a un policía o tirarse a alguna maoísta que estaba buenísima en algún portal del Barrio Latino.

Pero rápidamente deben cambiar el chip: les informa la secretaría de que la delegación japonesa que estaban esperando ya llegó. Bajan los pies de la mesa, se dirigen al espejo, se recolocan la corbata y se retocan la chaqueta. Ya están preparados para cerrar nuevas operaciones comerciales y nos despiden con algo de nostalgia, ¡éramos tan jóvenes!

Fue divertido mientras duró pero, como dijo De Gaulle a la vuelta de su enigmático viaje a sus cuarteles de primavera, «se acabó el recreo». «Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, / qué lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, / sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: / las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. / Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. / Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam».

Con esta canción, Ismael Serrano, además de darnos carnaza para canturrear, nos enseñó Ciencia Política.

lunes, 11 de febrero de 2013

EL PAPA RENUNCIA

Por lo que escucho y veo en la prensa, el Papa anuncia su renuncia ("anuncia su renuncia": horrible cacofonía). En temas eclesiásticos vaticanos ni entro ni salgo, son temas internos de una religión y/o de un Estado, y ellos sabrán lo que les conviene. No es asunto mío todo eso.
Pero confieso que me agrada esta noticia: alguien que considera que no debe seguir en su puesto y pone punto y final a su mandato, sin atrincherarse ni unir su destino con el del cargo. Bien. Es más, como sentimental me atrae la idea de un Papa que se retira a un monasterio, a pensar y a meditar. Soy así.
No sé si es buena o mala noticia, pero... es un gesto que me agrada.
Buena suerte en su camino, Santidad.

sábado, 9 de febrero de 2013

SEMANA DE COREA EN MÁLAGA

En estos días se va a celebrar en Málaga la semana de Corea. Paso unos enlaces de interés al respecto:

http://www.europapress.es/andalucia/malaga-00356/noticia-malaga-corea-sur-unen-traves-semana-cultural-mas-quincena-actividades-20130208175021.html
http://www.diariosur.es/20130208/mas-actualidad/cultura/malaga-celebra-semana-cultural-201302081434.html
http://www.laopiniondemalaga.es/cultura-espectaculos/2013/02/08/malaga-corea-sur-unidas-durante-semana/566506.html
http://oficinadeincheon.wordpress.com/

En lo que a mí respecta, participo el martes 12 de febrero con una charla sobre literatura coreana actual, y el 14 en una especie de mesa redonda con otras personas (entre ellas mi buen amigo Antonio Doménech, a quien agradezco esta posibilidad de participar en eventos sugerentes). Como no podía ser de otro modo, estáis invitados.
 
Feliz fin de semana,
 
Antonio

miércoles, 6 de febrero de 2013

NOMINACIÓN

Desde un blog http://glossyrimmel.blogspot.com.es/2013/02/and-winer-is.html  me nominan para un premio. Agradezco esta nominación y respondo a las 11 preguntas...
GRACIAS, un abrazo,
Antonio
 
 
1) ¿Tu película favorita? Hay unas cuantas, pero si debo quedarme con una, grave injusticia, seguramente escogería "Desayuno en Tiffany's".

2) ¿Tienes mascota/s? Mi mascota soy yo mismo.

3) ¿Tu color favorito? El azul.

4) En tu armario no puede faltar... En mi armario puede faltar casi todo.

5) ¿Cuál es tu comida favorita? Depende del momento: la pasta es muy socorrida.

6) ¿Qué sueles llevar en los bolsillos/bolso? Un monedero con pocos billetes y bastantes monedillas, un montón de carnets de mil sitios, algún poemilla doblado, poco más.

7) ¿Look Natural o Dramático? Bastante dramática es la vida para sobrecargarla...

8) ¿Whats App o Line? ¿Cómor?

9) Lo que te impulsó a ser blogger fue... tener un espacio en el que expresarme.

10) No soportas... la prepotencia. Además, cada vez se nota más que no la soporto. Sin duda, me hago viejo.

11) El momento perfecto... Una silla, un libro que me enganche, una cerveza y algo del Serrat en el ambiente.

domingo, 3 de febrero de 2013

LECTURA POÉTICA EL LUNES 11 DE FEBRERO

El lunes 11 de febrero participo en el ciclo poético Plenilunio, que dirige el poeta Francisco Muñoz Soler (Liceo de Málaga, Plaza del Carbón, 19'30 horas), junto a otros tres poetas (Jesús Baena, José Luis Jiménez "Pegüi" e Isabel Tejada "Bel"). Desde aquí quiero agradecer a Francisco contar conmigo para esta lectura. Respecto de la misma, è il mio desiderio fare un omaggio a Roma, e fare la mia intervenzione tra l'italiano e lo spagnolo. Roma da para mucho, pues non finisce mai. A ver qué sale...
Es obvio que están invitadísimos.
De entrada, dejo aquí un poemilla de mi "Cuaderno de Roma". Feliz comienzo de semana,


Santa Maria in Trivio

Cosas que suceden sólo en Roma.

Chiesa de Santa Maria in Trivio

(vicino Fontana di Trevi):

sábado,

nueve de la mañana,

un sacerdote oficia la misa

para un mendigo

que dormita

en la última fila de la iglesia. Para nadie más.

Pero no descuida ni un paso del rito. Será que Dios observa por una esquinita del cielo.

Cosas que sólo suceden en Roma.