domingo, 30 de diciembre de 2012

AÑO NUEVO, VIEJOS PROBLEMAS

Hoy damos carpetazo al 2012, y el 2013 aparece lleno de unas esperanzas que, seguramente, se verán defraudadas, pues esto que llamamos vida no tiene remedio (y no suele estar a la altura de nuestros sueños). Además, no es tan fácil cambiar el decorado por mucho que  pongamos otros números al calendario (por cierto, con el 13 dentro, menos mal que ni usted ni yo somos supersticiosos, pues da mala suerte).
De "Poesía a instancia de parte" extraigo esta cosilla, "viajero", para acompañarles el viaje.
Un abrazo, mis mejores deseos para el nuevo año,


Viajero


Por la vida pasamos

como viajeros desconocidos.

Conoces familias,

trabajos,

lugares,

ciudades,

entornos,

gustos,

costumbres,

todo eso que sucede en la vida.

Pero en el fondo no llevas auténtico equipaje.

Eres el actor principal

de una tragicomedia cuyo título nadie recuerda

y

que nadie se detiene, ya, a mirar.

Ni aunque le regalen la entrada.

sábado, 29 de diciembre de 2012

HIJOS DE PUTA (CON PERDÓN)

Intento que las noticias me calen lo justo, no pierdo el tiempo con ellas, pues acabaría entre la desesperación, la impotencia, el asco, la paciencia impaciente... En fin, que intento saber lo justo, que ya hay mucho sabio que gestiona (y en menudo agujero nos han metido...) y que opina (tertulianos de radio y TV que arreglan la galaxia en un segundo, conforme a su ideología: tan pronto hablan de derecho inmobiliario registral como de biología molecular o mecánica de fluidos, si hace falta, y con idéntico aplomo y arrojo).
Pero esta noticia de la niña que fue violada en India me hace revolver algo por dentro. Ya está bien... Valiente manada de hijos de puta (y perdón por la frase hecha: las prostitutas tienen más dignidad y honor no sólo que estos criminales, sino que tanto encorbatado que gestiona bancos y negocios de esos de limpiar carteras al prójimo).

http://www.elperiodico.com/es/noticias/internacional/fallece-india-violada-autobus-nueva-delhi-2283171

http://www.lavanguardia.com/internacional/20121229/54358411765/joven-violada-india-muere-hospital-singapur.html

No se puede bajar la guardia en la lucha por la igualdad, a pesar de los tiempos que corren, de la sensibilidad de bastante gente con mucho mando  y a pesar de Don Piero Corsi (http://www.lavanguardia.com/vida/20121227/54358348649/parroco-italiano-culpa-mujeres-violencia-machista.html)

Que se lo cuenten a esta pobre muchacha... en el Más Allá, claro.
Hijos de puta. Con perdón para las prostitutas, nuevamente.

viernes, 28 de diciembre de 2012

DE KARMELO C. IRIBARREN, MI PRIMO DE EUSKADI

Una indiscreción: ¿no han mirado distraídamente un álbum de fotos en algún sitio y se han topado, de repente, con una nariz muy de la familia, casi borbónica, unos hoyuelos, un gesto, una mirada, y se han dicho "no sé quién es, pero éste es de mi familia"? Y luego han confirmado que sí, que era el tío Leopoldo, aquel que se lo jugaba todo a las cartas (incluida la tierra de labranza, el reloj de pared traído de París o a la propia tía Angustias), o la tía Ana, que se quedó soltera y llenaba su casa con fotos de los sobrinos, quién lo iba a pensar... O alguna otra figurita del pesebre familiar, incluso un caganer más o menos vocacional, cualquiera sabe.
Literariamente puede pasar algo parecido, y a veces uno topa con textos y dice "no sólo es que me guste, es que este tipo es de mi familia". Eso me sucedió a mí con Karmelo C. Iribarren, poeta de mi familia: es inevitable, leyéndole me siento en casa. Y la Editorial Renacimiento ha cuidado mucho sus trabajos (como todos los que saca: un lujo para el lector), da gusto leerlos, tanto por el contenido como por el continente.
Del libro "Desde el fondo de la barra", extraigo este poema que, ¡oh cabrón!, me hubiese encantado escribir. Pero como está escrito y redondo... ahí lo llevan. Dolerá a tanto engolado que anda por ahí suelto... y me alegro.
Un abrazo de tu primo de Málaga, Karmelo. Y saludos a la familia.


Para esto sirve la gloria
(Frente al busto de Baroja)

Para que te caguen
las palomas
encima,
y te meen los perros
debajo,

y tú
te tengas que quedar
ahí,
sin despegar
los labios,

porque ya
has dicho todo
lo que tenías
que decir.

martes, 25 de diciembre de 2012

¿LITERATURA? ¿VIDA? A LA SOMBRA DE CARLOS BARRAL Y DE OTROS MUCHACHOS EN FLOR (O CON FLOR)

¿Literatura? ¿Vida? ¿Literatura como modo de vida? Escribir es necesario, vivir no. O es necesario escribir para vivir, vaya usted a saber. Carlos Barral no hubiera dudado. Semprún, con el tiempo, tampoco.
¿Y nosotros? Ahí andamos, aguantando la "pedrá" como podemos.
Ángel González dejó escritas cosas maravillosas. De "Diatribas, homenajes", extraigo este poema, con flor:


"Pétalo a pétalo memorizó la rosa.

Pensó tanto en la rosa,
la aspiró tantas veces en su ensueño,
que cuando vio una rosa
verdadera
le dijo
desdeñoso,
volviéndole la espalda:

-mentirosa".

Feliz Navidad, amigos.

sábado, 22 de diciembre de 2012

POESÍA, CIENCIA, LENIN Y NO SÉ QUÉ MÁS...


Por algún sitio tengo publicado un poema por el que aparece un Lenin un tanto deshabitado.
Que Marx me perdone.


Ciencia (poética)

Cuentan los entendidos

que

si analizáramos hoy

a Lenin,

al sonrosado Lenin que duerme y espera en la Plaza Roja,

comprobaríamos

que

no tiene entrañas

ni cerebro

ni corazón.

Para que dure (más).

De lo más poético, el Doctor que le atendió.

martes, 18 de diciembre de 2012

SOBRE RATAS, BARCOS Y COSAS ASÍ

Recuerda Gabriel Ferrater, en una conocida carta a Carlos Barral, una viñeta del New Yorker en la que se ve a unas ratas abandonando un barco, mientras otra rata se queda y exclama: "¡yo podré ser una rata, pero un desertor no lo seré nunca!".
Alguna vez aludí en algún poema que tengo por ahí a aquel caso en el que es la causa la que deserta de uno. Por algún sitio estará: el poema y, a lo mejor, incluso la causa. Enredando.

Prescindible


Si algo tengo claro es que soy perfectamente prescindible en la mayoría de los sitios en los que estoy (posiblemente una buena proporción de la gente que trato daría fe de ello). Mi auténtica vocación sería vivir en Roma, pasear por París o enfrascarme en un buen libro o película sin cortapisas. Ahí sí soy imprescindible y soy yo, pero todo eso es una conquista generalmente compleja. Hay que hacer cara al día a día; a la vida, esa traidora que te acaba matando, y eso quita mucho tiempo para ser tú: mover papeles con la nariz en el trabajo, devolver golpes aquí y allá, prevenir futuros golpes por aquí y por allá, no sulfurarse demasiado...
Y llegará un día, seguramente, en que tomaré la mochila, echaré cuatro libros imprescindibles y me iré por donde alguna vez llegué. Y no pasará nada.
Más perdimos en Filipinas, y volvimos cantando.

Cuando yo me vaya

Yo ya me habré ido.

Pero

cuando yo me vaya

llegará otro

o

llegarán otros,

posiblemente mejor

o posiblemente mejores

que ocupará

u ocuparán

mi antiguo lugar.

Cuando yo no esté

seguirá siendo precioso

pasear bajo la lluvia.

Cuando yo me vaya

Beethoven seguirá siendo

el gran maestro sordo.

Cuando yo no esté

ningún cine guardará luto por mí,

el sol saldrá religiosamente cada mañana

y tú sonreirás a ese alguien

como antes me sonreías a mí.

Cuando yo me vaya

el reloj seguirá en marcha,

las estaciones se sucederán

como hasta ahora,

en las fiestas tú tomarás

una copa de menos,

como hacías conmigo,

y tu gata se paseará

por las camisas de él,

como durante tanto tiempo

hizo con las mías.

Cuando yo no esté

nadie llevará el alma

a media asta

por mí.

sábado, 15 de diciembre de 2012

"FRAY ANTONIO"

FRAY ANTONIO


(Relato incluido en mi poemario “Cuaderno de Roma”).

(Este relato es un homenaje a Fray Antonio,
un hermano franciscano de Palencia
al que tuve la suerte de conocer
y al que pude acompañar en Asís alguna vez)



- ¡Ay, Dios mío!, lo que hay que aguantar –nos comenta Fray Antonio, mirando hacia arriba, a la planta superior de la Basílica, y señalando a una guía turística rubia con cara de extranjera del norte-. Mira aquella, la francesa, siempre la misma película. Sabe que no se puede utilizar el micrófono en lugar sagrado y allí sigue. Perdonad un momento.

- Nada, hermano, nada.

Fray Antonio sube la escalera, moviendo la cabeza con gesto de contrariedad, algo renqueante, y se acerca a la guía francesa. Le dice algo agitando las manos al estilo italiano, ella le mira como quien piensa que ya vuelve el cascarrabias mandón de siempre, y se retira, haciendo gestos indicativos, a su grupo, de que el fraile está algo loco. Fray Antonio vuelve con nosotros y seguimos el paseo por el claustro.

- Estos guías son siempre iguales. Ahora, que esto pasa porque no sabemos gestionar bien esta historia, que si no… Pero cuando me toca a mí por aquí se enteran. Bastante dinero ganan a nuestra costa, que no vemos un duro.

Cruzamos una puerta y aparece un policía municipal, que vigila el orden en el gran templo. Fray Antonio se dirige a él.

- Guarda, la francesa già è come sempre. Non l’hai visto?

- Non, fratello, non ho visto niente.

- Non ho visto, non ho visto niente. Ma si deve vedere, eh?, si deve vedere. Guarda bene, che allora si vede...

- Estos también tienen tela –se dirige a nosotros-. Pasan olímpicamente y no quieren líos. Al final, tenemos que hacerlo todo nosotros. Bueno, ya hemos llegado a la parte que todos quieren ver siempre, a Giotto.

Mira alrededor y, cuando nos iba a empezar a contar, comprueba cómo un heterogéneo grupo de colegiales y jubilados se acerca gritando al altar mayor.

- Signori, per favore, silenzio. Questo non è un mercato, questo è una chiesa!

El grupo guarda silencio, de repente, y Fray Antonio se vuelve a nosotros, mientras alguno del grupo, algo más sensible, hace gestos de disculpa con el rostro y las manos. Fray Antonio no les ve: ya se dio la vuelta.

- Algunos son como animales, se creen que están en la plaza de su pueblo. En una verbena.



- Esto se hunde. Es terrible, pero aquí no hay futuro. Somos pocos, la mitad están, los pobres, inservibles para el trabajo, y esto va cada vez peor. Yo estoy loco por volver a España, a ver dónde me mandan.

- Pero puede elegir destino, ¿no, hermano?

- No, qué va, pero espero ir a Sevilla o a Castilla. Aunque no depende de mí, claro –comenta con mirada algo perdida; de repente, se endurece algo su mirada y la dirige alrededor-. Lo que tiene tela es que esto pase en Asís, precisamente. Esto tiene tela.

Y continuábamos nuestro paseo, entre obras de Giotto y demás maravillas.

- Pensad que entonces había muy pocos libros. Esto tiene, además del valor artístico, una enorme intención pedagógica. Mirad para allá… -comentaba, mientras señalaba alguna pintura del techo.



- Signore, per favore, questo è un luoco di spiritualità.

Los turistas piden disculpas, o eso parece. Por detrás, algunos sonríen.

- Todos los días así, madre mía. Todos los días, piensan que vienen al Museo del Prado. Venid por aquí, venid. Mirad aquella imagen.



- Esto es de locos. Vosotros no os dais cuenta, porque venís para tres meses y estáis metidos en vuestras bibliotecas, con vuestros libros, pero quien vive aquí se da cuenta de que esto no se ha hundido por dos razones: una, porque estamos en Europa; otra, porque aquí se vive del turismo y toda Italia es un gran monumento. Pero esto funciona como Argentina, no se os olvide nunca. O peor, vete a saber.

- ¿Tan mal está la cosa, Fray Antonio?

- Mal no. Peor.



- Y aquello es lo que cayó con el terremoto. Mirad –nos señalaba la parte del techo.

- Terrible.

- Se llevó por delante la vida de cuatro personas, incluso. Una tragedia.

- Desde luego.

- Esperad un momento –Fray Antonio se dirige a un grupo-. Il cappello, che questo è una chiesa, per favore –el guía hace gesto de disculparse y Fray Antonio vuelve hacia nosotros-. Tienen menos educación que las bestias del campo.

Seguimos el paseo por la parte alta de la basílica, entre japoneses y demás turistas.



Comimos en un sitio recomendado por Fray Antonio. “Decid que vais de mi parte, aquí casi todo funciona así”. Comimos bien. Paseamos por el pueblo: un piccolo paesino di montagna come altre. Eso sí, sabedor de que el turismo es su modo de comer caliente: el Comune se encarga de mantener aquello con ese aire medieval.

E, impactante, la Basílica. Imponente.



Turistas, turistas, turistas. Cámaras de fotos. Alguna pintora con un cuaderno en algún gran balcón. Ingleses avasallando con su balón de fútbol en alguna plaza. Turistas, turistas, turistas.

Perugia al fondo, niebla, campos, ríos. Maravilloso Asís.



Autobús de vuelta a la estación: turistas. Alguna rumana interesada en alguna cartera de turista. Pequeña estación de tren con sus chaperos rondando (ragazzi di vita algo crecidos).



En el autobús no dejé de mirar la Basílica, imponente, mientras nos alejábamos del pueblo. Hice bien: merecía la pena no prestar atención a ninguna otra cuestión.



En el tren de vuelta a Roma, cansado, pensaba en Fray Antonio. Un franciscano dedicado tanto a la vida contemplativa como a lograr que los escolares se quitasen la gorra al entrar a la iglesia, que no chillasen en la tumba de San Francisco o que no le tocasen el culo a la amiga o correteasen por las capillas. Dedicado casi tanto a lograr que los guías turísticos no usaran micrófonos dentro del recinto religioso como al estudio de los textos sagrados.

Pensaba en él con cariño y, también, con un poco de pena.

Fray Antonio: un buen hombre en un mundo que le sobrepasa, posiblemente. Algo así debí pensar.

jueves, 13 de diciembre de 2012

AMB LA CIUTAT DE VIC SEMPRE AL COR: PARLA EL ESTRANY

Vic es otro de esos sitios que me han marcado en mis andanzas, y a los que adoro. Em sento ja una mica vigatà, tambè (hago lo que puedo con la lengua de Pla).
Pero siempre, fiel a mi condición de extraño/extranjero en todas partes, siempre de paso, alguna vez escribí este verso, que forma parte de una serie inédita titulada "Poemes de Vic". Lògicament, inevitable.



Estrany

La Biblioteca Joan Triadú,

ya,

no me regala más asilo

por hoy.

Bancos, fuera. Junto al jardín.

Leo

algo sobre Vázquez Montalbán

mientras los niños musulmanes,

en el césped,

sueñan con ser Iniesta o Xavi,

y sus madres,

tocadas con pañuelos de colores bastante diversos,

hablan en otra lengua extraña para mí.

Cae la tarde

y

el estrany,

jo,

inventaría sus pasos

y reflexiona

sobre todo aquello que aparcó en su tierra

(¿su tierra? ¿Existe algo de su propiedad en alguna parte?).

martes, 11 de diciembre de 2012

TODOS EN MI CONTRA

Ya lo colgué alguna vez, pero como a veces me repito porque sí, pues hoy lo hago, colgando este poemilla que incluí en "Desde el otro lado del espejo".
¿Será porque noto que se cierra el cerco?


Todos en mi contra


Decidieron acabar conmigo,

y cada uno tenía sus motivos para hacerlo.

Unos por simpático,

otros por antipático;

unos por inteligente,

otros por torpe;

unos por creído,

otros por modesto;

unos por progresista,

otros por conservador;

unos por ángel,

otros por demonio,

resultó que todos tenían motivos para eliminarme.

El caso es que,

todos de acuerdo,

acabaron conmigo

no se sabe exactamente en nombre de qué.

sábado, 8 de diciembre de 2012

PROSSIMA FERMATA, STAZIONE TERMINI

Ci sono giorni in cui la malinconia è tutto. In questi giorni il mio pensiero vola a Roma. Inevitabile. Oggi voglio tornare alla Stazione Termini. Dal "Cuaderno de Roma", questa poesia dedicata alla Stazione Centrale. Io? Come Vittorio de Sica...


Estación de Termini

Estación de Termini

en domingo

a las ocho y media de la mañana.

Como siempre, prisas

(inevitable, aunque sea domingo y aunque sea hora tan temprana).

Algún loco habla solo, a gritos. Quizá sea el único lúcido del lugar.

Inmigrantes mal dormidos trapichean

(el primer deber de todo ser humano es sobrevivir).

Paisaje curioso:

turistas que buscan algún autobús, quizá el 64,

taxistas de vuelta,

una ciudad que despierta

y

yo,

con este cuaderno de cuadritos,

mirando todo

y

escribiendo algo.

domingo, 2 de diciembre de 2012

HABLA, POETA


En algunos poemas que tengo por ahí por algunos sitios la poesía sigue siendo un arma cargada de futuro. Por ejemplo, en esta cosita extraída de mi "Cuaderno poético del bolchevique sentimenal", aquella colección de versos que publiqué con la Diputación de Málaga alguna vez.
Feliz comienzo de semana,


Habla

Ya sé, poeta,

ya lo sé.

Que lo tuyo es

el amor, el deseo, la pasión y todo eso

(perdón:

el Amor, el Deseo, la Pasión y Todo Eso).

Ya lo sé.

Pero

algo tendrás en tus cuadernos poéticos,

digo yo,

sobre injusticias, infidelidades, mentiras y lo demás.

Con minúsculas, al menos. También sirve.

Quiero pensar que

en algún momento habrás levantado tu pluma contra algo de esto.

Habla, poeta.

En estas circunstancias

no tienes derecho al silencio.

Habla.

martes, 27 de noviembre de 2012

HA MUERTO JUAN CARLOS CALDERÓN

Acabo de enterarme... Ha muerto Juan Carlos Calderón, y cuando un creador muere, somos algo peores, lo tengo escrito y requete-escrito por mil rincones de Internet. Calderón era autor, entre otras, del "Eres tú" que Mocedades llevó a Eurovisión en 1973, cuando yo todavía no estaba por estas tierras (http://www.laguiago.com/_espana/evento/67984/ha-muerto-el-musico-y-compositor-juan-carlos-calderon/; vaya homenaje le hicieron en "Que se mueran los feos"...), de la bellísima "Cartas amarillas", de Nino Bravo, o de "Amor de medianoche", de Cecilia, entre tantas otras (cito las que más me llegaron...).
GRACIAS por hacer la vida un poco más digna de ser vivida, Maestro. Sin música la vida sería un error, ya nos lo enseñó Nietzsche.
Descanse en paz, Maestro.
 

lunes, 26 de noviembre de 2012

¿A QUIEN CONMIGO VA?

"¡Quién hubiese tal ventura

sobre las aguas del mar,

como hubo el conde Arnaldos

la mañana de San Juan!

Con un falcón en la mano

la caza iba a cazar,

vio venir una galera

que a tierra quiere llegar.

Las velas traía de seda,

la jarcia de un cendal,

marinero que la manda

diciendo viene un cantar

que la mar facía en calma,

los vientos hace amainar,

los peces que andan en el hondo

arriba los hace andar.

Las aves que andan volando

En el mástil las hace posar.

Allí fabló el conde Arnaldos,

bien oiréis lo que dirá:

-Por Dios te ruego, marinero,

dígasme ora ese cantar-

Respondióle el marinero,

Tal respuesta le fue a dar:

-Yo no digo esta canción

sino a quien conmigo va".    



PD LEVEMENTE MALÉVOLA:

"miró para todos lados  

mas con ninguno fue a dar".

DESPUÉS DE LAS ELECCIONES EN CATALUNYA...

... en "Madrit" muchos se plantean la gran duda: ¿se envía a Pepe o al "toro Ratón" a restablecer el orden por aquellas tierras?

sábado, 24 de noviembre de 2012

"HOY", ESE POEMA QUE LEÍ AYER..

... en una lectura poética. Está en "Poesía a instancia de parte". Feliz fin de semana.


Hoy


Acumulé años,

kilos en la cintura,

ideas

y

dudas.

No sé

si me convertí

en sabio,

en prudente

o,

para qué engañarnos,

en cobarde.

lunes, 19 de noviembre de 2012

EL CÓNSUL DE SODOMA, MUCHOS CATETOS Y POCAS HIPOTENUSAS

Cuentan que alguna vez vino Jaime Gil de Biedma a algún congreso de poetas andaluces, ahí es aventura... La sugerente conversación de los creadores giraba en torno a un tema de lo más poético: qué ciudad era la más representada allí. "Sevilla", aseguraban algunos, muy convencidos. "No, Granada", contestaban otros, y contaban con los dedos a los vates "granaínos", para salir de dudas. "Para nada: es Jaén", respondía otro. Seguro que algún malagueño se apuntaba el gol también, no me cabe duda. Biedma, harto ya de tanta elucubración tan elevada, sentenció: "No, la ciudad más representada aquí es Sodoma".
Demasiados catetos y muy pocas hipotenusas: triángulos excesivamente extraños, por tanto.

sábado, 17 de noviembre de 2012

ÁNGEL GONZÁLEZ Y UN JOVEN VERSIFICADOR ALGO ENFURRUÑADO

A un joven versificador

Nada te importa la verdad,
y eso no basta para ser poeta.

Para ganar las cimas del Olimpo
confías en tus amigos:
                                 tantos y tan tontos
que acabaron metiéndote en sus antologías.

¿O lo hicieron adrede?
                                   En cualquier caso,
merced a sus esfuerzos
tu estupidez -antes
celebrada tan sólo entre iniciados-
ya es pública y notoria.

Dales las gracias, pero desconfía.

PD: para el (ya no tan) joven versificador sigue siendo un lujo aparecer en una antología...

jueves, 15 de noviembre de 2012

ESTOY HARTO, NO SÉ SI ME EXPLICO



Estoy harto de este país mediocre de mediocres personas de todos los colores. Firmado: un mediocre más.

Estoy harto de los hacedores de Patrias, de todas. ¿No es mejor escuchar a un cantautor, con una cerveza en la mano, antes que a un himno, que exige estar firme y con la mirada al frente?

Estoy harto de los que se envuelven en banderas, que no son más que trapos de colores (y generalmente chillones). ¡Viva la bandera pirata, la más respetable!

Estoy harto de las naciones: no sé exactamente lo que son y, como persona con formación jurídica, no me gustan los conceptos románticos que exceden de la persona física. Y lo que es más grave: me importan un pimiento.

Estoy harto de abrir un periódico y leer sólo a los belloteros de todos los bandos alimentando sus guerras respectivas para ser imprescindibles. Y encima, con nulo interés literario. Ya no abro periódicos: no hay ni ética ni estética. Traen pocas fotos, además.

Estoy harto del nacionalismo español: vuestra idea de España es pobre y empobrecedora, mezquina, de vuelo gallináceo e insoportable. "Media España ocupaba España entera / con la vulgaridad, con el desprecio / total de que es capaz, frente al vencido / un intratable pueblo de cabreros", escribió mi admirado Jaime Gil de Biedma alguna vez. Sois una máquina frenética de independentistas. ... Y en lo alto, las estrellas.

Estoy harto de los nacionalismos periféricos: hay vida (aunque no sé si inteligente) más allá de Irún y de Girona. Lo intuyo. Disfrutad de Atxaga y de Espriù antes que de los Urkullus y los Mases y Menos. Cansa ya toda esta copla. ¡Qué español es huir hacia adelante en tiempos malos, para tapar las miserias! ¡Qué españolazo, Mas, qué actitud tan española la suya! Una duda: ¿tocaremos a cien vírgenes por cabeza después de la Independencia, o a ciento quince?

Estoy harto de que la situación de este triste país no tenga salida, qué triste es todo visto desde fuera.  "De todas las historias de la Historia / sin duda la más triste es la de España, / porque termina mal", escribió mi admirado Jaime Gil de Biedma.
Estoy harto de casi todo. Cada día la Literatura es más mi modo de escapar: de tanto mediocre y de mi propia mediocridad (leer a Borges me eleva por encima de mi propia grisura, ¡bien!).

Estoy harto, no sé si lo he dicho ya (creo que sí). Y doy un paso más: os maldigo a todos, por este pesebre horrible en que habéis convertido esto. Me maldigo a mí mismo, pues soy parte en la construcción de este pesebre. Además, soy un escapista. Y eso se paga.

Hoy, un pequeño precio: tener que dedicar tiempo a escribir esta entrada.

lunes, 12 de noviembre de 2012

"PORVENIR", BELLO POEMA DE ÁNGEL GONZÁLEZ

¿Acaso se puede dudar del referente poético que es Ángel González? Siempre sugerente, ahí dejo su poema "Porvenir". Esta entrada, conociéndome,...estaba por-venir.


Porvenir


Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

!Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.


Me vengo arriba. No me resisto a no incluir también "Elegido por aclamación". Porque sí, porque hoy es hoy, porque nuestro buzón de correo electrónico se llena de power points contra los políticos, porque hay que meditar un poco y no simplemente tocar palmas cuando hablan nuestros señoritos. Y porque... Ángel es Ángel.


Elegido por aclamación


Sí, fue un malentendido.
Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.

sábado, 10 de noviembre de 2012

UN POEMA QUE TENGO PUBLICADO Y NO SÉ DÓNDE...

... Si alguien lo encuentra, por favor, que lo traiga de vuelta a casa. Se gratificará.


Uniformes

Caminaban, todos a una,
perfectamente armados
y
perfectamente pertrechados
para
vencer cualquier resistencia que se les opusiera.
Imponentes,
con sus bayonetas caladas,
sus latones en el pecho
(recuerdos de viejas batallas victoriosas)
y sus botas que hacían ruido,
se acercaban a paso ligero.
Fusilando a la Historia.

A TOMAR POR CULO

Hoy quería llamar la atención, simplemente. A veces soy un digno hijo de mi tiempo...y creo que con el título que he puesto debo haberlo conseguido (si me están leyendo ahora, posiblemente sea así). Aunque en Telecinco no tendría futuro: me faltan otras expresiones peor sonantes, además de mechas, músculos, depilaciones y cosas de esas del físico.
"A tomar por culo" es el título de un relatillo inédito que tengo, relato que considero razonablemente digno y que, si algún día los dioses del Olimpo me echan un mano, puede que se publique por algún sitio.
Feliz fin de semana, disculpen el título, era simplemente para... en fin, porque sí, vamos.

jueves, 8 de noviembre de 2012

JAIME GIL DE BIEDMA, PORQUE HOY ES HOY


Algo agobiado por el día  a día (la razón, desgraciadamente, la siguen teniendo los días laborables), menos mal que siempre me quedará Jaime Gil de Biedma para recuperar la belleza y volver a convencerme de que merece la pena respirar.
Incluyo aquí un poema bellísimo, "No volveré a ser joven". Porque sí. Porque no hay por qué motivar la necesidad de belleza. El mejor regalo que puedo hacerte, lector. Disfruta.


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde

–como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería 
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

martes, 6 de noviembre de 2012

"EL MÉDICO PERSONAL", UN RELATO DE HOY Y SIEMPRE

Alguna vez escribí (y publiqué en la Revista Ars Creatio, de mi tierra levantina) un relato de los que a veces se te ocurren después de estar un rato mirando el mundo. Yo llegué al existencialismo abriendo los ojos y mirando para los lados, pues Sartre, Camus y los demás llegaron después; la vida a veces te ofrece cada tema... La adaptación a un nuevo orden, menudo temazo socio-político.
En España tuvimos a los "demócratas de toda la vida" o a los Conesas que pasaron de dirigir "hábiles interrogatorios" a servir a la democracia. En Alemania ni cuento, ya (científicos, policías,...; algunos pasaron de ser torturadores de la policía de Hitler a torturadores de la policía de la RDA). Rusia, y tantos otros sitios... Este relato está ambientado en un país islámico de los que vivieron la primavera de los pueblos. No es ningún Estado concreto, la trama es inventada, pero... ¿les suena la tendencia?
Un abrazo,
Antonio


EL MÉDICO PERSONAL



“Ha sabido usted adaptarse muy bien al nuevo orden, Doctor”.



Esperaba desde hacía un rato que vinieran a buscarme, pues ya no podían demorar mucho más su llegada. Al fin y al cabo, el ahorcamiento se había producido, y no tenía sentido prolongar más todo esto.

Abrieron la puerta mientras yo estaba leyendo la revista inglesa que me habían traído en el correo de la mañana. En ella, por cierto, a mí sólo se me mencionaba levemente. Mejor. Hacía frío en aquella destartalada estancia.

Llegaron. “Doctor, cuando guste”.

Efectivamente, estaba muerto. Certifiqué el fallecimiento y sólo entonces se permitió el paso a más fotógrafos y cámaras de televisión. No querían que nadie pudiera dudar de que la ejecución se había celebrado, y lo mejor era dejar que tomaran las imágenes que quisieran. Sin contar, además, con el factor ejemplarizante de todo esto.

Había sido una noche muy larga, así que volví a casa para descansar.

- Todo terminó –comenté a mi esposa cuando entré en casa. Tomaba su desayuno, en la cocina, escuchando el transistor. Sin levantarse, hizo un gesto con las manos como dando a entender que aquello era lo previsible. Con rostro de profundo cansancio, me ofreció un café.



- ¿Cómo murió? –me preguntó mi esposa, cuando desperté. Cuando abrí los ojos ella estaba sentada, a los pies de la cama, esperando que yo terminara mi descanso.

- Como decís aquí, como un hombre –comenté, desperezándome-. Se negó a que se le cubriera la cara, se mantuvo entero en todo momento y con el Corán en la mano. Por lo visto, pidió que se entregara el libro a un primo suyo y que su cuerpo fuese entregado a la familia.

- ¿Estuviste presente en su ejecución?

- No, pero esto que te cuento es lo que comentaban los muchachos. Además, han colgado también a Amín, a Abdel, a Yaser y a Faisal.

Mi esposa quedó pensativa.

- Ya. A todos los de la vieja guardia –su rostro se tornó sombrío-. Tus antiguos colegas de Comité.

- Efectivamente –comenté-. Mis antiguos colegas de Comité. Menos mal que mi perfil en el organigrama del régimen era más de asistente técnico que de político. Yo no quitaba vidas, yo las salvaba, y eso me ha ayudado mucho.

- Ya: eras el flamante médico personal del Presidente. Y eres ciudadano británico, no lo olvides, también eso te ayudó bastante –comentó mi esposa, con cierto complejo de inferioridad y algo de ira reflejados en el rostro.

- Puede ser, puede ser…



Durante el proceso, me los encontré en una ocasión. Fue cuando me llamaron a declarar como testigo.

Declarar únicamente en condición de testigo, y no como imputado, fue un gran paso para mí. No se puede negar que fui hombre de confianza del Jefe durante bastantes años, pero fue muy inteligente por mi parte ponerme rápidamente de acuerdo con mi Embajada para salir de este entuerto. Si lo llego a dejar, el final para mí hubiese sido, posiblemente, como el de los demás: la horca. Pero, al fin y al cabo, yo no era tan culpable, pues yo no era más que un médico y, además, extranjero y perteneciente a una gran nación. Una guinda folklórica dentro del régimen, perfectamente utilizable en la reconstrucción del país.



A cambio de mantener el cuello intacto, además, debía colaborar en todo con las tropas de ocupación, para localizar a todos los criminales y para instaurar la democracia.



Durante el proceso me crucé directamente con él, y fue entonces cuando me dijo aquello que jamás olvidaré, mientras me miraba con ojos fríos. “Ha sabido usted adaptarse muy bien al nuevo orden, Doctor”, dijo exactamente.

Para ser sinceros, tampoco le faltaba razón. La verdad es que supe adaptarme al nuevo orden perfectamente.



- Soy tu esposa y siempre estaré a tu lado, pero has tenido mucha suerte en todo esto. Todos esos juicios son ilegales.

- Pues sí, la verdad es que sí he tenido suerte –comenté, algo distraído-. Bueno, también es verdad que no tengo las manos manchadas de sangre.

- De sangre no, aunque has prestado buenos servicios para la causa, y algunos eran importantes, acuérdate de las autopsias. Pero todos los beneficios que hemos gozado durante este tiempo eran directamente gracias a Él. La gran casa, los sirvientes, los lujos, todo.

- Sí, menos mal que hemos evolucionado hacia la democracia.

- Aunque sigamos manteniendo todos los lujos –me miró con cara de asco-. Pero cualquier día algún compatriota mío puede degollarnos. ¿Y sabes lo peor? Que tendrá razón al hacerlo.

- ¿Por qué?

- Tú y yo somos, posiblemente, los peores. Tú un aventurero que jamás creyó en nada (y sigue sin creer en nada), y para adaptarse a todo pasa por encima de lo que sea. Y yo, una mujer que se casa con un extranjero, y, encima, de tu calaña.

- Tampoco es eso. No es para tanto –miré el reloj-. Anda, preparemos las cosas, que debo ir a Londres con el Presidente. Ha insistido mucho en que le acompañe en este viaje, mucho más que en otros, y debo corresponderle. Es un gran tipo, el presidente. Un hombre de estado.

- Ya –cruza los brazos-. ¿Puedo hacerte una pregunta, Doctor?

- Dime –le temo cuando se pone así.

- ¿Con quién trabajabas más a gusto, con ese que ahora calificáis de tirano o con el excelente presidente democrático, impuesto por los americanos, que disfrutamos ahora?

No contesté: tomé el vaso de agua de la mesita de noche y salí al baño, sin poder mantener la mirada de mi mujer.

Llegó un momento en mi vida en que decidí no sólo no hacerme según qué preguntas, sino no ofrecer a nadie según qué respuestas.



Terminé la maleta, para estar preparado para el viaje. Ser el médico personal del presidente obliga a estar siempre preparado para todo en todo momento.

sábado, 3 de noviembre de 2012

ANTÍDOTO CONTRA EL ENGOLAMIENTO


Si hay algo con lo que no puedo en esta vida es con el engolamiento y la prepotencia. Cada vez me supera más, debe ser un prejuicio como otro cualquiera (pero no me disgusta). En cualquier ámbito en que me mueva, personal o profesional, me supera y cada día se me nota más (pronto será un problema, lo intuyo). Hace años escribí el poema que aquí cito hoy, "¿Seremos capaces?", incluido en "Desde el otro lado del espejo", si mal no recuerdo. Fue una especie de reacción contra algo que no podía evitar, pero con margen para la esperanza. Interrogándome, quizás todavía esperaba un "sí" por respuesta (iluso: esto es como en los bares de copas a altas horas de la noche, que siempre nos responderán que "no").
Hoy soy más radical, que me perdonen los dioses: ya no me quejo con un poema ante esta cuestión. Si huelo algo de ello, directamente, me levanto y me voy.
Mi sombrero, mi bastón y buenas tardes. En mi barrio somos así.



¿Seremos capaces?


“Recuerda que debajo de tu ropa estás desnudo”

(Proverbio indio)

¿Seremos capaces de prescindir
de nuestras vestiduras sociales
y tutearnos?
¿O siempre nos esconderemos
detrás de nuestras corazas protectoras?
¿No podré olvidar, por un momento, que eres Excelentísimo Señor,
y tutearte?
¿No podrás olvidar, por un momento, que no soy socialmente correcto
y te dirigirás a mí como a un igual?
¿Tan mal visto está todo eso?
Déjalo:
como no seremos capaces de olvidar dónde estamos
y quienes somos,
una conversación amistosa entre nosotros es imposible.
Disculpe usted que le haya hecho perder el tiempo con estas reflexiones. Buenas tardes.

martes, 30 de octubre de 2012

¡VIVA ANDALUCÍA, ZEÑORA JI ZEÑORE!

En el Carnaval de Cádiz, debajo de toda la guasa, uno puede encontrar auténtica poesía y mucha crítica social bien construida.
Todavía recuerdo las letras de los míticos Yesterday, aquella chirigota que sacó Juan Carlos Aragón allá por 1999. Iban de hippies, y sus letras son ejemplo de poesía crítica (y cachondeo vital). Supongo que no son políticamente correctos, y menos ahora, que igual acababan en el Código Penal.
Aquí les dejo una crítica al sentimiento andaluz mal entendido, a esa Andalucía de chiste fácil y de hambre, de guitarras y peonadas, de toreros y tonadilleras, de marqueses y señoritos a caballo por sus latifundios, de juergas flamencas en la finca, de pemanes y álvarezquinteros. Todo eso que, según dicen algunos, parece que sucedió durante un tiempo...
Para entendernos con la canción, en la letra, algo antigua, se alude a la boda del torero Francisco Rivera con la hija de la Duquesa de Alba, o a la serie "Médico de Familia", de Emilio Aragón, en la que la sirvienta era, inevitable (fátum, ananké, llámenlo como quieran), andaluza.
Disfruten,


http://www.youtube.com/watch?v=aQoiMTnUkHY


Aunque diga Blas Infante
"andaluces levantaos"
perdón que no me levante
pero estoy mejor sentao.

Bueno vi a poner de pie
vi a dejar de tonterías;
venga: una dos y tres
que bonita Andalucía.

Vamos a ponernos serio
que vamos a cantar el himno:
"los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos".

Lo que fuimos antiguamente:
pobrecitos y vasallos,
siervos de terratenientes
y de chulos a caballo.

Si este pueblo se disparata
con la boda de un matavacas
y la niña de una duquesa,
si este pueblo se le arrodilla
a una espada y a una mantilla
este pueblo me da vergüenza,
menos rollos de verdes mares
de campiñas y de olivares
que asi luego nos luce el pelo.

Casta,
después te ponen la serie
de Emilio Aragón con sus castas
y aparece en el más ínfimo escalón
de su estrecha jerarquía
el servilismo mamón
de las marmotas de Andalucía.

"INQUIETUDES", UNA COLUMNA DE OPINIÓN EN VERSO

Hubo una época en que escribía columna de opinión en la prensa escrita de Málaga. En concreto, en "Diario Málaga-Costa del Sol" (q.e.p.d.). Fue una aventura sugerente: me va eso de meter no sé qué dedo en no sé qué ojo y de verme en el papel mañanero (destello de egocentrismo de creador, disculpe usted). Desgraciadamente, aquello terminó. El Diario murió e intuyo que por esta vez el desaguisado no fue por mi culpa. Pero nadie reclamó mis huesos y me enterraron en una fosa común del columnismo (aunque después me he aparecido por ahí de vez en cuando, como una cara de Bélmez periodística).
En aquella época cada semana eyaculaba algo periodístico con pretensiones de calidad e intentaba, cómo no, reinventarme en cada línea. El día 9 de marzo de 2005 publiqué una columna en verso, titulada "Inquietudes", que con el tiempo recogí en mi poemario "Desde el otro lado del espejo". El otro día la utilicé en una lectura poética y no fue mal acogida, así que la incluyo hoy por aquí. Porque sí. Porque hoy es hoy. 
Especialmente claras las referencias a Brecht, Miguel Hernández, Goethe y Benedetti. También a mí mismo, para qué negarlo (tampoco es de extrañar, ya que soy yo quien firma la cosa periodística).
Gracias, ciber-mariner@s, por seguir frecuentando este blog navegable.



Hoy me siento extraño. Siento algo inflamados
los cojones del alma.
Vaya al médico
y que le dé un volante para el especialista.
En quince meses la Seguridad Social le habrá recetado algo.
Me desgañito gritando
en el fondo del mar
y los peces de colores ya no me atienden
(prefieren devorar peces de colores más pequeños que ellos).
Es necesario ser un gran pedagogo
para convencer de que
dos por dos es igual a cinco
(algo así escribió Brecht alguna vez en algún sitio;
Brecht, ese aguafiestas).
Grandes pedagogos nos gobiernan:
desde que el mundo es mundo
dos por dos nunca fue cuatro
(que yo recuerde).
Unos están arriba
y no quieren moverse
y
otros están abajo
y sólo desean estar arriba
para comportarse como esos a los que critican.
En vez de dar una patada al sillón
lo que quieren es ponerse cómodos.
Antes injusticia que desorden.
La calle es mía
y, si me da la gana,
tuya también un poquito
(siempre con mi mediación).
Corren rumores de que
se trabaja en la creación
de una nueva hornada de mitos griegos clásicos,
porque
a los poetas se les han acabado los que había
y necesitan comprar héroes al por mayor
para seguir fabricando poemas
que luego venden al por menor.
Un poema sin mitos griegos que llevarse al alma
es menos poema
(no es culto, no es celebrado, te lo echarán en cara).
Las palabras, esas putas:
cuando te llevo la contraria
me llamas demagogo,
pero cuando estamos de acuerdo
es porque he sido capaz de llegar a la raíz del asunto en cuestión.
Niño, dos cervezas y algo para picar.
Los políticos son todos iguales.
No es justo generalizar,
alguno se salvará.
A lo mejor en las Antípodas.
Allí también se cuecen habas,
no se crea.
Le veo pesimista.
Optimista bien informado, diría yo,
pero
llámeme como prefiera:
he visto demasiado en esta vida
y ya me han llamado de todo.
Hasta otro día, amigo.
Hasta otro día.
Es usted demasiado inquieto
y así no se llega a viejo.
Puede ser. Tendré que replantearme mi existencia.

domingo, 28 de octubre de 2012

FUE TERRIBLE AQUEL AÑO, YA ME LO CONTABA A MÍ ISMAEL SERRANO

Me interesa Ismael Serrano. Ya sé que juega a ser un Serrat "aggiornato", un Serrat de los tiempos apocalípticos del fin de la historia de Fukuyama, pero tiene temas excelentes.
¿Quién no cursó aquel Doctorado en Ciencias Políticas que es "Papá cuéntame otra vez" (http://www.youtube.com/watch?v=gpOkURgetCU) o se planteó aquello tan políticamente incorrecto de la tierna y dulce historia de amor (http://www.youtube.com/watch?v=0POBW8RPik0&feature=list_other&playnext=1&list=AL94UKMTqg-9AS4u3N29yY4hRRghU0Z9oH)?
En fin... hoy les dejo "Fue terrible aquel año", una canción que engancha.
Feliz comienzo de semana,

http://www.youtube.com/watch?v=MG75VNdUTR8


Fue terrible aquel año, de sequía y de miedo.

Fue terrible aquel año, recordarlo es bueno.
Ganaron las derechas, año amargo en política.
Y los médicos no hallaron vacuna para el SIDA.

Fue terrible aquel año, morían niños en África.
Y aquí mismo en mi calle mataban a un mendigo sin patria,
a una infeliz prostituta, a una esposa maltratada.
Terrible fue aquel año, los Balcanes humeaban.

Fue terrible aquel año, los días eran fríos
y cada vez más cortos. Los meses eran ríos,
arrastrando abandono; el amor era olvido.
No hubo nubes, no hubo lluvia, el otoño estaba prohibido.

Fue terrible aquel año, celebraron convenciones
sobre la capa de ozono, y rompieron los hombres
la moratoria en la caza de lobos y ballenas.
Terrible fue aquel año, corría la sangre en Chechenia.

Fue terrible aquel año los días eran fríos
y cada vez más cortos los meses eran ríos
arrastrando abandono el amor era olvido
no hubo nubes, no hubo lluvia, el otoño estaba prohibido

Fue terrible aquel año, de hambre, de guerra,
de ideas perseguidas, de oraciones y miseria.
Fue terrible aquel año, no consigo olvidarme.
Fue terrible aquel año en que tú, tú me dejaste,
tú me dejaste.

sábado, 27 de octubre de 2012

EXISTENCIALISMO PASOTA

El otro día, en una lectura de poesía en que intervine, leía mi poema "Existencialismo de tocador o desinterés filosófico" (si mal no recuerdo, aparece en "Desde el otro lado del espejo"), y en la lectura de esta tarde en el Rectorado de la UMA lo incluí cuando me pidieron algo. En estos días vuelvo a mis demonios filosóficos, al Camus más filosófico ("El mito de Sísifo" y "L'Homme révolté"), y releía mi texto y cobraba ese sentido que me gusta que tengan mis cosillas: ligerísimas pero con una importante profundidad. Intuyo debajo un gustillo como de existencialismo pasota, si es que eso existe, que ni lo sé ni me interesa.
Por eso, no me importa repetirme, como el gazpacho cuando está mal hecho, si creo que estoy avanzando en algo. Aunque todavía no sepa en qué.
A ver qué tal va la lectura de esta tarde. Feliz fin de semana a tutti.



Existencialismo de tocador o desinterés filosófico

No sé de dónde procedo,
pero es una duda
que no me impide dormir cómodamente
por las noches.
Tampoco sé a dónde me dirijo,
aunque lo intuyo
y
no me atrae lo más mínimo.
Confieso no saber
a ciencia cierta
para qué vine aquí
exactamente,
además de para amarte.
Sin embargo,
todo ello
tampoco me preocupa demasiado.
Ya medité lo suficiente sobre este tema
y
me siento totalmente desinteresado.
A estas alturas de mi vida me basta,
ya,
con la filosofía necesaria para llegar a la noche.
Prefiero sentir junto a ti,
mojarnos con una lluvia
que no sé qué sentido tiene,
admirar bellos atardeceres
que no sé quién fabrica
y pisar descalzos
una hierba mojada
que alguien puso bajo nosotros
con todo el acierto del mundo.

domingo, 21 de octubre de 2012

PSIQUIÁTRICO SIN VERJAS

El mundo es un psiquiátrico sin verjas. Menos mal que es domingo, y puedo dedicar mi tiempo a reubicarme.

Hoy corrí la XXXIV Carrera Urbana de Málaga e hice ese tiempo excelente al que aspira alguien que no entrena: 54 minutos. Suficiente.

Tengo entre manos una biografía de Sabina, un libro sobre la ruptura Camus-Sartre (que me reafirma en mi idea de que era Camus quien tenía más lógica, aunque Sartre sea un genio que a los estetas nos apasiona; ¿quién nos obliga a elegir?) y una biografía de Leonardo Sciascia. Demasiada tarea para estar ahogado por el gris día a día. Las lecturas van lentas. Inevitable.

Todavía tengo el buen gusto de la velada coreana del pasado jueves. Compartir acto con un gran escritor siempre es sugerente, uno intenta no hacer el ridículo y acaba saliendo una cosa digna. Para alguien dedicado a explicar Derecho todo esto es un regalo de los dioses.

Mañana lunes participo en una lectura poética en Málaga. No es normal que cuenten conmigo para estas cosas, así que estoy muy agradecido y con el deber de elegir cosillas poéticas. Me conozco: lo acabaré haciendo sobre la marcha. Cuando presenté "Cuaderno de Roma" leí poemas, pero también me enredé en otros temas y acabé exponiendo mis recetas de supervivencia a base de pasta, practicadas allá en Roma. Las cosas del directo.

Mañana es lunes: la razón la tienen los días laborables, nos lo enseñó Gil de Biedma.

Y ya está bien de exhibicionismo bloguero. Después de este rato de pensar con los dedos el mundo sigue siendo un psiquiátrico sin verjas, yo sigo celebrando que todavía es domingo (aunque esto se acaba...), pero considero que es mejor no reubicarme, pues siempre es duro enfrentarse a las miserias de uno mismo.

Feliz comienzo de semana.

martes, 16 de octubre de 2012

"VICTORIA TOTAL", UN POEMILLA-PROTESTA

En mi trabajo "Poesía a instancia de parte" incluí un poemilla titulado "Victoria total", que venía precedido de unos versos de mi admirado Manuel Vázquez Montalbán, versos extraídos de "Praga" (un poemario que me fascina). Decía así Manuel en tales versos: "Los invasores / fusilaban archivos".
Lo quiero dedicar a todos esos salvapatrias de todas las tendencias habidas y por haber que enturbian nuestra vida cotidiana poniendo por encima de todo sus pretendidas Patrias (entidades metafísicas que acaban emputecidas por estos derroches) y envolviéndose en todo tipo de banderas (esos trapos de colores más o menos chillones que algunos cuelgan de los balcones).
El día en que la única bandera respetable sea la bandera pirata habremos dado un paso de gigante. Ese día podremos dar de lado a tanto himno y escuchar música de verdad.
¡Viva la cerveza en vaso congelado!
 
Dice así mi poemilla:

Los vencedores,
primero,
fusilaron
a sus rivales
(para dar carpetazo a su Cruzada).
Cuando terminaron con ellos
fusilaron
archivos y bibliotecas
(por lo que pudieran decir todos aquellos papeles viejos).
Terminaron
fusilando
a la Historia.
Así, en adelante,
no habría lugar para malas interpretaciones.

sábado, 13 de octubre de 2012

¿PELIGRA "EL INTERMEDIO"?

Leo por algún sitio que puede peligrar el Intermedio, después de la fusión de Antena 3 y la Sexta (http://es.tv.yahoo.com/noticias/intermedio-peligra-humor-%C3%A1cido-pol%C3%ADticos-110728608.html). Según parece, a gente con mucho mando no le gusta el humor que se hace en el programa.
Como corren los tiempos que corren, iré a poner unas cuantas velas y a rezar lo que recuerde para que mantengan el programa en parrilla. Se podrá no estar de acuerdo con sus cosas o con algunas, pero... un programa que repasa la actualidad con un humor tan sugerente, con ingeniosos vídeos manipulados y con un espíritu crítico tan destilado merece la pena que sea mantenido.
Hay a quien le escuece, pero... rara vez llueve a gusto de todos, y programas y cadenas enteras con otro estilo y línea abundan como los bolets en el bosque. ¿No sería mejor dejar tranquila esta reserva india?
Es mi opinión, pero, en fin, yo no soy nadie: un humilde opinador bastante existencialista, y eso hoy no se lleva ni en el mango de un paraguas.

miércoles, 10 de octubre de 2012

III JORNADAS KOREA EN LA UNIVERSIDAD DE MÁLAGA

Queridos amigos, informo de que la semana próxima se celebrará en la UMA la III Semana de Corea. La información completa la tenéis en el siguiente enlace: http://uma-asia.weebly.com/
Por lo que a mí respecta, participo en la Velada literaria del jueves 18 de octubre a las 19 horas, debatiendo con el prestigioso autor coreano Lim Chul-woo acerca de su obra.
Estáis invitados a acompañarnos en todos estos eventos,
un abrazo fuerte,

sábado, 6 de octubre de 2012

FELIZ CUMPLEAÑOS, FITO CABRALES

Hoy, 6 de octubre, cumple años Fito Cabrales, y quiero mandarle mis mejores deseos. Aunque soy un viudo de "Platero y tú" ("Voy a acabar borracho", "Un abecedario sin letras", "Si tú te vas", "Ya no existe la vida", "Al cantar", "A un tipo listo", "Tras la barra", "Ramón", "Esa chica tan cara" y la inolvidable complicidad con mi amigo Juan al hilo de esa canción..., en fin, tantas otras), Fito sigue siendo un referente guitarrero en todo caso.
¡¡Feliz cumpleaños, Maestro!!

viernes, 5 de octubre de 2012

QUE SE LLAMA SOLEDAD...

Todo creador suele ser, por naturaleza, un gran masturbador (Dalí supo mucho de eso) y un gran solitario, entre otras características que ya dependerán de cada cual. Si, además, la vida aprieta, todo puede ser más agobiante (nada peor puede suceder a alguien con manía persecutoria que el ser perseguido de verdad).
Ahí dejo una cosita escrita en y desde la soledad ("algunas veces suelo recostar / mi cabeza en el hombro de la luna / y le hablo de esa amante inoportuna / que se llama soledad"). Soledad, en ocasiones... ¡qué sola quisiera verte!





Soledad (prácticamente) total


Soledad profunda.

Soledad incomparable.

Soledad metafísica

(¿la peor?).

Soledad

(¿todas las soledades la soledad?).

Soledad entre extraños,

previsible.

Soledad entre los tuyos,

desconcertante.

Soledad.

Soledad total.

Matizo:

mientras quede un texto de Borges por leer

será

soledad (prácticamente) total.

martes, 2 de octubre de 2012

POESÍA EN EL RECTORADO DE LA UMA (27 DE OCTUBRE DE 2012)


El sábado 27 de octubre por la tarde participo en una macro-lectura poética en el Rectorado de la UMA, os remito el enlace del evento (http://encuentroandaluzpoesiaenred.blogspot.com.es/).
Me han pedido una breve biografía y un par de poemas, incluyo aquí los textos por si a alguien le interesara...
un abrazo




CURRICULUM VITAE LITERARIO ANTONIO J. QUESADA (aqs@uma.es)

Antonio J. Quesada (Málaga, 1974) es profesor de Derecho Civil en la Universidad de Málaga. Al margen de su actividad científico-investigadora (diversos libros de Derecho, artículos en revistas científicas, capítulos de libros jurídicos colectivos, congresos, etc.) ha obtenido diversos premios literarios (MálagaCrea, 2003; I Concurso de Ensayos sobre Literatura Coreana, 2008; Combocarte, 2009; I Certamen Internacional de Relatos “Torremocha”, 2010 o Concurso de Poesía de la Universidad de Málaga, 2011), ha sido finalista o Accésit en algunos otros casos y tres veces finalista del Premio Andalucía de la Crítica (Poesía, en 2007 y 2009 y Narrativa en 2010).

Ha publicado los poemarios “Destellos de una existencia” (2004), “Poesía a instancia de parte” (2005), “Desde el otro lado del espejo” (2006) y “Cuaderno de Roma” (2008), las novelas “Un mensaje en el móvil” (2003) y “Se hace camino al andar” (2009), y tiene inéditos textos poéticos, narrativos y teatrales.

Ha escrito prólogos a diversos textos literarios y es incluido en diversas antologías, como “Frontera Sur. Antología de jóvenes poetas malagueños”, de Francisco Ruiz Noguera (2007) o “Desde la farola. Poesía española última (1989-2009)” (2010). También ha sido incluido en libros colectivos como “Colección de Olas para José Antonio Padilla”, Centro Cultural Generación del 27 (2010).

Ha sido columnista de prensa en “Diario Málaga-Costa del Sol” (2004-2006) y ha llevado a cabo múltiples lecturas poéticas, presentaciones literarias y eventos culturales como autores como Antonio Gómez Yebra, Lorenzo Silva, Juan Francisco Ferré, Francisco Ruiz Noguera, Aurora Luque, Diego Medina, José García Pérez, Francisco Morales Lomas, María–Eloy García y otros. Ha publicado relatos, poemas y crítica literaria en diversos medios, y críticos como José García Pérez, Juvenal Soto, Antonio García Velasco, José Sarria o Francisco Morales Lomas, han escrito sobre su obra.





¿Para qué sirve la poesía?


¿Para qué sirve la poesía?

Me encanta recibir esta pregunta

de labios de algún ejecutivo

que compra y vende acciones, empresas, personas

y otras muchas cosas.

Me encanta, porque así

puedo contestarle,

con mi mejor sonrisa,

que yo la necesito para vivir,

pero, afortunadamente,

a él no le servirá para nada.




Existencialismo de tocador o desinterés filosófico



No sé de dónde procedo,

pero es una duda

que no me impide dormir cómodamente

por las noches.

Tampoco sé a dónde me dirijo,

aunque lo intuyo

y

no me atrae lo más mínimo.

Confieso no saber

a ciencia cierta

para qué vine aquí

exactamente,

además de para amarte.

Sin embargo,

todo ello

tampoco me preocupa demasiado.

Ya medité lo suficiente sobre este tema

y

me siento totalmente desinteresado.

A estas alturas de mi vida me basta,

ya,

con la filosofía necesaria para llegar a la noche.

Prefiero sentir junto a ti,

mojarnos con una lluvia

que no sé qué sentido tiene,

admirar bellos atardeceres

que no sé quién fabrica

y pisar descalzos

una hierba mojada

que alguien puso bajo nosotros

con todo el acierto del mundo.

martes, 25 de septiembre de 2012

"DESDE LA NAVE DE LOS LOCOS": ARTE, ELUCUBRACIÓN Y NO SÉ QUÉ MÁS...

Cuelgo hoy un viejo y breve relato que no hace mucho remití al Diario "20 minutos" y no sé qué ha sido de él. Como parece estar navegando por el ciber-espacio, lo comparto con ustedes, por si llegara a sus manos como hojilla que trae el otoño o ciber-botella con mensaje.
Refleja las posibles inquietudes de un personaje del cuadro inquietante del inquietante Bosco "La nave de los locos", sugerente por tantas razones.


DESDE LA NAVE DE LOS LOCOS


Antonio J. Quesada

¿Quién no conoce “La nave de los locos”, de El Bosco? No hace falta haber pasado por el Louvre para conocer la tela. No, eso era antes. Ahora, con Internet, todo ha cambiado tanto... Sin salir de casa estás abierto al mundo. ¡Ojalá hubiéramos tenido todo eso en el siglo XVI! En fin, no me quejaré, que al fin y al cabo he pasado a la posteridad gracias a un cuadro. No era mi intención al ingresar en la orden de seguidores del poverello, pero salió así y hay que asumir las cosas como vienen. ¿Soy conocido? Pues perfecto.

Allí estoy, en medio, bien visible, pero tampoco puedo estar en todo a la vez: el pan me tiene tan distraído que estoy descuidando la mesa, y puede llegar cualquiera a hacer allí su agosto. Sin embargo, no me gustan los comentarios que sobre nosotros vierten esos sabios que aparecen por todos los rincones del planeta. Qué fácil es hablar desde fuera. Se nos critica por estar juntos hombres y mujeres, por cantar, por todo. Malo. ¿Acaso Dios no nos creó a todos para convivir? ¿Acaso no se puede alabar a Dios, también, por medio de la música? ¿Acaso es pecado también eso? Nos disloca juzgar y, fundamentalmente, condenar. Eso nos pierde. Todos llevamos dentro un inquisidor.

No, no enarbolamos banderas musulmanas ni queremos sugerir muerte, herejía, lujuria, gula o demonios extraños. No. ¿Se habrá visto mayor perversidad a la hora de interpretar un cuadro? Hay que ser malo para ver en el laúd una vagina (¡Dios me perdone por pronunciar estas palabras!). No, no tenemos nada que ver con Erasmo, ni con Brant, ni con todo eso que aseguran algunos profesores de universidad. Es lógico que inventen tanto: ellos tienen que lograr sus cátedras, y para eso deben emborronar muchos papeles. Por eso escriben páginas y más páginas en las que buscan, necesariamente, tres pies al gato. Si no, no salen tantas páginas.

Hieronymus Bosch ha sido fuente de múltiples maledicencias, envidias y comentarios malévolos. Parece que nada vinculado con él fuese inocente. Como se puede comprobar, eso afecta incluso a sus figuras. ¿Merece un pobre franciscano como yo tanta atención? ¿Merece nuestra nave tantas interpretaciones ocultas e insidiosas?

domingo, 23 de septiembre de 2012

"OJALÁ", O DE LO QUE SE PUEDE HACER CON UNA GUITARRA

El gran Silvio Rodríguez nos ha dado momentos musicales míticos. Son tantas las canciones que forman parte de nuestro imaginario personal y colectivo que... para qué citar, no perdamos tiempo en eso. Hay que disfrutarle.
Valga un ejemplo, sin más, porque es la que estoy escuchando ahora. "Ojalá".
Ojalá... tantos problemas tuvieran solución.
Un abrazo, feliz comienzo de semana,

http://www.youtube.com/watch?v=Ok_wnW9YBrE

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin ti.
Ojalá que la tierra no te bese los pasos.

Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones:
ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

"CUNETAS", VIEJO POEMA SIEMPRE ACTUAL


En "Poesía a instancia de parte" escribí un poemilla que releo con cierta periodicidad. Y poseo mi rito, cada vez que lo encuentro por mis papeles mojados: de entrada, lo leo; después, miro para los lados, por si acaso algún fantasma se revuelve en su cuneta; posteriormente, vuelvo a releerlo y, por último, me pongo semitrascendental, medito no sé qué con cara metafísica (¿qué es poner cara metafísica? ¿la cara de los domingos, quizás?), y sigo mi camino pasando la página.
Casi siempre sigo seguro de que la anterior página no pasó sin dejar huella.


                                      “Vivir es ir doblando las banderas”

                                      (Luis García Montero: “Hombre de lunes con secreto”,
                                     de “Completamente Viernes”)



Cunetas


Las cunetas de la vida

están

pletóricas de

ex-amigos,

ex-ideas,

cadáveres

y

banderas o ex-banderas

(cuidadosamente dobladas, algunas,

y

descuidadamente abandonadas, la mayoría).

Y demás inutilidades de ese estilo.

sábado, 15 de septiembre de 2012

IL GRANDE RENATO ZERO E "I MIGLIORI ANNI DELLA NOSTRA VITA"

Oggi voglio riccordare a un grandissimo cantante italiano, Renato Zero, e una sua bellisima canzone, "I migliori anni della nostra vita". Questa canzone è molto speciale, e anche si può sfruttare nel film "Il divo", di Paolo Sorrentino (un film dove la musica è veramente preziosa).
Bella canzone, in vivo è proprio un spettacolo!

http://www.youtube.com/watch?v=_BEvo_Rf5rs

Il testo, più o meno, è così:

Penso che ogni giorno sia come una pesca miracolosa e che è bello pescare sospesi su di una soffice nuvola rosa
Io come un gentiluomo, e tu come una sposa. Mentre fuori dalla finestra si alza in volo soltanto la polvere. C'è aria di tempesta!
Sarà che noi due siamo di un altro lontanissimo pianeta. Ma il mondo da qui sembra soltanto una botola segreta. Tutti vogliono tutto per poi accorgersi che è niente. Noi non faremo come l'altra gente,questi sono e resteranno per sempre...
I migliori anni della nostra vita. I migliori anni della nostra vita. Stringimi forte che nessuna notte è infinita. I migliori anni della nostra vita
Stringimi forte che nessuna notte è infinita. I migliori anni della nostra vita
Penso che è stupendo restare al buio abbracciati e muti, come pugili dopo un incontro. Come gli ultimi sopravvissuti. Forse un giorno scopriremo che non ci siamo mai perduti! E che tutta quella tristezza in realtà, non è mai esistita!
I migliori anni della nostra vita. La nostra vita... I migliori anni della nostra vita. La nostra vita...
Stringimi forte che nessuna notte è infinita. I migliori anni della nostra vita!
Stringimi forte che nessuna notte è infinita. I migliori anni della nostra vita!Stringimi...

jueves, 13 de septiembre de 2012

BERTÍN OSBORNE FICHA POR "LA 2": UN PEQUEÑO PASO PARA LA TELEVISIÓN PERO UN GRAN PASO PARA LA HUMANIDAD

La cadena cultural de TVE se reinventa y da un gigantesco paso hacia el futuro: el nuevo fichaje para mantener su nivel cultural es Bertín Osborne. Un homenaje al agujero del dónut, que diría alguno que conozco.
Sé que me repito pero... ¿para cuándo las canciones de Julio Iglesias, Manolo Escobar o Raphael, o del propio y polifacético Bertín? ¿Habrá que esperar al especial de Navidad para escuchar "el tamborilero" raphaeliano y todo lo demás?
Y más reportajes de toros, seis toros seis, para inculcar valores, y cuando no sea posible, la Semana Santa de donde sea, y a última hora de la tarde, "La venganza de Don Mendo", por si acaso. Y Pemán, que no falte tampoco, que era un gran español.
¡Ah, y la buena pintura y la buena música tampoco pueden estar ausentes de esta parrilla! Julio Romero de Torres y buenas zarzuelas, como Dios manda...
Una parrilla a la parrilla...
http://www.huffingtonpost.es/2012/09/13/bertin-osborne-la-2-programa_n_1880769.html?utm_hp_ref=spain

lunes, 10 de septiembre de 2012

Avui, quan millor, "El meu avi"

Com originari de Torrevieja no puc no gaudir d'una bona havanera: aquí va "El meu avi".

http://www.youtube.com/watch?v=4uOiAcxewtA

Y también aquella versión rumbera de "Los Manolos" que logró la cuadratura del círculo: poner a todo el Estado a bailar con una rumba catalana (una habanera versionada, cert, però rumba, al fin y al cabo).

http://www.youtube.com/watch?v=vVhL4v4N_Fs

Bon dia  a tothom!



I ara, la lletra...

El meu avi va anar a Cuba
a bordo del Català
el millor barco de guerra
de la flota d'ultramar.
El timoner i el nostre amo
i catorze mariners
eren nascuts a Calella,
eren nascuts, a Palafrugells.

Quan el català, sortia a la mar,
els nois de Calella, feien un cremat,
mans a la guitarra
solien cantar, solien cantar:
Visca Catalunya! Visca el Català!!

Arribaren temps de guerra,
de perfídies i traïcions
i en el mar de les Antilles
retronaren els canons.
Els mariners de Calella
i el meu avi en mig de tots
varen morir a coberta,
varen morir, al peu del canó.

Quan el 'Català', sortia a la mar,
cridava el meu avi: Apa nois que és tard!
però el valents de bordo,
no varen tornar, no varen tornar...
tingueren la culpa, els Americans!!

viernes, 7 de septiembre de 2012

EL OTRO

Doña Concha Piquer era "la otra" en otros tiempos... No sé si yo pretendo ser "el otro". Llega uno a un grado de ataraxia que ni eso...


El otro




¿Quién dedica un minuto a recordar

al que hizo la guerra y la perdió?

¿Quién es lo suficientemente valiente como

para llevar la contraria al resto de la Humanidad?

¿Quién tendrá el escaso sentido del ridículo para

ser bufón y decir las verdades a quien quiera oírlas?

¿Quién hará ver al Rey que está desnudo?

¿Quién será lo suficientemente valiente como

para bajar la mano que ofrece el obispo para ser besada

y ofrecerle la suya como se hace con cualquier otro hombre?

¿Quién comentará al guapo oficial

que su belleza no es especial,

al inteligente del grupo

que no es tan imprescindible para el resto,

o al rimador de frases

que un rimador de frases no es un poeta,

que es simplemente un rimador de frases?

¿Quién hará todo esto?

¿Quién es capaz de andar recto en un planeta redondo,

aunque achatado por los polos?

¿Quién se arriesgará a ser el otro?

sábado, 1 de septiembre de 2012

METAFÍSICA EN HORA DE OFICINA: "SOLEDAD, DESTINO Y ESAS COSAS"


Hoy he encontrado un viejo cuento publicado por algún sitio (yo diría que incluso en el Diario "Sur", en aquellos tiempos de color sepia...).
En aquella época todavía me preocupaban las carreras literarias, iluso de mí (¡pedazo de idiota!), pero el relato me parece salvable por el tratamiento de la huida a los mares del sur, esa cosa gauguiniana tan de Eliot, tan de Pavese, tan de Vázquez Montalbán... y perdón por la comparación, tan mía.


SOLEDAD, DESTINO Y ESAS COSAS

Antonio J. Quesada

Llegó un momento en su vida en que decidió que iba a dedicarse en cuerpo y alma a su vocación. Por fin. Ya era hora, pues había cumplido con la sociedad, o así lo pensaba. Ya podía volar a sus mares del sur, después de pagar el peaje social. Nadie podía reprocharle nada. Ya no: fue cumpliendo con todos.

Ya había obtenido las mejores notas en sus estudios, para poder presentar a su familia su título de Licenciado en algo con Premio Extraordinario y demás honores, y no defraudar a sus profesores de instituto, que tantas esperanzas tenían puestas en él.

Ya había aprendido a tocar el violín para satisfacer a su tía Ángela, ésa que nunca se casó y cuyo único aliciente en la vida era jugar a las cartas con otras amigas bebiendo anís y comentando la suerte que tenían por no ser criadas de los hombres. Y escuchar a su sobrino tocar el violín.

Ya había conseguido un empleo socialmente decoroso (esto es, bien pagado) con la intención de que sus compañeros de promoción no pudieran decir “mira, con las buenas notas que sacaba y no ha sabido colocarse en la vida”. También con ellos cumplió.

Ya había sido casado con una muchachita buena que le quería no se sabe exactamente por qué, que el Amor cuando es de verdad tiene estas cosas (soy carne de copla si sigo por este camino). Esto provocó la tranquilidad de su madre y de las vecinas, que si bien le sacaban a la chica los defectos de rigor, no se cebaban especialmente con ella (porque él merecía una princesa, según decía esta corte consultiva), y compensaban los defectos de ella (económicos, sociales y estéticos: tenía algunos granos y grandes las orejas) con la tranquilidad de tener al chico emocionalmente colocado. No iba a ser un fracasado que no encontrara una novia en su vida, y eso no era poco en sus mentalidades de abuelas de sí mismas.

Ya había comprado un pisito para vivir en una buena zona de la ciudad, aunque tendría que llegar a los ciento quince años, aproximadamente, para terminar de pagarlo. Mataba así dos pájaros de un tiro: compraba un buen piso para que nadie pudiera decir que no vivía en buena zona, y además se aseguraba su presencia en este valle de lágrimas, que decían los curas de antes, durante una buena temporada.

Ya había sido capaz de controlar el volumen de su estómago y la caída de su cabello hasta niveles decorosos, para que cuando se encontrara con sus compañeros de instituto no saliera mal parado de las comparaciones que inevitablemente establecerían con cualquier excusa (interesarse por él y todo eso).

Ya había cumplido con todas esta obligaciones. Socialmente, por tanto, podíamos ponerle una nota aceptable, o eso pienso yo. Así lo pensó él también.

Y, satisfechas sus deudas sociales, llegó un momento en que se cansó. Se cansó de ver cada mañana el bigote de su vecino al darle los buenos días. Se cansó de tener que estar cada día desde la misma hora y hasta la misma hora en la misma oficina, haciendo como que trabajaba, duramente además, y matando de muerte natural cada jornada. Se cansó de despertar al alba y encontrarse a su lado, en la cama, a esa mujer a la que una vez seguramente amó (o algo parecido) y que ahora era una funcionaria del sentimiento conyugal por la que sentía exactamente eso que decía el Código Civil para estos casos, no más. Se cansó de que sus compañeros de instituto miraran de perfil su tripa con la excusa de ver lo bien que estaba pero con el afán de comprobar que se conservaba peor que ellos, era evidente. Se cansó de que sus compañeros de facultad intentaran intuir sus cifras bancarias, para saber si triunfó en la vida, como ellos, o no fue así. Se cansó de haber vivido para la sociedad y de haber cumplido. Se le acabaron esas pilas. Se rebeló, como explicó Camus con buenos ejemplos en un libro memorable. Dijo “hasta aquí” sin haber leído “El hombre rebelde” ni falta que hacía.

Recogió sus poemas escritos en libretas de anillas con cuadritos, cargó con algo de ropa y se fue. Nadie sabía que escribía poemas hasta que leyó la carta que dejó en casa a modo de despedida. Era un poema titulado “Descubrimiento amargo”. Decía así: “Tras largas jornadas de reflexión / con mi máscara más solemne / (la de las grandes ocasiones) / y mi postura más académica / (la de los grandes eventos), / estoy en condiciones de asegurar / que vine a este mundo injusto solo, / aunque había gente por allí cuando llegué, / y me iré de este mundo injusto también solo, / aunque posiblemente haya gente por allí cuando parta, / haciendo como que llora. / Mientras tanto, viajo solo, / aunque haya personas que suban y bajen de mi vehículo / y / me acompañen temporalmente durante mi trayecto. / Pero he alcanzado ya mi descubrimiento amargo: / viajo esencialmente solo. / En todo momento, y aunque oiga voces cerca / (alguna incluso pronuncia mi nombre), / soy consciente de que voy solo.”. Comenzó así el primer día del resto de su vida.

Dicen que se fue a la capital, en busca de gloria literaria. Escuchó la llamada de sus mares del sur y no lo pensó más. Ya había cumplido con todos, empezaba a ser hora de que dedicase algo de tiempo a su vocación secreta.

Dicen que empezó a lucir pelo en el rostro de modo parecido a Quevedo (algo que le impediría trabajar como contable en cualquier empresa que se preciara), que dejó crecer su cabello hasta que cayera sobre sus hombros (de modo que ningún banco querría tenerle en plantilla bajo ningún concepto) y que adornó su oreja con un aro, de esos que te inhabilitan para ser Oficial de Notaría y tantas otras cosas decentes de esta vida.

Dicen que su vida no fue fácil a partir de entonces: no pertenecía a ninguna capilla, secta o tertulia que le apoyara literariamente, y pasó necesidad y tuvo que abrirse paso a base de cuchilladas y buenos poemas. Algo muy duro, teniendo en cuenta que venía huyendo de todo eso en la vida decente y se encontraba con que en el mundo de los sueños también había orden y escalafones.

Dicen que escribió páginas maravillosas, inéditas, claro. A lo mejor dentro de trescientos años alguien descubre que mereció la pena y se enriquece a su costa (publicar a un maldito cuando ha muerto y no pide de comer es un buen negocio; mientras vive llora mucho).

Dicen que se arrojó delante del metro un día que estaba cansado de todo. Otros piensan que resbaló, y algunos aseguran que no era él. Es una pena tener mala memoria, porque no recuerdo qué pasó realmente con él, la verdad, y ahora nos quedamos ustedes y yo con la duda.

miércoles, 29 de agosto de 2012

"A cualquier efecto", poema hecho carne

Gozo de una especial tendencia para mantenerme lejos de donde está el poder y de quienes mandan, y seguramente esto es malo, porque así no se progresa en la vida (tampoco sobrevaloremos esto: sin duda, los que mandan tampoco me quieren a su lado). En una recopilación de poemas que titulé "Cuaderno poético del bolchevique sentimental", publiqué esta cosita que releo hoy y... que tiene un pase. O a mí me lo parece.
Feliz semana.


A cualquier efecto


Se reunieron los más sabios,

es decir, los más adinerados, poderosos e influyentes,

en torno a una gran cena acompañada del mejor vino.

A la hora de los postres, que es cuando se salvan las Patrias,

anunciaron su decisión:

tras mucho meditar,

concluyeron

que la Tierra era plana.

Aplaudieron el descubrimiento y se ofrecieron puros unos a otros, felices,

para celebrarlo.

Me atreví a sugerirles, desde la mesa vecina, que quizá eso no fuese del todo exacto,

y desde entonces me consideraron hombre muerto para ellos.

A cualquier efecto.

sábado, 25 de agosto de 2012

OTRA VEZ TOROS EN TVE

Llegó el PP al gobierno con la misión de arreglar el desaguisado económico que sufrimos con el gobierno del PSOE, pero... en el lote venía todo, no sólo la cosa de los números (en la que se supone que los de derechas tienen más práctica: llevan más siglos contando billetes). La primera declaración del Ministro de Educación y Cultura es que había que subvencionar más el mundo del toro (curioso, cuando de lo que se trataba era de recortar por todas partes, según decían). Luego, con el tema de las universidades, se ha visto el mensaje completo, que entronca con Fernando VII y la lucha antinapoleónica (¡otro gallo hubiera cantado en este país con Napoleón triunfante!): cerremos universidades y abramos escuelas de tauromaquia.
Y vinieron los michelines anexos a la Economía (no entro en las medidas económicas, no entiendo de Economía, pero cantidad de cuestiones a las que se dijeron que no fueron que sí, para regatear a los hombres de negro, dicen): Educación para la Ciudadanía a freir puñetas, trasvase de gentes de Telemadrid a TVE o recuperar a viejos mitos periodísticos urdacinianos, cargarse a la mefistofélica Ana Pastor, modificaciones en tema de aborto que devuelven la cuestión a antes de 1985, ministros que rezan a la Virgen del Rocío para ver si nos echa una mano o que manejaban dineros y armas en su actividad profesional y ahora siguen en ello, menos subvenciones al cine o a según qué cine y más a los colegios concertados, o a según qué colegios concertados, educación sexual fuera de las escuelas (mejor a las casas de putas, como Dios manda...) y la gran campanada cultural... ¡otra vez toros en TVE! Como Dios manda. Si pudieran resucitaban a Don Matías Prats, para narrar las corridas, y serviría para narrar  también los goles de la Roja (como hizo con Zarra en su día).
Escribió mi admirado "Pacumbral" que a la España eterna se entraba por el callejón de una plaza de toros, entre olor a perfumes de marca, a mierda de caballo y a sangre de toro.
Seguramente es así. Faltan Manolo Escobar, Julio Iglesias y Raphael en el sábado noche, las pelis de Paco Martínez Soria en Cine de(l otro) barrio, la Esteban, Yola y Ana Rosa pontificando de política o McNamara hablando de Dios Padre. Al tiempo...

PD: Sánchez Gordillo da mala imagen de España fuera, dicen nuestros jefes. Sí. Pero también tantos otros que no se quitan la corbata o los tacones en todo el día, y miramos para otro lado o les pagamos el tema. Somos un país de quinta categoría y es lo que hay por todas partes. Firmado: un bloguero de quinta categoría

sábado, 18 de agosto de 2012

"CAMBIO DE PERSPECTIVA", UN POEMA QUE ME INQUIETA

En mi trabajo "Desde el otro lado del espejo" incluí un poema con el que me ha sucedido algo curioso: en ocasiones, releído con perspectiva, me ha provocado cierta escalofrío en el alma, pues he vivido posteriormente a su publicación situaciones que podrían ser reinterpretadas a la luz del poema, claramente anterior a las mismas.
Siempre que me acontece esto (ni es la primera vez, ni es el único poema con que me ocurre) me quedo algo desconcertado. Con este poema me sucede con más frecuencia... En fin...


Cambio de perspectiva




Pasaba tantas horas rezando,

arrodillado,

mañana, tarde y noche,

pidiendo a Dios tanto y tan noble todo

que

llegó un momento en que

fue incapaz de cambiar de postura

y no pudo volver a ponerse más en pie.

lunes, 13 de agosto de 2012

"DE LIBRERÍAS", UN VIEJO CUENTO PUBLICADO EN EL DIARIO SUR (ERAN OTROS TIEMPOS...)

Hubo una época en que el Diario Sur publicaba algunas cosillas que yo les mandaba. Todavía no había pasado por el columnismo en Diario Málaga y publicarme alguna cosa era inocuo. Era como sentar a un pobre a la mesa: así estaba neutralizado y contento (iba yo, con mi periódico, muy contento de ver mi texto impreso). Allí, junto a las esquelas, salieron algunas cositas mías. Me auto-justificaba: cumplía una misión social, porque cuanto más largo fuese mi trabajo, menos esquelas. Es decir: menos muerte en la provincia gracias a mí.
Luego ha llovido tanto con el Diario Sur...
Hoy pesco con la "ciber-caña" un viejo cuento que publiqué en "Sur", que a lo mejor está de cierta actualidad con la crisis y cierto político andaluz que tiene tiempo para las actividades más heterogéneas...
"De librerías". ¿Vienen conmigo?


DE LIBRERÍAS


Mientras mi compañero me esperaba fuera con su cara más fiera, yo entré muy decidido a la librería aprovechando que, debido a la hora que era, no había clientes. Había que hacerlo: necesito leer, no puedo pagar tanto dinero y las bibliotecas no me ayudan del todo (los parados estamos discriminados también en esto, como en tantas otras cosas). Puse mi peor cara de malo y encañoné al dependiente con la pistola, espetándole un chulesco “esto es un atraco y no vaya a hacer tonterías; si sigue mis instrucciones no pasará nada”. El hombre, asustado, acudió mecánicamente a abrir la caja registradora, así que tuve que frenarlo. “¿Quién le ha dicho que la abra?. Siga mis instrucciones, hombre, y no se busque problemas”. En ese momento desnudé mis intenciones: “Va usted a buscar por ahí todo lo que tenga de Benedetti y de Reinaldo Arenas. Y no quiero ediciones de bolsillo si no es estrictamente necesario: para llevarme libros de bolsillo no merece la pena montar este tinglado. Y todo lo que vaya encontrando, me lo va dando, por favor”.

El dependiente comenzó a buscar los libros uno detrás otro y me los iba pasando. “Los cuentos de Benedetti los tiene reunidos aquí hasta 1994, aunque hay que añadirle "Buzón de Tiempo”. “Perfecto, añádalo”. Y me lo pasó también. “Coja por aquí, además, "Quien de nosotros", "La tregua", "Gracias por el fuego", "La borra del café", ah, y "Pedro y el Capitán" también, que es teatro del bueno”. “Muy bien”. “La poesía, en estos dos tomos, tiene hasta 1991, y aquí tiene el Inventario III”. Todo me lo iba pasando, y yo iba guardando en mi mochila. “El Benedetti ensayista imposible, ¿no?” “Totalmente. Y de Benedetti no me queda ya nada más. De Arenas, vamos a ver, no tengo mucho tampoco. ¡Ah, sí!, "Celestino antes del alba" y "El portero”. Yo iba cogiendo también estos libros. “Fundamental para conocerle es "Antes que anochezca", y de interés también "El color del verano" y "El palacio de las blanquísimas mofetas", pero desgraciadamente, ya no me quedan”, me dijo totalmente afectado. Así que cogí las memorias, recordando que sobre esto habían hecho una película de la que todos hablaban pero que nadie había visto del todo, y de la que importaba más el tal Bardem que el propio Arenas. “Y de poesía andamos mal: no tenemos ni las poesías completas ni siquiera la edición de Seix-Barral de "El central”. “Bueno, no se preocupe, ya tengo lectura para un tiempo. Además, ése creo que lo encuentro en la Biblioteca de la Diputación”. “Seguramente”, me confesaba el dependiente, cada vez más integrado y cordial, al ver que mis gestos dejaban de ser los de un atracador para ser los de otro lector cualquiera, aunque un tanto especial.

“Por cierto, de Umbral ¿qué me recomienda?”, le comenté, aprovechando el clima de confianza. “Hombre, para mí es único, pero entiendo que repela, especialmente a las mujeres. Lo puede descubrir como novelista íntegro en "Mortal y rosa" (y me pasó una edición muy buena). Además, le recomiendo que lea "Las ninfas" y "Leyenda del César visionario", así como uno relativamente menor, pero excelente: "Las señoritas de Aviñón” (y me los iba pasando todos). “Si desea profundizar más, venga a verme otro día, pero sin amigos en la puerta, ¿vale?”, me dijo guiñando un ojo. “Sin amigos en la puerta, palabra”, prometí.

A estas alturas, ya teníamos confianza el dependiente y yo, y creo que ya intuía que la pistola que yo llevaba (a la que otros en mi situación llamarían pipa) no era más que un encendedor. Mi compañero, fuera, cumplía su labor: “todavía no está abierto hoy, señora, es que estamos redistribuyendo unos libros” (y no mentía; si lo escogí para esto fue no tanto por su aspecto de portero de bares de copas como por su agilidad verbal). Por eso, creo que se ganó su parte: “oiga, ya que tenemos cierta confianza usted y yo, búsqueme también una edición aceptable de "Crimen y castigo”, le dije con cierta ternura. “Creo que mi compañero se la ha ganado”. Buscó y me sacó una edición bastante decente.

“En fin, amigo, todo un placer tener tratos con usted”, le dije, cargando todos los libros y guardando la pistola. En ese momento, observo cómo se le cae la cartera al suelo, y cómo asoman unos billetes de los grandes de la misma. Obviamente, yo no soy ningún ladrón y le advierto del hecho. “Hombre, muchas gracias”, me comenta sorprendido. “No hay de qué. Si se lo digo es porque hay mucho malo por ahí suelto, no vaya a ser que algún malintencionado se le lleve el dinero. Buenos días, y gracias por la atención”.

“Buenos días”, me responde cortésmente el dependiente mientras salgo de la librería. Supongo que, acto seguido, llamaría a la policía, superando cierto cargo de conciencia. O quizás seguía siendo el romántico que imagino que era y colgó antes de que cogieran el teléfono desde el otro lado. Por otra parte, es lo que yo hubiera hecho.

Una vez en la calle, comprobamos que soplaba viento, e, incluso, que comenzaba a llover. El tiempo es que está loco y no te puedes fiar. Menos mal que llevábamos lectura.