Estrany
ya,
no me regala más asilo
por hoy.
Bancos, fuera. Junto al jardín.
Leo
algo sobre Vázquez Montalbán
mientras los niños musulmanes,
en el césped,
sueñan con ser Iniesta o Xavi,
y sus madres,
tocadas con pañuelos de colores diversos,
hablan en otra lengua también extraña para mí.
Cae la tarde
y
el estrany,
jo,
inventaría sus pasos
y reflexiona
sobre todo aquello que aparcó en su tierra
(¿su tierra? ¿Existe algo de su propiedad en alguna parte?).
Antonio J. Quesada (poema inédito rescatado para la Antología)
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