Alguna vez aspiré a ganar algún concurso literario.
Alguna vez...
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LA BIOGRAFÍA
Ya se puede encontrar en las librerías una nueva biografía sobre mí. Otra. Otro intento de desvelar mi presunta vida y mis presuntos milagros. Otro intento más: si todavía me importara algo en la vida me sentiría cansado de suscitar tanta atención estéril. De un poeta sólo deben hablar sus libros: el resto es prosa.
Otra nueva biografía, ¡qué aburrimiento! Otra recolección de medias verdades, gruesas mentiras y alguna que otra verdad completa basada en una serie de hechos que se pretenden objetivos, y que son el hilo conductor que sirve al fulanito de turno para construir su trabajillo y venderlo. Otra más. ¿Justifica mi vida otro trabajo de este estilo? Parece que las editoriales consideran que sí, aunque yo estoy convencido de que son escasas las vidas que merecen tanta atención. En mi caso, estoy seguro de que mi existencia no merece la pena más que para mí y para unas cuantas personas a las que el azar colocó a mi lado. ¿Para qué tanto ruido?
Algún incauto pensará que, leyendo el librito (este librito o cualquiera de los libritos anteriores), será capaz de llegar a conocerme. ¡Qué empresas tan desmesuradas afrontamos en ocasiones! Ni yo mismo sé quién soy, ¿iba a ser alguien, desde fuera, capaz de conocerme? ¡Qué inconsciencia! ¡Qué atrevimientos provoca la ignorancia!
Soy lector asiduo de Pessoa, pero ya antes de serlo tenía muy asimilado que no se puede conocer, realmente, a ninguna otra persona, como a lo mejor es imposible conocer, en realidad, incluso a uno mismo. Somos islas, generalmente vírgenes, sin posibilidad de formar un archipiélago. Hace mucho tiempo que asimilé estas ideas, aunque no es prudente difundirlas. No serían aceptadas: preferimos las bellas mentiras antes que las descarnadas verdades (quizás por eso existen tantas religiones y tantos libros de poesía, entre otras farsas más o menos benignas).
Quizás por no estar asimilado mi modo de ver el tema, antes expuesto, cada librito que se publica sobre mí se vende como si fuera un pastel de fresa y chocolate. Allá cada cual con sus miserias. Que lean la biografía, si quieren. Al fin y al cabo, cada uno pierde su tiempo como le viene en gana.
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