SOBRE ECO Y EL PÉNDULO DE FOUCAULT

Es estos días he vuelto a releer "El cementerio de Praga", otra obra maestra del gran Umberto Eco. Eso me ha hecho recordar unas viejas líneas que alguna vez escribí sobre él, referidas a otro de mis libros de culto: "El péndulo de Foucault". Aquí las traigo, sencillas pero no menos intensas.


EL PÉNDULO DE FOUCAULT, UMBERTO ECO Y OTRAS HIERBAS ("Papel Literario", 18-1-2009)

Tengo bastante leído a Umberto Eco, tanto en su vertiente ensayística y periodística (e, incluso, científica, aunque menos) como, sobre todo, en su faceta como novelista. Como novelista culto, ahí sí que me llega Eco (tiene bastante eco sobre mí), y eso que no soy muy dado al barroquismo literario (pero esto es otra cosa). Novelista culto y novelista de culto, necesito sus libros para tirar adelante, para disfrutar (por mero placer estético) y, a la vez, para aprender. Tengo mi corazoncito, no cabe duda: “El nombre de la rosa” me sigue llenando como la primera vez (lo nuestro es amor eterno, ¡existe!), es redonda, debo releerla cada cierto tiempo y admirar sus páginas; “El péndulo de Foucault” también está entre mis libros preferidos, de él hablaré hoy; “La isla del día de antes” me resultó torturante (por el tema, no por el estilo) y no quiero volver a verla en mi vida (tengo un amigo científico que adora este libro, también mi hermano el biólogo; para ellos), y de ahí en adelante (Baudolino, la reina Liana o algo así, etcétera) sus libros son muy interesantes, bastante más de lo normal, aunque no llegan al nivel de sus dos primeras novelas, en mi modesta opinión. En cualquier caso, Eco siempre te trata como un lector inteligente y eso se agradece para volver a sentirte ser racional en una vida en la que cada vez somos tratados más como adolescentes.

Hoy quiero dedicar cierta atención a “El péndulo de Foucault”, novela culta y de culto para mí, como ya he dicho antes. Así como Cervantes se ríe de las novelas de caballerías escribiendo una gran novela de caballerías, Eco se mofa de los libros de esoterismo con una gran novela cargada de esoterismo. Fantástico, puede suceder con este libro como le sucedió a aquellos que, en tiempos del Centinela de Occidente, se hicieron comunistas leyendo el libro de no sé qué jesuita que describía el Mal Rojo mejor que Marx y Engels juntos y revueltos. Hay grandes libros que provocan que quiebre alguna de mis convicciones más arraigadas: así, si abrí un libro de autoayuda con Erasmo de Rotterdam (“Elogio de la estulticia”, un auténtico libro de autoayuda), me acerco periódicamente al esoterismo con este libro de Umberto Eco. Y no quiebro mis costumbres así como así, me sucede como a Rick en “Casablanca”, salvando las distancias (él es viejo y yo no tanto; él tiene una historia intensa a cuestas y yo algo menos; él es guapo y yo tampoco).

Como gran novela culta de Umberto Eco, los conocimientos reticulares abundan pero no agobian, y eso es magistral: templarios, rosacruces, animistas, etc., campan a sus anchas por el libro y ayudan a seguir la trama. No pesan, porque Eco no es como esos malos novelistas que se valen de lo mucho que saben de Historia, por ejemplo, para hacer un mazacote pseudo-científico donde incrustan una historia de amor y, con suerte, con algo de folleteo, en la corte de Felipe II. No, esto es otra cosa. La cultura, aquí, no pesa, es una levedad soportable. Posiblemente, la cultura sea eso, llevar encima todo el fardo sabio y que no atosigue. Como le sucede al Conde de Saint-Germain, que también aparece y desaparece por la novela, que no muere nunca y no agobia. El Conde de Saint-Germain ni se crea ni se destruye, simplemente se transforma.

Gran lectura, te mantiene inquieto todo el tiempo y tienes en todo momento la sensación de ser tratado como un ser racional. Además, ya como nota lúdica, se agradece la explicación de lo que son los Autores Autofinanciados (AAF) y de cómo las editoriales con menos escrúpulos viven a su costa. Algunos nos vemos identificados, y sonreímos con una mueca amarga. ¿Quién no ha sido AAF alguna vez? ¿Quién no lo sigue siendo? Jodida vida…

“El péndulo de Foucault”. Sigo teniendo la necesidad de releerla de vez en cuando.