Se acercan los días de Navidad, esas fechas en que estoy más deshabitado que de costumbre. Esas fechas en que huyo más de lo normal, pues me incomoda tanta luz en la calle, tanta gente que dice cosas y te da palmadas (cuando era niño había quien me tiraba de los carrillos, incluso; hace tiempo que no me sucede, afortunadamente, pues no tengo edad), tanto grito y tanto papel de regalo de colores estridentes.
Y recuerdo un breve texto que alguna vez aporté para un libro colectivo, y que expresa ese sentimiento que me convierte todavía más en extranjero-extraño. Mi condición habitual, por otra parte, esté donde esté.
Y recuerdo un breve texto que alguna vez aporté para un libro colectivo, y que expresa ese sentimiento que me convierte todavía más en extranjero-extraño. Mi condición habitual, por otra parte, esté donde esté.
Yo
Yo,
militante de mí mismo, y solo a ratos,
paseando con las manos en los bolsillos
por calles y callejuelas.
Yo.
Quizá
tramando algo
(seguramente no).
Yo.
Girando en mi propia noria,
eso siempre. En todo caso.
Yo.
(Texto inédito)
Paseando, girando, tramando, imagen no tan tremenda como los focos que nos deslumbrarán y las estridencias que soportaremos, una imagen sencilla y humana, pensando, paseando y militando siempre, te honra hermano...buenas fiestas.
ResponderEliminarElogio de la pequeñez y del intimismo frente al poderío electrónico... Abrazos, querido cómplice de creatividades,
ResponderEliminarEscatología. Escatológica
ResponderEliminarLa soportable levedad de uno mismo... abrazos, amiga!
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