Vic es otro de esos sitios que me han marcado en mis andanzas, y a los que adoro. Em sento ja una mica vigatà, tambè (hago lo que puedo con la lengua de Pla).
Pero siempre, fiel a mi condición de extraño/extranjero en todas partes, siempre de paso, alguna vez escribí este verso, que forma parte de una serie inédita titulada "Poemes de Vic". Lògicament, inevitable.
Estrany
La Biblioteca Joan Triadú,
ya,
no me regala más asilo
por hoy.
Bancos, fuera. Junto al jardín.
Leo
algo sobre Vázquez Montalbán
mientras los niños musulmanes,
en el césped,
sueñan con ser Iniesta o Xavi,
y sus madres,
tocadas con pañuelos de colores bastante diversos,
hablan en otra lengua extraña para mí.
Cae la tarde
y
el estrany,
jo,
inventaría sus pasos
y reflexiona
sobre todo aquello que aparcó en su tierra
(¿su tierra? ¿Existe algo de su propiedad en alguna parte?).
extraño en todos los aperos, me siento identificado, al final la única patria es el viaje ¿no?
ResponderEliminarPuede que sí, querido amigo Víctor, y la memoria tb., en la que llevamos todos aquellos viajes, libros, músicas, monumentos y momentos que nos hicieron gozar.
ResponderEliminarEl resto es... una cosa administrativa aunque algunos lo quieran convertir en metafísica (¡ay los nacionalismos, cuánto empobrecen y cuánto se necesitan unos a otros!).
un abrazo fuerte
Estrany? I tant, i molt... Como que es l'estrany. Encara he de mitllorar molt el meu català...
ResponderEliminar... aunque si en el encabezamiento está incorrecto, como dije antes, en el verso está bien, pues quiero utilizar las dos lenguas.
ResponderEliminarLo siento por Wert...