LA PARTIDA

Mañana nos cae encima abril. El mes más cruel, si seguimos las enseñanzas del maestro T. S. Eliot (y creo que es razonable seguir sus enseñanzas, vamos bien dirigidos). En ese "Entierro de los Muertos" con el que inagura "La tierra baldía" incluye un verso mítico, metabolizado también por mi admirado Manuel Vázquez Montalbán, que puede ser casi un objetivo vital razonable: "Yo leo, buena parte de la noche, y en invierno me voy al sur".
Si seguimos a MVM, en "La educación sentimental", concluiremos que "nada quedó de abril" ("Era distinto abril, entonces / había alegría,..."). Puede ser...
Por eso tengo la tentación de huir antes de que me aplaste abril. No sé si a los mares del sur (con MVM, con Pavese...), porque por más al sur que estés, siempre habrá algo que quede todavía más al sur. Seguramente la partida se quedará, otra vez, en un proyecto no realizado.
Alguna vez escribí una cosita titulada "La partida", publicada por algún lado.
Huyo conmigo mismo, que soy la persona que me pilla más próxima. Y no mal compañero de viaje, todo sea dicho.

La partida

Lo sé:
llegará el día
en que guarde
mis cosas
en una pequeña maleta
y parta.
Mi carta de identidad
(en el fondo,
para el Estado
somos un número
terminado en letra),
algunos libros imperfectos
que escribí,
algunos libros perfectos
que leí
(Kavafis, Wilde
y algún otro),
y tu foto,
para no marcharme
totalmente solo.
Cerraré con llave
e iré a la estación de trenes.
Miraré por última vez
mi ciudad
y marcharé.
Y volveré a
comenzar
en algún sitio,
lejos de todo
y de todos.

LA BATALLA DE ARGEL O... LA BATALLA NUESTRA DE CADA DÍA

LA BATALLA DE ARGEL O... LA BATALLA NUESTRA DE CADA DÍA

No hace mucho organicé un evento en el seno del MaF-Málaga de Festival, un honor que tengo que agradecer a mi querida Cristina Consuegra (y a mi otra gran cómplice de tantas andanzas, Ana María Prieto), con una mesa y un público de verdadero lujo, y proyectamos "La batalla de Argel", de Pontecorvo. La calidad del evento fue muy alta: como organizador estoy encantado de que fuese así, gracias, como digo, al nivel de los intervinientes. Después de la proyección reflexionamos sobre la película y sobre la inserción del cine en nuestro día a día profesional en la Facultad de Derecho.
Pero como es lunes, y no tengo el alma para farolillos conceptuales, simplemente quería compartir una inquietud de esas que te ayudan a cambiar de tema de trabajo cuando estás en el despacho: en sus tiempos (1966) el impacto de la película fue espectacular, pues no sólo era una gran obra desde el punto de vista técnico y artístico, sino que podía abrir mil y un debates políticos, militares, filosóficos, etc. Pero, vista con los ojos de hoy, ha vuelto a cobrar una actualidad incuestionable por tantas razones (nunca dejó de tenerla, pero se ha acentuado con el paso del tiempo y los acontecimientos).
En fin, es una película que ha soportado el paso del tiempo con gran dignidad, pues es muy buena, pero que nos ayuda a meditar sobre nuestro día a día actual, pues posiblemente en cada momento la veamos con diferentes ojos. No es poco. Esa permanencia caracteriza a los mejores trabajos creativos.
Con su permiso, hecho este paréntesis, vuelvo al trabajo, pues no me queda otra opción. Abrazos.

DOMINGO DE RAMOS

No sé si se puede decir, porque no queda muy bien y las Autoridades de todo tipo no lo olvidarán, pero lo de la Semana Santa, la verdad, me interesa muy poco (vaya por delante mi total respeto a los devotos, obviamente; les deseo que disfruten de sus tronos y sus cosas con toda su energía). Ni desde el punto de vista religioso, ni artístico, ni social o socio-político me interesa la cosa, qué le vamos a hacer.

Hubo un año en que me pilló en Roma todo esto, y me sorprendí de algo muy curioso: para los ajenos al tema era mucho más soportable en la propia Roma que en cualquier ciudad española. Y escribí una cosita que se incluiría en "Cuaderno de Roma".
Pensé que debía conocer el fenómeno en Piazza di San Pietro,¡cómo obviar esta experiencia!, y allá que me fui. Pero me agobió tanto aquello que acabé subiendo al Gianicolo, al Piazzale Garibaldi. Huyendo, como tantas veces que me agobiaba en Roma.
Feliz Domingo de Ramos, domingo, día natural o lo que quieran.

Domingo de Ramos

                      “Libertad, para mí, quiere decir huida”
                      (Joan Margarit, “Cálculo de estructuras”)

Domingo de Ramos en San Pietro:
piazza repleta
y
yo
alejándome
por la Via della Conciliazione,
hacia Castel Sant’Angelo.
Palmas y ramas de olivos,
unos las regalan (cuestión de fe)
y
otros las venden (cuestión de supervivencia).
Sol, calor, bullicio, scuse, permesso.
Fotos desde el autobús turístico
(japoneses que luchan por fotografiar todo, los pobres).
Al fondo, el Papa sigue diciendo cosas.
¿Cuántas veces en la vida
se deja a un Papa
con la palabra en la boca?

SOBRE "POEMAS PÓSTUMOS", DE JAIME GIL DE BIEDMA

Acaba de publicarse el número 27 de "Manual de Uso Cultural". Participo con este breve comentario sobre el último libro de poesía publicado por mi admirado Jaime Gil de Biedma (después vendrá, ya, alguna antología y la poesía completa). Agradezco a Miguel Pradas que contara conmigo para este número.

 

“POEMAS PÓSTUMOS”

Antonio J. Quesada

“Poemas póstumos” (1968) es el último de los libros que componen la obra poética completa de Jaime Gil de Biedma (JGB), el poeta que siempre prefirió ser poema. En 1969  aparecerá la antología “Colección particular” y, ante todo, la mítica recopilación de la poesía completa en “Las personas del verbo”, Seix Barral, ediciones de 1975 y 1982 (otras antologías llegarán con el tiempo; con el tiempo llegan tantas cosas…). El poeta de la experiencia bien entendida (Langbaum bien metabolizado), del poema como simulacro de la propia experiencia real, echa el cierre poético, como quien dice (aunque los “Poemas póstumos” tendrán más vida de la que sugiere su rotundo título, con tres versiones: 1968-1975-1982). Menos mal que, como le escuché a Juan Manuel Villalba, la poesía no se mide por quilos sino por quilates, pues la poesía completa de JGB cabe en un librito de bolsillo. Estamos ante la mejor poesía española de la segunda mitad del Siglo XX, según Álex Susanna y, desde luego, una de las más sugerentes para los nuevos creadores. Muchos quilates. Pero cada nuevo libro que JGB no publicaba agigantaba su leyenda, como apuntó Dalmau. “¿Por qué no escribe?”, le preguntaban con frecuencia. Solía responder: “¿Por qué escribí? Al fin y al cabo, lo normal es leer”.

Esa renuncia a seguir escribiendo puede deberse a que la poesía de JGB fue el resultado de la invención de una identidad: una vez asumida nada excita menos la inspiración que aquello que eres. Y en “Poemas póstumos”, el autor de “Compañeros de viaje” y “Moralidades”, autor de míticos poemas como “Infancia y confesiones”, “Por lo visto”, “Apología y petición”, “A una dama muy joven, separada”, “Años triunfales” o “Pandémica y Celeste”, que ha dedicado su atención poética a la crisis de la adolescencia, a la crítica de la sociedad que le toca o a la mala conciencia social (se avergüenza de los palos que no le han dado, incluso), entre otras cuestiones, nos regala en 1968 su última colección de versos. Colección en la que su voz se amarga, en la que el “yo poético” acude al encuentro de su decrepitud con espíritu algo fatigado pero con la mente inhumanamente lúcida, preparado para el “harakiri” poético en plenitud de facultades. En este último libro, de una musculatura interior más intensa (lo social desaparece), encontraremos textos no menos míticos en su obra, como “Contra Jaime Gil de Biedma”, “No volveré a ser joven” (“el mejor poema que he escrito en mi vida”, aseguraba JGB), “Después de la muerte de Jaime Gil de Biedma” (medio material para ejecutar al “yo poético” y evitar el suicidio de la persona), “Conversación” (¡ay, Isabel, niña Isabel!), “Son pláticas de familia” (dirigido a ese padre a quien gustaban más los primeros poemas, pues le recordaban a García Lorca), “Himno a la juventud” o los descarnadamente lúcidos “De senectute” y “De vita beata”. El “yo poético” decide que ya no es necesario otro poema más, eso que nos parece imprescindible cuando somos jóvenes, pues venimos a llevarnos la vida por delante. Pero es evidente: no volveremos a ser jóvenes, ¿es necesario recalcarlo? En la obra, el yo que muere siente nostalgia de lo que fue (no sé si la nostalgia es un error, pero suele ser ineludible y, bien dosificada, incluso revitalizante) y el nuevo yo pretende afirmarse en este honesto viraje vital hacia no se sabe dónde, pero seguramente irreversible.

Es inevitable que, en este devenir, no sólo muera el Jaime Gil de Biedma poético que vertebró la obra de JGB, sino que también el entorno del poeta se va convirtiendo poco a poco en el Monte de las Ánimas: su sirvienta Modesta, su padre (¡ay, su padre!), Gabriel Ferrater, acaso Bel (en el inolvidable poema “Conversación”), provocan que la voz del poeta hable para sí mismo más que nunca. Aunque dicha voz venga en buena compañía (¿compañeros de viaje?) por los efluvios literarios que apreciamos en los versos (Dante, Góngora, Cernuda, Pavese, Eliot, Mallarmé, entre otros).

“Poemas póstumos”, la última entrega de un poeta imprescindible para nuestra educación sentimental.

DE PASEO CON JUAN LUIS PANERO

Hoy salí de paseo con Juan Luis Panero. Ya hice un recorrido parecido con Michi, en su día, y salió un poema que tengo por ahí escondido, "Paseo astorgano". Pero hoy salimos Juan Luis y yo a huir un rato y a hablar de nuestras cosas: de la derrota, del suicidio ("el único problema filosófico verdaderamente serio", según me enseñó otro amigo hace ya tiempo, pues de casi todo empieza a hacer ya mucho tiempo), de cómo el paso del tiempo te va dejando la cabeza como la de un funcionario del Catastro, de las cunetas de la vida (pletóricas de ex-amigos, ex-banderas, ex-ideas y otros cacharros), de los alcoholes y demás paraísos artificiales... Y ante la estatua de su padre, Juan Luis recitó su mítico poema. Después de tantos años... el desencanto.
Fue un momento muy bello.

 FRENTE A LA ESTATUA DEL POETA LEOPOLDO PANERO

Poeta húmedo como Darío

te define Oreste Macrí

en la última edición de su antología.

Por supuesto no descubre nada nuevo,

el asunto de tu bebida ha dado ya mucho que hablar

y por otro lado la comparación con Rubén Darío es bastante honorable.

También se han comentado tus proezas en los burdeles

y algunos de tus amigos las suelen repetir

adornándolas con pintorescos detalles

(aunque es muy posible que esto te divertiría saberlo).

En cuanto a los arranques violentos de tu genio

para que mencionar lo que todos sabemos.

Sin embargo, para la Historia ya eres:

cristiano viejo, caballero de Astorga,

esposo inolvidable, paladín de los justos.

Y también en todo eso hay algo de verdad.

Sin duda eras un tipo raro y bien curioso.

Rojo para unos, amigo de Vallejo, condenado en San Marcos,

y azul para los otros, amigo de Foxá, poeta del franquismo.

“La caterva infiel de los Panero,

los asesinos de los ruiseñores”,

que airadamente escribió Neruda.

Y tu final —gordo y escéptico—,

con tus trajes ingleses que tanto te gustaban

y tu whisky en la mano, trabajando para una compañía norteamericana.

Y años después canonizado en revistas y libros

(excepto la alusión de Macrí), números de homenaje

y las calles de Leopoldo Panero

y las lápidas de Leopoldo Panero

y el premio Leopoldo Panero

y el colegio Leopoldo Panero

y tu efigie entre otras ilustres

en los muros solemnes del Ateneo

y por fin esta estatua de Lepoldo Panero

que contemplo en un helado atardecer

mientras llueve a lo lejos sobre el Teleno.

De verdad, me gustaría saber

si los muertos conservan un cierto sentido del humor

y frente a tu noble cabeza de patricio romano

(que podría escribir cualquier cretino)

“poeta arraigado”, “poeta de la esperanza”,

“leonés sajonizado”, “hombre de secreto”,

“eximio vate”, “gloria de nuestras letras”, etc., etc., etc.,

con tu libro de piedra sobre las rodillas

y tus ojos perdidos —extraño personaje—

puedes sonreÍr irónico y distante,

pensando en tu batalla perdida de antemano.

Yo así te lo deseo y no sin cierta envidia

—estar muerto en España es un lujo envidiable—

esta noche en tu casa mientras me sirvo un whisky

y en el pesado vaso de cristal rayado

el alcohol venerable y tu hijo primogénito

(por supuesto menos venerable) te rinden

—y no es broma— su más fiel homenaje.

EL DÍA DESPUÉS CON EL HOMBRE TRANQUILO

Ayer se votó no sé qué por estas tierras andaluzas, a algún jefe de tribu, según tengo entendido (este año se elige a bastantes jefes de tribu; aquí, allá y más allá). Y como tengo la cabeza a punto de explotar con tanta victoria política y tanta celebración por todas partes (todos han ganado: unos más, otros algo más y otros mucho más), busco un rayito de lucidez, y para eso me refugio en alguien a quien admiro profundamente: ese hombre tranquilo en su modo de ser pero rebelde en su modo de estar (admirable combinación). Adoro a Leonardo Sciascia. Un "bonus pater familias" siciliano traspasado por Voltaire y su tradición que, claro está, periódicamente ponía la Italia de la segunda mitad del Siglo XX patas arriba (él y mi adorado Pier Paolo Pasolini, ¡ay, esta relación, que está por estudiar con detalle!).
Y en estos días de resaca socio-política prefiero refugiarme en la socarronería de "Todo modo". Porque la lucidez, pese a que lo arruina todo, nos permite seguir mirándonos al espejo por las mañanas.
Con ojos de sueño, eso sí.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

Leo por alguna parte que hoy se celebra el Día Mundial de la Poesía. Y me encuentro con poetas (por cierto, ¡qué de poetas, qué gran familia!) que celebran y celebran y vuelven a celebrar, y escriben y leen y posan con libros y no sé qué cosas más por aquí, por allá y por cualquier esquinita de internet que se tercie. Pues bienvenido sea, sí señor. Día Mundial de la Poesía (menos mal que no la buscamos sólo hoy).
Como me siento casi exiliado de mí mismo (será que llueve y la lluvia para un sureño es un tema casi metafísico), tiro del Maestro para celebrar esto de modo inteligente y bello.
Sí.

DE VITA BEATA

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

"QUIERO TODO ESTO", UN POEMA MÍTICO DE JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Extraído de "Sobre las circunstancias".

pd: me sumo a las peticiones

Quiero todo esto

Quiero ser informado de todo lo que ocurre al más alto nivel

Quiero ver a la gente uno por uno

Quiero que me amnistíen por todo lo que pienso hacer de ahora en adelante

Quiero entrar en los cines sin pagar

Quiero que una persona de fiar escoja mis camisas y nunca se equivoque

Quiero un informe sobre el comportamiento sexual de los sexólogos

Quiero que los cocineros no sean obscenos

Quiero que ordenen llevar camisa azul a todos los que en su día la llevaron

Quiero que no me den gato por liebre

Quiero que el socialismo vaya sin más directamente al grano

Quiero aprender inglés en 15 días

Quiero saber con precisión exacta la verdadera forma del Universo

Quiero que los croissants siempre estén calentitos y sabrosos

Quiero misas de culo y en latín

Quiero saber si el papel higiénico de la Real Academia limpia fija y da esplendor

Quiero ser la Madre Abadesa

Quiero que se prohíban los canalones y la plusvalía

Quiero que el Imperio Romano no siga decayendo de este modo

Quiero que fichen a la policía

Quiero comer Potitos Bledine

Quiero el control de natalidad con carácter retroactivo

Quiero que se sepa que el Presidente de U.S.A. barre para su casa de una manera descarada

Quiero amor

Quiero lanzarme en plancha y rematar marcando el sexto gol al Real Madrid

Quiero que Manolo no se quede calvo

Quiero saber si alguien me está robando los calzoncillos

Quiero entablar un Juicio

Quiero volver a merendar en la terraza con mis primas y Tía Catalina

Quiero que me homologuen en Ohio

Quiero que alguien me nombre su Delegado en el Exterior

Quiero que Reus sea puerto de mar

Quiero que me devuelvan la gabardina que me quitaron el 17 de Noviembre de 1949 en el Cine Carretas

Quiero que Dios exista

Quiero que los Catedráticos de estética no sean tan feos

Quiero ser de derechas

Quiero jugar al mus

Quiero que no menoscaben mi integridad

Quiero tener aparcamiento reservado dondequiera que vaya

Quiero bailar rock

Quiero que le salga un sarpullido al Santo Padre

Quiero una mantita en la barriga a la hora de la siesta

Quiero que se firmen todos los acuerdos

Quiero destituir a Bing Crosby de un modo fulminante

Quiero fugarme con la morterada

Quiero comer centollo con Julia y con la Ton

Quiero triunfar como una bestia

Quiero que no se me invite otra vez a disolverme pacíficamente

Quiero que emplumen a San Valentín

Quiero que Cataluña llegue hasta el Tirol

Quiero un felpudo igual que el del vecino

Quiero considerar seriamente la posibilidad de que me expulsen de cualquier país

Quiero unas garantías mínimas

Quiero que se suprima la circulación periférica

Quiero que en las cajas de quesitos hayan más quesitos

Quiero a las Islas Filipinas

Quiero que se eliminen las condiciones objetivas ya que por culpa de ellas todo sale mal

Quiero que no tiren más a nuestras mujeres

Quiero tirarme a alguien

Quiero controlar el gasto Público partida por partida

Quiero ser bueno

Quiero que se me paguen daños y perjuicios

Quiero que cada pueblo tenga el gobierno que no se merezca

Quiero que no me avergüencen más en las autopistas

Quiero que no haya clase obrera

Quiero que trasladen las Fallas de Valencia

Quiero que no vuelvan los buenos tiempos

Quiero revolcarme en la alfombra del Hotel des Templaires

Quiero ser hábilmente interrogado para cantarlo todo a la primera friega

Quiero sardinas en escabeche y pan tostado con aceite y sal

Quiero ascender por méritos de guerra

Quiero que se me incapacite legalmente para no ser ya nunca responsable de nada

Quiero que no me maten la ilusión

Quiero que no vuelvan a salir goteras en el techo

Quiero que todo el mundo cobre más

Quiero que no se me hinche la barriga

Quiero que me convenzan

Quiero un poco de caridad cristiana

Quiero que todos pasen por el tubo

Quiero un nuevo cepillo de dientes.

Quiero todo esto.

Yo no puedo seguir viviendo así:

es una decisión irrevocable

¡VIVA LA PROSTITUCIÓN! (ELOGIO ENCENDIDO DE CIERTA PROSTITUCIÓN, O SOBRE LA DESCONCERTANTE LEVEDAD DE LAS "VIEJAS PROSTITUTAS DE LA HISTORIA")

¿Todas las prostituciones la prostitución? No. Ni mucho menos. Hay quien arrienda su cuerpo, su mente, sus principios, su sonrisa, su tiempo, su mirada, incluso su vida, para subsistir (porque, como decía un amigo, "en mi hambre mando yo"), y cuesta hacer algún reproche del tipo que sea, y hay quien arrienda algo de eso buscando lujo o reconocimiento social o del tipo que sea. En este segundo caso tampoco me siento legitimado para reprochar ni juzgar nada (no juzgo casi nada en la vida: "vive y deja vivir", es mi lema), pero no es igual que el primer caso. De cualquier manera, el concepto de prostitución es mucho más amplio que el que reserva la palabra para la pobre chica que arrienda su cuerpo por dinero (en muchas ocasiones, obligada por esclavitudes diversas, y ahí el Código penal debe hacer su trabajo diligentemente). Ni son sólo chicas las intervinientes, ni sólo se arrienda el cuerpo, está claro.
Y todo esto viene a cuento de que quiero hacer un elogio de la prostitución. Mejor dicho, de un tipo concreto de prostitución, seamos rigurosos con los términos. La prostitución a la que el genial José Agustín Goytisolo dedica el poema con el que inicia su excelente libro de poemas "Bajo tolerancia". Después de leerlo miro al cielo, como quien busca a un Dios que a lo mejor ni existe, y grito con todas mis fuezas: "¡Viva la prostitución!".

Su profesión se sabe es muy antigua
y ha perdurado hasta ahora sin variar
a través de los siglos y civilizaciones.

No conocen vergüenza ni reposo
se emperran en su oficio a pesar de las críticas
unas veces cantando
otras sufriendo el odio y la persecución
mas casi siempre bajo tolerancia.

Platón no les dio sitio en su República.

Creen en el amor
a pesar de sus muchas corrupciones y vicios
suelen mitificar bastante la niñez
y poseen medallones o retratos
que miran en silencio cuando se ponen tristes.

Ah curiosas personas que en ocasiones yacen
en lechos lujosísimos y enormes
pero que no desdeñan revolcarse
en los sucios jergones de la concupiscencia
sólo por un capricho.

Le piden a la vida más de lo que ésta ofrece.

Difícilmente llegan a reunir dinero
la previsión no es su característica
y se van marchitando poco a poco
de un modo algo ridículo
si antes no les dan muerte por quién sabe qué cosas.
Así son pues los poetas
las viejas prostitutas de la Historia.

"SEÑAS DE IDENTIDAD"

No hace mucho recordaba aquellas palabras del gran Mario Vargas Llosa dedicadas al trabajo mítico del mítico Juan Goytisolo, "Don Julián". No está de más volver a recordarlas: "Hay que desconfiar de los novelistas que hablan bien de su país: el patriotismo, virtud fecunda para militares y funcionarios, suele ser pobre literariamente. La literatura en general y la novela en particular son expresión del descontento: el servicio social que prestan consiste en recordar a los hombres que el mundo siempre estará mal hecho, que la vida siempre deberá cambiar. Esta misión no es superior a la del funcionario empeñado en defender lo establecido: es sólo opuesta. Y, al mismo tiempo, complementaria".
En estos días releo, "después de tantos años" (un lletraferit paneriano no puede, ya, escribir estas palabras sin pensar en Ricardo Franco), "Señas de identidad". En un momento especialmente oportuno, por aquello de la fanfarria de las campañas electorales (a veces parezco incluso inteligente en mis decisiones). Y entre tanto político que lo va a arreglar todo, siempre que no salga elegido el negligente de enfrente, es bueno repensar sobre lo que somos. España necesita ir al psicólogo (o, mejor, al psiquiatra), para que nos diagnostique de una vez lo que sea y afrontarlo (los problemas, aquí, duran siglos, será que casi todo "nace muerto, vive muerto y muere muerto"). Cuando, por descuido, escucho a alguno de los mediocres próceres que rondan por ahí salvando la Patria de los berberiscos, se me cae el alma a los pies (y, como digo por algún poema que no sé dónde está, me entran ganas de darle una patada y terminar ya). Escuchar a un prócer y sentir irrefrenables deseos de votar al contrario (porque en este bendito país no se vota por alguien, sino generalmente contra alguien) es todo uno.
Es saludable repensarse. Por eso, mientras sigue la feria política y todos arreglan la Patria, yo vuelvo a meter la nariz en el libro de Juan Goytisolo. Un creador excesivamente lúcido y, por tanto, acostumbrado a la soledad y a los palos por todas partes. Inevitable.

Recordant al gran Ovidi Montllor

  Recordant al gran Ovidi Montllor

http://lamentable.org/memoria-grafica-de-lovidi-montllor-en-els-20-anys-de-la-seva-mort/

http://www.elperiodico.com/es/noticias/ocio-y-cultura/cinco-videos-para-recordar-ovidi-montllor-4004088

PETROLIO

Hoy no tenía pensado colgar ninguna cosita, pues me gusta dosificarme y no agobiar, ni a mí mismo ni a nadie, más de lo normal. Pero... es que a veces uno encuentra imágenes por ahí que van provocando.
La vi, buceando mientras buscaba no sé qué (a saber lo que estaría buscando a esas horas...) y la traigo. Porque sí. Porque soy tan inocente y "lletraferit" que, simplemente por ver esta imagen, fui feliz durante un ratito.
Belli ricordi! Cuando compré esta edición del libro, cuando lo disfruté (varias veces), cuando lo divulgué entre amigos de la secta pasoliniana, cuando volvía a mi estantería (porque estos amigos eran gente de orden y me lo devolvían: los pasolinianos somos gente en la que se puede confiar), cuando ...
Cuando estoy bajo de ánimo, pues las miserias del día a día no dan tregua, lo busco en la estantería y, simplemente por ver que está allí... soy feliz durante un ratito. ¡Ay, los "lletraferits"!
Feliz lunes, piensen que ya falta menos para el martes.

DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER TRABAJADORA

Hoy, 8 de marzo, conmemoramos el Día Internacional de la Mujer Trabajadora. Por desgracia sigue siendo necesario conmemorar esta fecha, señal de que la efectiva igualdad todavía no existe plenamente en el día a día, pese a que se haya avanzado bastante (en unas partes del mundo más que en otras, todo sea dicho: todos sabemos que hay sitios en los que la mujer sigue siendo casi un inmueble por destino en manos de un patriarca, ¿cómo no conmemorar y reivindicar?).
Como aquí voy a lo mío, que es lo que en el fondo todos hacemos en la vida, se diga o no, quiero con este homenaje recordar muy especialmente a algunas creadoras que han formado, dándome placer estético, inteligencia, valentía, sentimiento, pasión, etc. Faltarán algunas, no me cabe duda (siempre que se hace un listado faltan nombres, es inevitable), pero... me reservo también el derecho a ser caprichoso u olvidadizo en mi muro, como me reservo el derecho a colgar en mi casa los cuadros que me venga en gana.
Quiero recordar a las escritoras Simone de Beauvoir, a quien malévolamente algunos llamaban "la Sartreuse" (ineptos...), a Marguerite Duras, a Carmen Laforet, a Ana María Matute, a Ana María Moix (la nena Moix), a Elsa Morante, a... ¡Quiero recordar a tantas amigas...! (porque quien me ayuda a crecer es mi amigo o amiga). Quiero recordar también a mi queridísima Edith Piaf, a Simone Signoret, a Lauren Bacall, a Ingrid Bergman, a Anna Magnani, a Rita Hayworth, a Laura Betti, a Anita Ekberg, a Claudia Cardinale, alla mia carissima Sophia Loren, a Audrey, a... a tantas y tantas amigas. Y las que no cito, como digo, porque el tintero siempre esconde injustamente nombres (tintero malévolo...).
En fin... Gracias, amigas, por ser y por estar. Hoy y siempre.

MARIO VARGAS LLOSA HOMENAJEA A PIER PAOLO PASOLINI, PORQUE ASÍ LO PRETENDO EN ESTA MAÑANA

Hoy, 5 de marzo, cumpliría años mi admiradísimo Pier Paolo Pasolini. Falleció por parada cardiorrespiratoria inducida (como García Lorca y otros; demasiados...) hace tantos años que yo estaba empezando a moverme en este valle de lágrimas (sigo con problemas de movilidad, sobre todo social). ¿Qué puedo escribir como homenaje a él que no se haya escrito ya?
Prefiero ceder la palabra a mi admirado Mario Vargas Llosa, que hace ya muchos años (de todo comienza a hacer, ya, muchos años), expresó con palabras exactas la misión del artista en la sociedad (habla del novelista, pues comenta un texto magistral del magistral Juan Goytisolo).

"Hay que desconfiar de los novelistas que hablan bien de su país: el patriotismo, virtud fecunda para militares y funcionarios, suele ser pobre literariamente. La literatura en general y la novela en particular son expresión del descontento: el servicio social que prestan consiste en recordar a los hombres que el mundo siempre estará mal hecho, que la vida siempre deberá cambiar. Esta misión no es superior a la del funcionario empeñado en defender lo establecido: es sólo opuesta. Y, al mismo tiempo, complementaria".

(Mario Vargas Llosa: "Reivindicación del Conde Don Julián o el crimen pasional", 23 de julio de 1971, recopilado en "Contra viento y marea").

Contra viento y marea... felicidades, Maestro Pasolini. Gracias por el fuego.

HOMENAJE IMPERFECTO A LUIS GARCÍA MONTERO

Leo por alguna parte que Luis García Montero será candidato por IU a la Comunidad de Madrid. Votar a un poeta: me gusta la idea. Tentación potente frente al voto en blanco. Ya que no hay ética por ninguna parte, que cuando menos exista estética. Daría mi voto gustoso a Luis García Montero, aunque puede que tuviera un problema si por el PP presentasen a Luis Alberto de Cuenca, no sé. Son obras y modos de ser y de estar diferentes, me vendría bien la jornada de reflexión en este caso.
Por otra parte, recuerdo que en una de mis imprudencias, "Poesía a instancia de parte", jugué con un verso suyo en un poema, que me sirvió para ahondar en uno de los grandes pecados de esta triste piel de toro triste que llamaron España: la envidia. Y lo subo aquí, como homenaje (pequeño e imperfecto) a LGM, deseándole toda la suerte del mundo en esta batalla.

“¿A quién puede dañar la perfección del viento?” (Luis García Montero: “Nochevieja (1940, 1870, 2000)”, de “La intimidad de la serpiente”)


Imperfecciones

¿A quién puede dañar la perfección del viento,
preguntas?
Muy fácil: al imperfecto.
Envidiará la belleza ajena
con total seguridad.
Y actuará en consecuencia. No falla.